街上人来人往，车水马龙。阳光很烈，照在身上却感觉不到丝毫暖意。我漫无目的地走着，像个被抽走了灵魂的木偶。脑子里乱哄哄的，全是梦里的碎片：莉娜的金发、墙壁里的骨殖、出租公寓的废墟、手术刀上的血光……
我不知道自己是谁，也不知道要去哪里。童年的阴影像团黑雾，始终笼罩在我头顶。现实的压力像座大山，压得我喘不过气。或许我真的疯了，在清醒与疯狂的边缘反复横跳，把梦境和现实搅成了一锅混沌的粥。
走到一个十字路口，红灯亮起。我停下脚步，看着对面模糊的人群。忽然间，我想起梦里莉娜最后说的那句话，她的声音在我脑海里回荡：“你以为我真的不知道吗？”
是啊，她怎么会不知道呢？或许从一开始，她就看透了我白大褂下的骨殖，看透了我眼镜后的疯狂。她不是病人，我才是。而我们之间那些在“最刺激的地方”发生的苟合，不过是两个疯子在废墟上互相取暖，用欲望掩盖彼此灵魂里的血锈。
绿灯亮了。我随着人流往前走，脚步虚浮。胸口传来一阵尖锐的疼痛，像是有什么东西碎了。不是心脏，而是比心脏更重要的东西——或许是最后一丝理智，或许是残存的人性。
我抬起头，看着灰蒙蒙的天空，忽然想笑。笑自己的可悲，笑这荒诞的人生。原来最致郁的不是梦境，而是清醒地知道自己正在腐烂，却无能为力。
明天见，再见。这句话在心里默念着，却像是在对另一个自己告别。没什么可写的，故事到此结束——如果这一切真的能结束的话。
（六）
街角的便利店亮着暖黄色的灯，玻璃门上贴着“招聘兼职”的告示。我走进去，买了罐冰咖啡，冰凉的罐体贴在额头上，稍微缓解了些头痛。收银员是个年轻的女孩，脸上带着疲惫的笑容。“谢谢惠顾。”她说。
我走出便利店，靠在墙上喝着咖啡。苦涩的液体滑过喉咙，像极了生活的味道。刚才那个金发女人的身影又浮现在脑海里，还有莉娜的蓝眼睛，那个抑郁男人的颤抖指尖，以及墙壁里、地板下、衣柜后的那些“杰作”。
这些到底是我的幻想，还是真实发生过的事？或许，根本就没有所谓的“我”，只有无数个破碎的人格在这具身体里轮番登场，上演着各自的悲剧。那个心理医生是我，那个抑郁患者是我，那个杀人狂也是我。我们共享着同一具躯壳，在现实与梦境的夹缝里挣扎，互相吞噬，又互相依存。
忽然想起那段与梦境无关的话：“这本不是你的错，也不应该由你去承受，这种所谓的代价，没有人的生命值得为他人去牺牲……”可谁又能说清，这世间的对错，到底是由谁来定义的呢？当我用手术刀划开那些喉咙时，我以为自己是在进行一场盛大的“治疗”，是在帮他们解脱这痛苦的尘世。我看着他们的血染红我的白大褂，听着他们最后一声呜咽，心里涌起的不是恐惧，而是一种病态的平静——那是一种完成“杰作”后的满足感。
莉娜或许是懂我的，所以她才会用那种炽热的方式靠近我，试图在我的疯狂里找到共鸣。可她不知道，我的疯狂是无底的深渊，只会将靠近的人一并吞噬。当她给我那杯加了药的饮料时，眼神里到底是爱意，还是恐惧？或者，是一种同归于尽的决绝？
咖啡喝完了，罐子里只剩下冰块碰撞的声音。我把空罐扔进垃圾桶，继续漫无目的地往前走。街道两旁的店铺陆续亮起了灯，霓虹灯的光芒在潮湿的地面上投下斑斓的倒影，像极了鲜血晕开的颜色。
我摸了摸口袋里的钥匙，那是打开诊疗室门的钥匙，也是打开地板下暗格的钥匙。不知道今天回去，墙壁里的“杰作”会不会又多些裂缝，衣柜后的包裹会不会又渗出些奇怪的气味。或许，我该再去那个出租公寓看看，看看那片废墟是否还在，看看地板缝隙里的血渍是否已经干涸。
头痛又开始加剧，眼前的景象有些模糊。我靠在一棵梧桐树上，看着来往的行人。他们的脸上带着各式各样的表情：匆忙、疲惫、麻木、偶尔也有笑容。他们都活得那么“正常”，像按照剧本演出的演员。而我，像是个不小心闯入舞台的疯子，穿着不合时宜的戏服，脑子里塞满了混乱的台词。
“像你这种纯粹的人，越极致的人，一旦发起疯来，就会一发不可收拾，更加的极端……”这话是谁说的？是梦里的莉娜，还是现实中某个擦肩而过的陌生人？或许，这只是我内心深处对自己的审判。
我确实是纯粹的，纯粹地被痛苦和疯狂侵蚀着。当我戴上眼镜，穿上白大褂时，我是拯救者；当我拿起手术刀，走进那个出租公寓时，我是毁灭者。这两种极致在我身体里撕扯，把我变成了一个怪物，一个行走在光与影之间的幽灵。
天色彻底暗了下来，路灯亮了起来，在地面上投下长长的影子。我的影子被拉得很长，显得格外单薄，仿佛风一吹就会散架。我看着自己的影子，忽然觉得很陌生——这真的是我吗？还是另一个被遗忘的人格？
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