他站起身，拍了拍裤子上的灰，往柴房走。
刚到门口，忽然听见远处传来一阵脚步声。
是巡夜弟子，正朝这边走来。
林宵立刻闪身进屋，反手关门，背靠木板站着，一动不动。
脚步声由远及近，又渐渐走远。
他松了口气，走到墙角，抽出一块松动的砖，把残页塞进下面的暗格。然后把砖头按回去，踩实。
抬头看向墙上。
炭条写的“活着。不服。”还在，只是“不服”两个字被他昨夜踩碎的炭末蹭花了。
他没去补。
而是从布包里捏出最后一点盐末，放进嘴里，干嚼。
咸味在舌尖炸开，刺得牙根发酸。
他咧了咧嘴，像是在笑，又像是在咬牙。
他知道，从今晚开始，不能再只靠嘴皮子活着了。
周通不会放过他，宗门也不会给他机会。可他有这半张纸，有这副身子，有这股不肯断的劲儿。
别人要他跪，他偏要站。
别人说他不行，他偏要行。
他伸手摸了摸肩上的伤，血已经凝了，结成一道黑痂。明天还得挑水，还得上山，还得装傻充愣，还得笑着挨骂。
可从今往后，每一步，都是练。
每一步，都是烧。
他坐在地上，闭眼，呼吸放慢。
不是休息，是在想。
怎么把这残诀，变成他的刀。
怎么把这副烂命，炼成钢。
外面，月光移到了窗边。
他忽然睁开眼，低声说：
“来吧。”
话音落下的瞬间，他猛地抬手，一拳砸向地面。
指骨撞上青石，发出“咔”一声闷响。
疼得他整条胳膊发麻，可他没停。
又是一拳。
再一拳。
直到指节破皮，渗出血来。
他喘着气，看着地上的血点，笑了。
笑得像个准备撕咬猎物的野狗。
他知道，这功法能不能成，没人知道。
可他知道，不成，也得练。
成与不成，都是他的路。
他站起身，走到门边，拉开门栓。
冷风灌进来，吹得他衣角猎猎作响。
他抬头看向主峰。
玉阶殿的灯火依旧辉煌，像是天上落下来的星。
他盯着看了两秒，转身，从墙边抄起一根新削的木棍——还没上漆，边角粗糙，是他昨夜偷偷从废料堆里捡的。
他扛上肩，试了试重量。
比扁担轻，但够硬。
他迈步出门。
第一阶，第二阶，第三阶……
脚底裂口再次撕开，血顺着鞋帮流下。
他没低头看。
只往前走。
走到半山腰时，月亮被云盖住了。
四周一黑。
林宵停下，抬头。
云层缝隙里，漏出一线清光，正好照在他脸上。
他眯了下眼，抬起手，用拇指抹了把嘴角。
那里有道旧伤，是去年被鞭子抽的。
他没擦干净，反而把血 smeared 开，在脸上拉出一道红痕。
像战前画的符。
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