癞头王这才满意地哼了一声，移开脚，像踢开一块碍事的石头。旁边一个乞丐不知从哪里翻出半张发黄发脆、边缘磨损得像狗啃过的破纸，还有一小截秃得几乎捏不住的炭条，粗暴地塞进陈浩然手里。纸是糊窗户用的劣质毛边纸，炭条更是粗糙不堪。
陈浩然挣扎着爬起，靠在墙上，剧烈地喘息。他颤抖着拿起那截炭条，冰冷的触感顺着指尖蔓延。铺开那张脆弱的、仿佛一用力就会碎裂的纸，面对着癞头王那充满戾气与期待的浑浊目光，以及周围几个乞丐虎视眈眈的眼神，他的手抖得几乎握不住炭条。写什么？怎么写？真要把一个远在他乡、也许同样挣扎求生的年轻人，描绘成十恶不赦、逼死生父的畜生？
他的目光茫然地扫过破庙屋顶巨大的豁口，外面是铅灰色沉重的天空。一个遥远的片段毫无征兆地撞入脑海：明亮洁净的书房，父亲陈文强端坐在宽大的红木书桌后，面前摊开的不是什么财务报表，竟是一本线装的《东坡乐府》。父亲的手指带着常年与煤尘打交道的粗粝，却异常珍重地拂过书页上的字迹，声音带着一种少有的、近乎虔诚的温和：“浩然，生意场是战场，但人心不能只算账。看看东坡先生，‘人有悲欢离合，月有阴晴圆缺，此事古难全’，写得多透亮！人活着，得有点念想，得有点光。”
那声音，那画面，此刻在这绝望的破庙里，竟像烧红的烙铁烫在心上。悲欢离合……阴晴圆缺……念想……光……
鬼使神差地，陈浩然颤抖的炭笔落了下去。不是“儿啊，你爹快要饿死了”，也不是“不孝子，速速送钱”，他写下的，是脑中翻腾的、刻在骨子里的字句，是此刻唯一能抓住的、属于“光”的东西：
但愿人长久，千里共婵娟。
九个字，歪歪扭扭，力透纸背，在粗糙的纸面上显得格外突兀。写完最后一个“娟”字，炭笔“啪嗒”一声从他脱力的指间滑落。耗尽了他最后一丝气力，也耗尽了他最后一点试图迎合的挣扎。他闭上了眼，等待着预料中的狂风暴雨。
癞头王一把抢过那张纸，独眼凑得极近，几乎要贴到纸面上。他认得几个字，但连不成句，更看不懂这文绉绉的玩意儿。他使劲辨认着：“人…长…久…千…里…共…共…共…他娘的什么玩意儿？！”他猛地抬起头，眼中凶光毕露，脸上的横肉因暴怒而扭曲，“‘共婵娟’？！‘婵娟’是谁？你他娘的在信里给老子儿子找了个婊子？！”他越说越气，猛地将破纸揉成一团狠狠砸在陈浩然脸上，“狗东西！敢耍老子！老子让你‘共’！让你‘婵娟’！”
砂钵大的拳头裹挟着风声，狠狠朝陈浩然的面门砸来！周围响起乞丐们兴奋的呼哨和叫骂。
劲风扑面，死亡的气息冰冷刺骨！陈浩然瞳孔骤缩，求生的本能压倒了一切！就在那拳头即将触及鼻梁的刹那，他用尽胸腔里仅存的气息，嘶哑地、破碎地、几乎是吼叫着喊出另一句话——一句同样来自他记忆深处，却与此刻心境截然不同、带着末世般苍茫悲凉的话语：
“落了片白茫茫大地真干净！”
嘶哑的声音并不大，却像一道无形的冰锥，带着某种奇异的穿透力，瞬间刺破了破庙里所有的喧嚣和污浊。癞头王那饱含杀意的拳头，竟硬生生地停在了距离陈浩然鼻尖不到一寸的地方！
时间仿佛凝固了。
风从破顶灌入，卷起地上的枯草和尘土，打着旋儿，发出呜咽般的声响。癞头王浑浊的独眼死死盯着陈浩然，那眼神里有暴怒，有惊疑，但更多的是一种难以言喻的、被某种宏大而冰冷的东西攫住的茫然。他听不懂这句子具体的含义，但那九个字组合在一起，仿佛带着一种来自幽冥深处的寒气，一股万物寂灭、尘埃落定的巨大悲怆感，像冰冷的潮水，瞬间淹没了这小小的破庙。他身后的乞丐们也像被施了定身法，张着嘴，脸上的凶悍和兴奋僵在那里，眼神里只剩下懵懂的、被震慑的恐惧。篝火的残烬在角落里噼啪爆开一个微弱的火星，旋即迅速黯淡下去，更添了几分死寂。
就在这死一般的寂静里，一个声音突兀地响起，冰冷、清晰，带着金属刮擦般的质感，打破了凝固的空气：
“慢着。”
声音来自破庙最深处、最阴暗的角落。那里远离漏风的豁口和篝火的残光，只有一片浓得化不开的黑暗。此刻，那片黑暗蠕动了一下，一个披着宽大黑色斗篷的身影缓缓站了起来。斗篷的兜帽压得很低，遮住了大半张脸，只露出线条冷硬的下颌。他一步步走来，步伐沉稳，踏在满是碎石和尘土的地面上，发出轻微的沙沙声。破庙里压抑的空气似乎随着他的走近而变得更加凝滞沉重。
他径直走到癞头王和陈浩然之间，那股无形的压迫感让凶悍如癞头王，也不由自主地后退了半步，攥紧的拳头下意识地松开了。黑衣人并未看癞头王，兜帽阴影下的目光，如同实质的冰针，牢牢钉在蜷缩在墙角、狼狈不堪的陈浩然身上。
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