“他这种人，你跟他讲道理，他跟你讲学术；你跟他讲事实，他跟你讲人性。他觉得我们在造神，那我们就让他看看，什么是人。”
苏晚一直坐在角落里没说话，这时她站起身，拿过林默的手机。
“我来剪。”苏晚的声音很冷，透着一股子狠劲，“不需要配乐，不需要旁白，就把老太太那几句原话放上去。让所有人听听，这几十年的委屈和这最后的一声‘哥’，是不是他所谓的‘包装’。”
十分钟后，一段只有三十秒的视频在博物馆官方账号上发布。
视频里没有激昂的BGM，只有杨浦弄堂里嘈杂的市井声——远处收废品喇叭的电子音、邻居家电视机里沪剧咿呀、晾衣绳上风铃叮当、还有老人哽咽时喉头滚动的微响；画面最后定格在那张血迹斑斑的申请书特写上，那是林默在幻象中看到的一幕——钢笔尖刺破纸张，墨水与血水交融，晕染出深褐与靛蓝交织的、永不干涸的印记。
这条视频像是一记无声的耳光，狠狠抽在那些“理性客观”的人脸上。
评论区的风向开始变了，那些质疑的声音被如潮水般的致敬淹没。
林默没去看网上的评论。
他站在修复室的窗前，看着窗外魔都璀璨的霓虹灯——流光溢彩，明明灭灭，将玻璃映成一面晃动的、虚幻的镜子。
外滩的钟声敲响了，沉闷而悠长，余波在胸腔里共振。
手机震动了一下，是苏晚发来的微信：“公墓那边联系好了，明天上午十点。”
林默关掉手机，回头看了一眼工作台上那个还没完全修复好的怀表。
表盖上的弹孔在灯光下像是一只深邃的眼睛，静静地注视着这个繁华的时代。
窗外雨势渐密，一道闪电劈过，弹孔边缘泛起幽微的蓝锈——和申请书上那滴干涸的蓝墨水，是同一种颜色。
他走过去，拿起一块黑色的丝绒布，小心翼翼地将那张入党申请书的原件盖上。
“明天，带你去个地方。”林默轻声说道，像是在对一位老友低语。
窗外，酝酿了一整天的雨终于落了下来，雨点打在玻璃上，噼啪作响，像极了那天松骨峰上的枪声。
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