我对自己说。
可眼泪却掉了下来，砸在键盘上，把“震惊”两个字洇得模糊。我看着那片水渍，突然觉得屏幕里的陈默也在看着我。他的长发无风自动，遮住的眼睛里，是不是也藏着和我一样的、无法言说的悲哀？
我们都是被困在镜子里的困兽。他困在我写的故事里，用“打脸”来证明自己的存在；我困在名为“陈默”的笔名下，用订阅数来衡量生命的重量。我们都有很长的头发，遮住了想去看星空的眼睛；我们都有很短的见识，只够在钢筋水泥的丛林里，重复着名为“成功”的闹剧。
窗外的霓虹灯还在闪，像永不停歇的走马灯。我伸出手，想关掉屏幕，却不小心碰到了那个旧硬盘。它很凉，像一块被遗忘的墓碑。
也许明天，我该把那些旧稿子找出来看看。也许明天，我会让陈默抬头看一次月亮。
但明天，编辑还会催更，读者还在等着看打脸，房租还要交，父亲的药不能断。
所以我只是擦掉眼泪，深吸一口气，让指尖重新落在键盘上。
“陈默眼神一冷，周身气势暴涨……”
这一次，我写得特别流畅。
因为我知道，只有在这个虚假的世界里，我和他，才能暂时忘记，我们都长着长长的头发，却从来没有见过真正的星空。而这具困在底层世界的躯壳，连同这颗从未真正思考过的灵魂，才是这出悲剧里，最让人致郁的真相。
键盘的按键被我的汗水浸得发黏，每一次敲击都像是在摁压结痂的伤口。屏幕上的陈默已经把那个经理踩在了脚下，皮鞋底碾过对方西装上的名牌logo，像碾死一只嗡嗡叫的苍蝇。评论区开始刷屏：“爽！”“龙王威武！”“这才是我要看的！”
那些红色的数字跳动着，像无数根细针，扎进我视网膜的最深处。我数着订阅量上涨的数字，每涨一百，就从旁边的烟盒里抽出一支烟。烟灰缸早就满了，烟头堆成一座黑色的小山，烟味和馊掉的外卖味混在一起，在空调失灵的房间里发酵成一种腐朽的气息。
凌晨四点零七分，手机震了一下。是医院发来的短信，预缴费用不足。我盯着那串数字，突然想起父亲年轻的时候，穿着白大褂在实验室里做实验，袖口总是沾着洗不掉的试剂痕迹。他会把我架在肩上，指着显微镜下的细胞说：“明明，你看，每个生命都是一个宇宙。”
明明。
现在没人叫我明明了。连我自己都快忘了这个名字。
我摸出钱包，里面只剩下三张皱巴巴的十块钱。编辑的头像在聊天框里跳动，发来一个红色的感叹号：“陈哥！怎么回事？断更了？赶紧的，读者等着呢！这个月奖金不想拿了？”
奖金。
我想起昨天路过书店，看到橱窗里摆着大学同学的新书。书名是《量子纠缠与灵魂猜想》，封面上他穿着干净的衬衫，笑得像当年在图书馆讨论弦理论时一样灿烂。而我，在他隔壁的网文专区，看到了《都市龙王：从弃少到世界主宰》的实体书，封面是一个染着黄毛的杀马特，眼神空洞地举着一把虚拟的剑。
店员正在给那本书贴“热销推荐”的标签。
我猛地掐灭烟头，烫到了手指。疼痛让我短暂地清醒了一瞬。我打开那个旧硬盘，里面的文件夹名字都带着青涩的光：“星尘计划”“古卷密码”“细胞宇宙”。点开一个叫“月光方程式”的文档，第一行写着：“当月球运行到第23个拉格朗日点时，镜面反射的光可能会穿透维度壁垒——”
后面的字迹越来越潦草，像是被什么打断了。
“陈默眼神一凛，体内的龙气翻涌。”我机械地敲下一行字，“他抬手一指，旁边的水晶吊灯应声而碎，玻璃碴子像流星一样坠落。”
多美的比喻。流星。
可我上次看到真正的流星是什么时候？好像是大二那年，和室友们挤在天台上，裹着毯子等英仙座流星雨。有人说看到流星要许愿，我许的愿是“希望有一天能写出改变世界的故事”。
现在，我写出的故事正在改变世界——把越来越多的人困在“打脸”和“逆袭”的循环里，像一群在滚轮里奔跑的仓鼠，以为自己在向前，其实永远在原地打转。
突然有人敲门。是房东，手里晃着钥匙：“小陈，这个月房租该交了，再拖下去我可要锁门了。”他的目光扫过我房间里堆积如山的垃圾，皱起眉头，“你这屋子怎么跟垃圾场似的？能不能收拾收拾？”
我没说话，只是看着他。他的脸上有中年男人的油腻，眼神里是不耐烦和理所当然。像极了我笔下那些势利的配角。
“没钱。”我听见自己说，声音沙哑得像被砂纸磨过。
“没钱？”房东提高了音量，“没钱你住什么房子？赶紧的，三天之内，要么交钱，要么滚蛋！”
门“砰”地一声被关上，震得墙上的海报都掉了下来。那是我大学时贴的，上面是爱因斯坦的照片，他叼着烟斗，眼神里有洞悉一切的智慧。现在照片蒙上了一层厚厚的灰，像我被尘封的理想。
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