他撑着墙站起来，走出内舱。走廊很长，灯是白的，地砖是灰的。他走得很慢，每一步都在地上留下一个浅浅的、潮湿的脚印。后背的衣服被汗浸透了，贴在皮肤上，又凉又黏。他的手指扶着墙壁，指甲盖发白，指节突出。他走到基地门口，站了一会儿，推开门。
凌晨五点的太阳还没有完全升起，但逐渐发白的天光让他的脚步变得轻快又坚定。他走出基地，站在光柱下面，抬起头看着那片正在褪色的夜空。云层裂开了几道缝，光从缝里漏下来，金灿灿的。他眯着眼睛看了几秒，低下头，看着远处那尊静立的人形泰坦。克里特拉维斯。数百米高，灰白色的躯干上镌刻着细密的纹路，从脚下一直延伸到头顶，一圈一圈，像树的年轮，像水的波纹，像老人脸上的皱纹。它闭着眼睛，手垂在身侧，指节微微蜷着，像一尊等待神谕的远古雕像。底座周围堆着碎石，碎石上落了一层灰，灰上印着昨夜露水的痕迹。他站在那里看了几秒，然后走过去，沿着外骨骼升降梯进入它的胸腔。升降梯是裸露的钢架结构，每一级台阶都很窄，他踩上去的时候钢架发出轻微的吱呀声，像在抱怨他的重量。他走得很慢，每一步都踩实了才抬起后脚。他走到顶端，俯身钻进驾驶舱。
驾驶舱不大，潮湿，温热，像某种巨大生物的体腔。四周的舱壁上是流动的暗金色光纹，细如发丝，密如蛛网，从脚底一直蔓延到头顶，像一棵倒着长的树，根系在天花板上，树梢在脚下。空气里有股说不清的气味，不是金属，不是机油，是更古老的东西——像干燥了很久的骨头，像密封了很多年的陶罐，像被压在岩石层里的化石。他站在中央的控制平台上，低头看着脚下的面板。面板是暗银色的，边缘嵌着一圈细如发丝的光纤，光纤里流动着暗金色的光，很慢，像血液在血管里流。
他蹲下来，用手摸了一下面板。凉的。光滑的。像抚摸一块被水冲了很久的石头。他把双手按在两侧的感应面板上，手指张开，指腹紧贴。面板感受到他的体温，光纹亮了一些，从暗金变成淡金，从淡金变成白金色。很亮，很刺眼，像有人在他掌心里点了一盏灯。
“克里特拉维斯。”他的声音在封闭的舱体内回荡，撞在墙壁上，被吸收，被粉碎，被融化。没有回声。山在听，山不需要回声。
山动了。不是慢慢地动，是忽然动的，像一头沉睡了很久的巨兽翻了个身。地面在震动，碎石从地上弹起来，滚到它的脚边。它睁开眼。不是一双，是一对，在数百米的高空，像两盏被同时点亮的灯。那光是幽蓝色的，不是蓝天的蓝，是深海海底的蓝——是那些永远照不到阳光的地方、那些鱼进化到不需要眼睛的地方、那些连时间都忘了流动的地方。它低头，看着脚下的荒原。它看见了战壕，看见了碉堡，看见了铁丝网，看见了雷区，看见了那些躲在混凝土工事后面、抱着枪、缩着脖子、等着天亮的人。它不认识他们，它不需要认识。
人间失格客站在它的胸腔里，双手按着面板，感知着它的每一次呼吸，每一下心跳，每一丝从骨头缝里渗出来的疲惫。他感觉到了它的重量，它的力量，它的孤独。它站在这里很久了，从被造出来的那天起就站在这里。它不会说话，不会走路，不会喊疼。它只是一座山，等人来搬。他来了。他搬不动，但他可以让它走。他让它走，它就走。不是因为它听他的话，是因为它愿意。它等了很久，等一个值得让它走的人。他是不是那个人，他不知道。但它知道。它让他站进来了，它让他把手按在它的心脏上了。
它走了。迈出左脚，落在地上，轰的一声，大地都在抖。碎石从它脚下弹起来，飞出去很远，砸在地上，砸在战壕壁上，砸在那些抱着枪、缩着脖子、等着天亮的人头上。他们不敢抬头，不敢看，不敢想。他们只是趴着，等着，等这座山从他们头顶跨过去。它跨过去了，一步，两步，三步。每一步都让大地颤抖，每一步都让战壕壁上的土簌簌往下掉，每一步都让那些人的心跳快一拍。然后它走了，它走了很远，远到他们的心跳恢复了正常。
黎明前最深的黑暗里，它停在一片开阔的谷地上。谷地两边是山，不高，但很陡，山坡上长满了灌木。灌木是灰绿色的，在夜色里分不清是活着还是死了。谷地尽头是STA暗区前线基地，六边形的，占地数十平方公里。混凝土工事、地堡、雷达站、弹药库、油料库、临时机场跑道，纵横交错，层层叠叠。铁丝网外是雷区，雷区外是反坦克锥，反坦克锥外是纵深数公里的警戒地带。探照灯的光柱在夜空中扫来扫去，像很多只很大的手，在摸着这片它已经摸了无数遍、但永远摸不够的荒原。克里特拉维斯站在谷口，低着头，看着那座基地。
人间失格客站在它的胸腔里，感觉到它的心跳。很慢，很沉，像很远的地方有人在敲一面很大的鼓。他把手按在面板上，感受着那些光纹的流动。它们流动得很快，很急，像一条快要决堤的河。他知道它在等，等他说“动手”。他没有说，他在等另一个东西。等风。
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