“别消费死人了，让人家安息吧。”
“这剧情编得有点假，断了还能吹？”
苏晚坐在副驾驶上，气得把手机狠狠砸在大腿上：“这孙子！他是要把水搅浑，让所有人都觉得我们在作秀！”
林默没说话。
他看着屏幕上那一条条恶毒的揣测，握着方向盘的手指骨节泛白——掌心汗湿，皮革缝线硌着指腹，带来一阵阵钝痛。
那一瞬间，他真的有了一丝动摇。
他在做什么？
把那些惨烈的过去挖出来，展示给这群坐在空调房里敲键盘的人看，真的有意义吗？
也许就像李思远说的，这只是一种自我感动？
怀表在他胸前的口袋里，突然又跳了一下。
这次不是灼烧，而是一股暖流。
像是那只断掉的军号，在跨越七十年的时空后，依然残留着那个年轻战士体温的余热——那暖意并非来自体表，而是从锁骨下方缓缓升腾，像一小簇不灭的炭火，熨帖着胸腔深处最冷的那一寸。
那个在风雪里连骨头渣都不剩的少年，从来没想过什么流量，什么营销。
他只想让战友听见冲锋的声音。
如果现在没人替他说话，那这声号角，就真的永远消失在历史的噪音里了。
“开车。”林默突然开口，声音冷得像冰。
“去哪？”苏晚愣了一下。
“订票。”林默把那截断号的照片发到了群里，“既然他们说是编的，那我们就去当初那个阵地。我要去那个战史馆，把二连的花名册找出来。”
“不管上面有没有名字，”林默看着窗外流动的霓虹灯，眼神像是一块烧红的铁，“哪怕是用手刨，我也要把这声号给他续上。”
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