林默的手指微微颤抖，触碰着那些粗糙的纸面——纸纤维扎进指腹，微刺，却踏实。
就在这时，一直被他紧握在左手掌心的怀表突然震了一下。
不是手机那种机械的震动，而是一股从金属深处传来的脉冲，直通心脏——那搏动竟与他自己的心跳短暂同频，咚、咚、咚，三下，沉重如鼓槌击在胸腔内壁。
林默摊开手掌。
原本光滑的表盖背面，除了那道愈合的裂纹，此刻竟缓缓浮现出一圈新的印记。
那纹路极淡，像是霜花凝结在窗棂上，仔细看去，竟是一连串高低起伏的音符，盘旋成一把军号的形状。
耳边似乎炸开了一道风声。
那是北风卷过山岗的呼啸——裹挟着雪粒抽打岩壁的“嘶啦”锐响，夹杂着冲锋号撕裂空气的锐鸣——尖利、高频，像烧红的钢针直刺鼓膜，余音在颅骨内嗡嗡共振。
那种声音不属于2023年，它来自七十年前，带着血腥味——铁锈混着温热咸腥的气息猛地灌入鼻腔，带着火药味——硫磺与焦糊棉布的呛人气息在喉头翻涌，带着一股子即使把牙咬碎也要往上冲的决绝。
牺牲。召唤。
林默猛地深吸一口气，肺部被冷空气填满，呛得有些疼——气流刮过气管，像吞下一把碎冰碴子，但脑子前所未有的清醒。
他想起爷爷林建国临终前那个浑浊却倔强的眼神，想起王德全班长那件打满补丁的棉袄——粗粝的棉布纹理仿佛还压在他掌心，想起那些在坑道里等着春天的年轻人。
他们把命都留在了那片土地上，现在只不过是想通过这块表，再看一眼他们用命换来的新世界，再跟亲人说几句没来得及说的家常。
这有什么错？
这也叫煽动情绪？
如果这也是错，那这世上就没有对的事了。
“小张。”林默抬起头，眼神里最后那点犹豫散得干干净净，平静得像是一潭深不见底的湖水。
小张愣了一下：“啊？林老师，您说。”
“投影仪我会开。”林默整理了一下袖口，将怀表重新贴身放好，那种滚烫的温度贴着胸膛，给了他无穷的底气——金属紧贴心口，热度透过衬衫、皮肤，直抵肋间，像一枚微小的、搏动的太阳，“告诉外面那些人，想举报尽管去，想录像随便录。”
他顿了顿，目光越过小张，看向门外熙熙攘攘却秩序井然的人群。
那里有白发苍苍的老兵，有系着红领巾的孩子，有眼圈发红的年轻人。
“今天，在这里，谁也不能让这段历史沉默。”
苏晚笑了，眼角带着泪花，用力拍了拍林默的肩膀：“这才像样。设备都调试好了，我和老刘给你盯着，我看谁敢拔电源。”
林默点了点头，推开了休息室那扇沉重的木门。
门外喧嚣骤停。
几百双眼睛齐刷刷地看过来，原本有些嘈杂的大厅瞬间安静下来，只剩下无数快门按动的声音——清脆、密集、此起彼伏，如同春雨敲打铁皮屋檐。
闪光灯如潮水般涌来，却无法在他脸上照出一丝惊慌。
他迈着稳健的步子，穿过长长的过道。
皮鞋踩在大理石地面上的声音清晰可闻——“嗒、嗒、嗒”，沉稳、规律，每一步都像在叩击一块巨大的、冰冷的墓碑，像是一声声即将吹响的号角前奏。
林默走上讲台，手掌轻轻按在麦克风上，目光扫过全场，最后定格在第一排那个空着的座位上——那里放着一束沾着露水的雏菊——花瓣边缘凝着细小的水珠，在灯光下折射出微弱却执拗的光。
他缓缓开口，声音不大，却穿透了所有的杂音…
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