林默盯着手机屏幕上那个深红色的“爆”字，拇指无意识地摩挲着屏幕边缘。
那张粉色便签的照片被转发了四万多次，像一颗扔进死水里的深水炸弹，炸出的涟漪远比他们预想的要大。
第二天一早，博物馆门口排起了长队。
原本冷清的“纸上烽烟”展厅，此刻挤满了人。
空气里混合着为了赶早而带来的豆浆味——微烫的豆香裹着焦糊底子的微苦；洗发水的香气——清冽的柑橘调混着一点皂基的微涩；还有孩子们身上特有的奶味——温热、微酸，像刚拆封的奶粉罐在阳光下微微发潮。
林默没穿工作服，混在人群里，站在角落的消防栓旁。
金属外壳冰凉坚硬，指尖无意蹭过时，留下一道细微的、带着锈迹的灰痕。
他看见一个穿着校服的小学生，正把脸贴在那个亚克力展柜上，哈出的热气在玻璃上晕开一小团白雾——那雾气边缘迅速变薄、颤动，又悄然消散，只余下玻璃表面一层极淡的湿痕。
孩子指着那副只有一只镜片的眼镜，回头问身后的父亲：“爸爸，那个叔叔戴着这样的眼镜，怎么看得清敌人啊？”
林默下意识摸了摸自己右眼——那里，也有一道淡得几乎不见的旧疤，触之平滑，却在按压时泛起一丝熟悉的、沉钝的牵扯感。
那个看起来有些粗糙的中年男人，把手里的早饭袋子换了只手拎着，塑料袋发出窸窣的摩擦声，油渍在袋角洇开一小片半透明的深黄。
他弯下腰，声音压得很低，像是怕惊扰了什么：“因为他心里看得清。你看那个图，就是他用这只眼睛画出来的，画准了，炮弹才长眼睛。”
旁边的一位老太太，掏出手帕擦了擦眼角——棉布手帕边角已磨得发软，指腹蹭过皮肤时带起细微的沙沙感；那是真的在擦眼角，而不是做样子的掩饰；泪珠滚落时，在她手背上拉出一道微凉的、转瞬即逝的细线。
这种嘈杂，和记忆里长津湖死寂的雪原截然不同：没有风掠过冻土的尖啸，没有子弹撕裂空气的锐响，没有雪粒砸在睫毛上即刻结成冰晶的刺痛——却让林默感到一种前所未有的踏实。
他不再是那个独自背负着冰冷记忆的幽灵，这些记忆正在通过玻璃柜，流进每个普通人的血管里——温热的、搏动的、带着豆浆余味与孩童呼吸的活生生的温度。
中午，苏晚把平板电脑往休息室的桌上一拍，力道大得震得咖啡杯晃了晃，褐色液体在杯沿荡开细密的波纹，几滴溅在木纹桌面上，洇出深色小点。
“服务器差点崩了。”她嘴里咬着半个三明治，说话含混，眼睛却亮得吓人，“纪录片上线两小时，播放量破百万。你自己看弹幕。”
林默凑过去。
屏幕上正在播放《纸上烽烟》的结尾——那只复原的眼镜在黑暗中慢慢亮起，与百年前的烛光重叠。
画面几乎看不见了。
密密麻麻的弹幕像是一道厚实的墙，把原本的黑暗填满——滚动时带着轻微的电流嗡鸣，仿佛千万人屏息后同时呼出的气息汇成的低频震颤。
没有那些花哨的表情包，只有整齐划一的刷屏。
“从未想过，书生亦是国士。”
“看着手里的笔，突然觉得烫手。”
“泪目，敬礼。”
苏晚划了一下屏幕，调出一张截图：“刘子阳也没闲着，这老狐狸嗅觉最灵。他转发了视频，配文就一句话：‘历史不只有冲锋陷阵的宏大叙事，也有在那盏油灯下算尽心血的沉默坚守。这才是真正的历史教育。’这一下子，算是给咱们定了性。”
“那个李思远呢？”林默问。
“号没了。”苏晚冷笑一声，把剩下的三明治咽下去，喉结上下一动，面包屑沾在唇角，“就在刚才，搜不到了。这种人最懂趋利避害，风向不对立马注销跑路。倒是那个沈清源，在论坛发了个道歉贴，承认自己‘狭隘了’。虽然看着像是为了保住学术声誉的公关文，但至少，这股歪风是被压下去了。”
林默点了点头，目光落回自己的手腕。
那是只有他能感知的变化。
夜深人静，修复室里只剩下那盏老旧的台灯亮着——灯罩内壁积着薄薄一层暖黄油垢，光线透过时微微发散，像一团凝滞的蜂蜜；灯丝偶尔发出极轻的“滋”一声，如同叹息。
林默把那块怀表放在防震垫上——硅胶垫面微弹，触之柔韧，吸走了所有可能的震颤。
表盖内侧，那个雪花状的火焰印记不再是静止的死物，它开始缓慢地旋转，像是被某种无形的气流推动；每一次旋转，表盘深处都会泛起一层淡金色的涟漪——那光并不刺眼，却让防震垫表面的细微颗粒都清晰可辨，仿佛时间本身在金属内部轻轻呼吸。
咔哒。
一声细微的脆响，仿佛齿轮咬合到位。
一行从未见过的小字，像浮雕一样慢慢从金属纹理中渗出来：
“信仰不止一种模样。”
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