“小馋猫。”李红梅用笊篱捞出一个，“尝尝咸淡。”
饺子烫，蒲小英在两手间倒腾，吹了半天才咬开。鸡蛋混着馓子的焦香冲出来，她烫得直哈气：“好、好吃！”
李红梅看着她笑。夕阳从窗缝漏进来，照在娘俩中间的空位上——那里本该坐着个喝酒骂人的男人，现在只摆着瓶醋。
婚姻像是韭菜馅饺子蘸辣椒醋。初尝辛辣，回味酸涩，却总让人误以为是饿了的缘故。
李红梅的噩梦总是从一把剪刀开始。
梦里，她站在灶台边，蒲大柱醉醺醺地撞进来，手里拎着酒瓶，瓶口滴着血——不是他的，是她的。她想跑，可脚像陷在面团里，拔不动。剪刀在案板上，刀刃映着月光，冷得像冰。
她抓起剪刀，可蒲大柱突然变成了小时候的自己，云南山沟里，阿爹喝醉了打阿妈，阿妈缩在墙角，手里也攥着一把剪刀，可最后剪断的是自己的辫子，丢进灶膛烧了。
火光照亮阿妈的脸，她说：“红梅，女人这辈子，要么忍，要么狠。”
李红梅在梦里尖叫，可声音卡在喉咙里，变成闷闷的呜咽。她猛地坐起来，冷汗浸透枕巾，手指摸到床下的菜刀——凉的，硬的，真实的。
月光从窗缝漏进来，照着熟睡的蒲小英。孩子的呼吸很轻，像只小猫。
李红梅慢慢躺回去，胸口仍像压着块湿棉花。她知道，噩梦不是假的，只是还没发生的真事。
蒲小英被吓醒，看见母亲浑身发抖，冷汗把枕巾都浸透了。
“妈？”她小声问，“你梦到什么了？”
李红梅一把抱住她：“没事……妈没事……”
噩梦是有重量的，像有人往李红梅胸腔里灌了铅水，连呼吸都扯着疼。
月光下的菜刀比白天更亮，有些武器不是用来砍人的，是用来撑住自己别倒下。
蒲小英摸到李红梅脸上的泪，冰凉得像井水。
她学着大人哄孩子的样子拍她的背：“不怕不怕，英子在这里……”
赌场里，蒲大柱盯着手里的药包发呆。
“怂了？”金牙把酒杯砸在他脸上，“想想你那手指头！想想她怎么拿剪子对着你裤裆！”
酒混着血从额头流下来。蒲大柱忽地想起李红梅第一次给他包的饺子，她云南人不会擀皮，弄得厚薄不均，煮出来一锅片汤。他当时笑着说：“挺好，连面汤都省了。”
“柱哥，”马仔凑过来，“要不兄弟几个帮你？保证像意外……”
蒲大柱攥紧药包，塑料纸“哗啦”响得像催命符。
蒲大柱盯着手里的药包，塑料纸哗啦作响，像那年李红梅初来时，皖北山风吹动她蓝布衫的声响。
那是个腊月天，人贩子领着她站在村口，她辫梢系着褪色的红头绳，脚上的布鞋沾满泥，鞋尖磨破了，露出冻得发青的脚趾。她低着头，不说话，像只待宰的羊。
蒲大柱记得自己递过去的那碗红糖水，滚烫的，冒着白气。她双手捧着，小口小口地喝，睫毛颤得像受惊的蛾子。他那时还年轻，心里发软，喊她“红梅同志”，说：“以后这就是你家了。”
她抬头看他，眼睛黑得像没点灯的夜。
后来呢？后来红糖水凉了，碗底结了渣。婚姻就像那碗放冷的糖水，甜味沉下去，就只剩一层苦底子。
恨是真的，舍不得也是真的。人这种动物，有时候连自己都搞不懂自己。
塑料纸的声响像无数个小人在鼓掌。蒲大柱在那一刻同时看见了两个自己：一个举着药包，一个端着红糖水。
同一轮月亮照着母女俩，也照着赌场里攥紧药包的蒲大柱。像老天爷瞎了眼，给恶与善发了同样的银两。
李红梅摸到女儿后背的汗，蒲小英数着母亲的心跳，她们都不知道，此刻世界上最安全的地方，就是这个充满噩梦的怀抱……
未完待续
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