但他没有倒下，而是用尽最后一点力气，把那个本子塞进怀里，死死护住。
呼——
林默猛地从幻象中抽离，耳中枪声余震未消，嗡鸣如潮水退去，留下空荡荡的耳道轰响；硝烟味缓缓稀释，消毒水的微涩重新浮起，带着干休所特有的一丝陈旧棉布气息；冻土的刺骨寒意从四肢百骸悄然退潮，只余指尖残留的麻木与后颈沁出的冷汗——那汗珠沿着脊椎沟壑滑落，冰凉黏腻。
他大口喘着粗气，后背已经被冷汗浸透，衬衫紧贴皮肤，湿冷沉重。
他扶着轮椅的扶手才勉强站稳，脸色苍白得吓人，嘴唇泛着缺氧的青灰。
“林工？”赵晓菲在一旁吓了一跳，赶紧伸手去扶——她掌心温热干燥，带着护手霜淡淡的橙花香。
林默摆摆手，示意自己没事。
他看着还在流泪的吴孟超，轻声却笃定地说道：“他最后时刻，把申请书护在了胸口。那一枪如果没那本子挡一下，可能连尸体都留不全。”
老吴猛地抬起头，浑浊的眼中满是震惊：“你怎么……”
林默没解释，只是从包里拿出一张早就准备好的纸巾，递给老人；纸巾质地厚实，吸水性极强，边缘还带着轻微的淀粉浆感。
从干休所出来，天已经阴沉沉的，像是要下雨——低气压沉甸甸压在眉心，空气里浮动着尘土与臭氧的微腥；车轮碾过潮湿的柏油路，发出沙沙的声响，像无数细小的虫豸在爬行。
赵晓菲坐在副驾驶上，怀里抱着那个装着复印件的文件袋，一直在吸鼻子；她指尖无意识捻着文件袋封口胶条，发出细微的“嗤啦”声。
她手里拿着手机，屏幕上是一条刚查到的户籍档案信息。
“林默，找到了。”她的声音带着浓重的鼻音，“周文英，七十六岁，住杨浦那边的老弄堂。”
车轮碾过潮湿的柏油路，发出沙沙的声响。
杨浦的老弄堂里，油烟味和霉味混杂在一起——灶台爆炒的镬气、隔夜泔水桶的酸腐、墙角青苔的土腥、还有老式电风扇吹出的、裹着灰尘的暖风，层层叠叠糊在舌面上。
周文英正在门口择菜，满手泥土——指甲缝里嵌着深褐色的泥垢，指腹皲裂，裂口处渗着淡黄的组织液。
当赵晓菲把那张复印放大的入党申请书递过去时，老太太愣了足足五秒钟。
她没有立刻去接，而是在围裙上用力擦了擦手，擦了一遍又一遍，直到手掌通红，粗粝的棉布纤维刮得皮肤生疼。
“这是……我哥的字？”老人眯着眼，手指颤巍巍地在那行歪歪扭扭的字迹上悬空虚画——指尖离纸面仅半寸，却不敢落下，仿佛怕惊扰了沉睡六十余年的墨魂，“他字写得丑，小时候逃学，被我爹打断了藤条都不肯练字。”
说着说着，老人的嘴角扯出一个比哭还难看的笑，眼泪却大颗大颗地砸在手背上，温热、沉重，溅开细小的水花。
“我就知道他是个犟种。当年一声不吭就跑去参军，家里人都说他是不是在外面惹了祸。来信也从来不报喜不报忧，就说在那边做饭，饿不着。”
老人突然捂住嘴，肩膀剧烈地耸动起来，发出一声压抑了半辈子的呜咽：“我一直以为他就是个做饭的大头兵……原来……原来他连死都想着入党啊……”
“哥啊……你咋这么傻啊……”
那张薄薄的纸，像是千钧重的石头，压得老太太几乎站立不稳；她佝偻的脊背在昏暗光线下弯成一道颤抖的弧，像一张拉满却即将断裂的弓。
林默站在一旁，一言不发，只是默默地打开手机录像功能，镜头没有对准老人的脸，而是聚焦在那双捧着复印件的、满是老茧的手上——手背青筋如蚯蚓盘踞，指节粗大变形，指甲盖厚而泛黄，边缘嵌着洗不净的墨痕与油污。
回到博物馆的时候，已经是晚上八点。
会议室的灯亮着，日光灯管发出轻微的电流滋滋声。
策展人韩雪正在白板上画着新的展区草图，看到林默进来，她把手中的马克笔一扔，眼神锐利。
“那个姓李的在网上跳得很欢。”韩雪指了指投影屏幕。
屏幕上，李思远的微博又更新了。
这次他没有直接攻击文物造假，而是换了一副悲天悯人的腔调：“将小人物的求生本能过度包装成崇高信仰，是对历史的另一种不敬。理性的历史观，应当承认人性的软弱，而不是制造神话。”
这条微博下面，附和声一片。
有人说林默团队在刻意煽情，有人说这是为了展览卖票搞的营销手段。
“这人就是个狗皮膏药。”韩雪咬着牙，“我建议直接把周文斌的事迹做成多媒体展项，名字我都想好了，就叫‘血染的党证’。展板文案我亲自写：他没有留下名字，却留下了信仰。”
“不够。”
林默拉开椅子坐下，神色平静得有些反常。
他把手机放在桌面上，那是刚才在周文英家拍的视频。
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