表盖下的齿轮正在疯狂咬合，那种震动顺着手臂骨骼一路传导到他的心脏——不是嗡鸣，是沉闷的“咚、咚、咚”，像战鼓隔着冻土传来，每一次搏动都牵扯着太阳穴突突跳动。
“准备好了吗？”他在心里默念。
台上，陈雨欣架起了琴。
没有钢琴伴奏，没有报幕词。
第一声琴音响起的瞬间，林默猛地按下了表盖上的某个凸起。
“嗡——”
一声只有他能听见的低频轰鸣在脑海炸响——不是声音，是颅骨共振的麻痒，耳膜内侧像有无数细针在同时震颤。
怀表内的能量像决堤的洪水，瞬间冲向了全场几百个手环节点。
那一刻，所有观众都下意识地缩了一下脖子。
并不是场馆内的空调坏了，而是一种从骨缝里渗出来的冷——脚踝、尾椎、后颈三处最先失温，皮肤瞬间绷紧起栗，鼻腔深处涌上铁锈与雪水混合的腥甜。
视觉消失了，取而代之的是一片茫茫的白——不是纯白，是灰白与青白交织的混沌，像隔着一层结霜的毛玻璃看暴风雪。
琴声不再是单纯的旋律，它变成了风声，呼啸中裹着碎雪刮擦铁皮的锐响），变成了战壕里粗重的呼吸声（带着痰音与缺氧的嘶嘶漏气），变成了冻土被铲开的闷响（钝器砸进板结泥层的“噗嗤”声，混着冰碴迸裂的细碎噼啪）。
观众席前排，一个原本还在低头回消息的年轻男人突然僵住了。
他感觉自己仿佛正趴在冰冷的雪窝子里，雪粒钻进领口，沿着脊椎往下爬，刺痒又灼痛；旁边战友递过来一个冻得像石头的土豆——他下意识地张开嘴，想要咬一口，舌尖尝到的却是铁锈与雪水混合的腥甜，眼泪瞬间就流了下来，滚烫地砸在手背上，蒸腾出微弱的白气。
角落里，一位头发花白的老人死死抓着扶手，嘴唇哆嗦着：“是这个声儿……这才是那个声儿……”——他枯瘦的手背上青筋暴起，指甲深深陷进橡木扶手的刻痕里，指腹蹭过木纹时带起细微的木屑。
舞台上，陈雨欣闭着眼睛，她的身体随着琴弓大幅度摆动——琴弓压得极低，弓毛深陷弦槽，发出持续的、撕裂般的“嘎吱”声，像冻僵的关节在强行屈伸；她左手按弦的指尖泛白，指腹皮肤被琴弦勒出四道深红血线，渗出的汗珠混着松香，在弦上凝成半透明的胶质小点。
那段即兴演奏并没有华丽的炫技，全是生涩、刺耳却充满力量的顿弓——每一次抬弓都像从冻土里拔出一把锈刀，每一次落弓都像把刀刃狠狠楔进肋骨之间。
那是生命在极寒中最后的挣扎与呐喊。
一曲终了。
没有掌声。
死一般的寂静持续了整整半分钟——连空调送风声都消失了，只剩下数百人屏息时胸腔扩张的微响，以及某处手环电池过载发出的、几乎不可闻的“滋……”声。
直到后排有人发出一声压抑的哽咽，紧接着，雷鸣般的掌声像山崩海啸一样爆发出来——不是整齐的节奏，是错乱的、急促的、带着哭腔的拍击，掌心拍打掌心时溅起的微汗，在黑暗中蒸腾出咸涩的气息。
演出散场后，后台依然喧嚣。
林默避开了所有媒体的镜头，拿着那把复刻版的小提琴，走到了休息室的角落。
李建国老人坐在轮椅上，被一群工作人员护着。
老人的精神头居然比在养老院时好了很多，那双浑浊的眼睛此刻亮得吓人，瞳孔深处映着展柜灯光，像两簇将熄未熄的炭火。
“大爷。”林默蹲下身，把琴递过去。
李建国的手指触碰到琴弦的那一刻，林默口袋里的怀表猛地一跳——不是震动，是灼热的“刺啦”一烫，像烙铁贴上皮肉，整条右臂瞬间麻痹。
“哥……”老人像个孩子一样把脸贴在琴板上，眼泪吧嗒吧嗒往下掉，温热的液体渗进木纹缝隙，蒸腾起一缕几不可察的、带着松脂甜香的白气，“你的声音，回来了。我都听见了，大家都听见了。”
林默站起身，长长地吐出一口气——那口气带着胸腔深处积压已久的浊气，呼出时竟有淡淡的铁锈味。
那种长期压在他心头的任务重担，终于卸下了一块。
但他还没来得及放松，口袋里的怀表突然发出一阵前所未有的高频震颤，烫得他差点叫出声来——不是灼热，是活物般搏动的“怦！怦！怦！”，震得他裤袋布料簌簌抖动，像揣着一颗刚剖出的、尚在跳动的心脏。
他快步走到无人的消防通道，掏出怀表。
原本只能在表盘上看到的雪花与火焰印记，此刻竟然完全消失了。
取而代之的，是一个深邃的、旋转着的黑色漩涡，仿佛怀表的镜面变成了一口深不见底的井——漩涡边缘泛着幽蓝冷光，像极地冰盖裂隙深处涌动的暗流。
齿轮咬合的声音不再是金属的脆响，而变成了一种沉闷的雷鸣——不是来自耳中，是直接在颅骨内壁滚动，震得牙根发酸，耳道深处嗡嗡作响。
林默瞳孔骤缩。
透过那个只有巴掌大的漩涡，他看到了一条光怪陆离的通道——光线扭曲如融化的玻璃，色彩被拉长成流动的色带，空气里漂浮着细小的、闪烁的银尘，像七十年前未落尽的雪。
而在通道的尽头，迷雾翻涌之间，隐隐约约显露出一个人的轮廓。
那人影很模糊，看不清面容，但那身军装的剪影，那个端枪的姿势，林默太熟悉了。
难道这就是系统说的“质变”？
林默屏住呼吸，死死盯着那个影子。
突然，那个影子似乎感应到了窥视，缓缓转过身来。
隔着七十年的光阴，隔着生与死的界限。
林默的心脏猛地一抽——不是疼痛，是骤然停跳半拍后，以三倍速狂跳的窒息感，血液轰然冲上头顶，耳中炸开一片尖锐的蜂鸣。
那是谁？
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