战术背心贴在皮肤上，湿得发沉。黑液已经漫过膝盖，表面泛着油光，像一层活物的膜。我双膝跪在地砖上，双手还攥着那块碎片，指节僵硬得收不回来。耳垂有温热的东西往下流，是血，顺着下颌滴进黑液里，没有声音。
三百个婴儿的哭声还在脑子里回荡，不是从耳朵进来的，是从骨头缝里钻进去的。它们不吵，也不乱，现在反而整齐了，像是某种频率被调准了，一浪叠一浪地拍打我的意识。我知道这不是幻觉，是金手指在响，是亡灵的记忆在往我脑子里灌。
我不敢闭眼。一闭眼，那些画面就会涌出来——火海、石像、透明的身体升空，还有那一声声喊出的名字：“望川”。
我不是陈厌。
至少，不只是陈厌。
我把左手慢慢抬起来，指尖沾着自己的血和黑液混合的黏稠物。银环套在左耳，三个，冷的。我用拇指把最上面那个摘下来，捏在手里。金属有点滑，但够重，能导电。
我把银环按进右耳根后的位置，那里有一道旧伤疤，神经裸露。刺痛炸开，脑子嗡了一声，但我没松手。我把掌心的碎片贴到银环另一端，让金属连接血肉与玉石。
瞬间，一股高频震动从耳道冲进去。
不是我发出的声音，是我把听到的哭声逆向输出了。那些婴儿的啼叫被我强行拉成一条直线，变成音波，沿着神经反推出去。我能感觉到体表空气在震，战术背心边缘开始抖动，像被风吹起的纸片。
黑液翻滚起来。
它原本正沿着我的大腿往上爬，速度很慢，像在模拟血液循环。但现在它退了，像是被烫到一样，猛地缩回去半米。地面上留下一道湿痕，边缘冒着细小的气泡，发出轻微的“滋”声。
我喘了一口，鼻腔有血流下来，没擦。
低头看手，碎片还在发光，颜色更深了，接近墨黑。它吸收了我的血，也吸收了刚才那一波音波能量，变得比之前更沉。不是物理重量增加了，而是它“存在”的感觉更强了，仿佛它本来不该属于这个世界，但现在正在努力扎根。
我把它翻了个面，边缘划过掌心，留下一道浅口。血渗出来，滴在电子屏上。
屏幕亮了。
这是唐墨给我的东西，一块改装过的军用平板，能显示全市地下通道的阴气分布图。他管这叫“活体地图”，说只要我还活着，它就不会死机。可现在，屏幕上原本清晰的路线全没了，被一大片黑色污迹盖住，像是有人泼了墨上去。
只有右下角还留着一行字，手写体：
**300/腕带-B7**
字迹不熟。不是唐墨写的。他写字歪歪扭扭，喜欢用粗笔画，而这行字工整得过分，每一笔都像尺子量过。
我盯着那串编号，脑子转得慢，但没停。
B7。这个代号我在梦里见过。在父亲实验室的档案上，在克隆体的标签上，在棺材编号里也出现过。它不是一个地点，也不是一个项目名，而是一种分类方式。
就像……批次。
我把屏幕翻过去，背面沾着黑液，滑腻腻的。我用袖子擦了一下，重新打开。那行字还在，没变。
可就在我盯着它的第三秒，屏幕突然闪了一下。
**300/腕带-B7** 消失了。
取而代之的是：
**B7-300-待启**
字体没变，位置也没变，就像是同一双手在同一时间改写了内容。我没动，也没输入指令。这设备没有联网功能，是封闭系统，唯一的信号入口是耳机接口和电源口。而现在，它自己变了。
我拔掉左耳剩下的两个银环，其中一个塞进耳机接口。
短路。
屏幕“啪”地一声黑了下去，哭声也跟着断了。整个避难所安静了一瞬。
黑液停止蔓延。
我坐在地上，背靠着墙，胸口那东西还在跳。不是心跳，是另一种搏动，更深，更慢，像是有什么东西在我骨头里等着醒来。我把手掌贴回去，碎片压在上面，两者接触的地方传来一阵灼热，像是在互相识别。
然后，我闭上了眼。
不是睡，是沉进去。
梦境接上了。
列车还在坠落。
没有轨道，没有支撑，整节车厢垂直下坠于一片无光深渊。车窗不再是玻璃，而是某种半透明的膜，映出外面的景象——
三百具婴儿尸体悬浮在虚空中，呈放射状排列，构成一个巨大的圆形图案。他们的头朝内，脚朝外，胸口全都嵌着一块黑玉碎片，大小不一，形状各异，但断口都能拼合。他们的眼睛闭着，皮肤苍白得近乎透明，像是从未见过阳光。
而我所在的列车，正朝着这个图案的中心点坠去。
我知道我是谁了。
我是那个还没闭眼的人，是唯一还能动的存在。
我咬破舌尖，血腥味冲进喉咙。疼感能让我保持清醒。我把右手伸向胸口，主动松开对碎片的压制，任由它滑向那块异物。
接触瞬间，剧痛炸开。
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