林默猛地低头。
并没有光亮发出，但他能感觉到，表壳内部的齿轮正在疯狂转动，速度快得像是要崩裂开来——细微却密集的“咔哒、咔哒、咔哒”声，透过金属传导至指骨，震得牙根发麻。
一段画面毫无预兆地撞进了他的脑海。
不是北京那种模糊的声音，而是极其高清、甚至带着血腥味的视觉冲击——硝烟是滚烫的灰黑色，呛得眼球刺痛流泪；焦糊味浓烈得能尝到舌尖的焦苦；耳边是飞机引擎撕裂空气的尖啸，由远及近，震得耳膜嗡嗡作响，鼓膜几乎要破裂；脚下冻土坚硬如铁，每一步都陷进半寸深的弹坑，碎冰碴子扎进鞋底，硌得脚心生疼；肺叶像被粗粝砂纸反复刮擦，每一次吸气都带出血沫的铁锈腥气……
松骨峰。
这一次，视角不再是旁观，而是——第一人称。
林默感觉自己的肺像是被灌满了铁砂，每一次呼吸都带着撕裂般的剧痛。
他的手里握着一把已经打空的卡宾枪，那是缴获来的——枪托木纹粗粝，被血与汗浸透，黏腻发滑；扳机护圈边缘豁了个小口，割得食指指腹微微刺痛。
眼前是一片焦土。
美军的飞机贴着头皮飞过，机翼下的气浪掀起了地上的积雪和血泥——雪粒砸在脸上，冰冷刺骨；血泥溅上睫毛，黏稠温热，视野瞬间模糊。
“三排长！”
有人在喊他。
林默不受控制地转头，看到一个半边身子都被烧黑的小战士，正拼命把最后一枚手榴弹塞进他的手里——手榴弹外壳滚烫，金属导热快，烫得掌心一缩；引信拉环边缘毛糙，刮过拇指指腹，留下一道细微血线。
小战士的嘴唇干裂得像枯树皮，但他咧嘴笑了，露出一口白牙——牙龈渗着血丝，笑容却亮得灼人。
“排长，俺没给咱连丢人吧？”
话音未落，一枚燃烧弹就在几米外炸开。
热浪扑面而来——不是烘烤，是灼烧，皮肤瞬间绷紧发红，眉毛蜷曲，睫毛焦卷的气味钻进鼻腔。
林默下意识地想要扑过去救人，却发现自己动弹不得——四肢沉重如灌铅，肌肉纤维在极限拉伸后彻底断裂，传来一阵阵钝痛与麻痹感。
那是1950年的身体，已经耗尽了最后一丝力气。
“林默？林默！”
赵晓菲焦急的声音把他拽回了现实——声音由远及近，像隔着一层厚玻璃，最后猛地撞进耳道，带着真实的、带着汗味的体温与急促的呼吸节奏。
林默大口喘着气，后背已经被冷汗浸透，衬衫黏在脊椎骨节上，湿冷滑腻；车内空调风吹在汗湿的脖颈上，激起一片细小的战栗。
他摊开手掌，那枚怀表静静躺着，表盖上的弹孔似乎比之前更深了一些——边缘金属微微翘起，泛着幽暗的哑光，像一道尚未结痂的旧伤。
“我没事。”林默擦了一把脸，指腹蹭过额角，带下一把湿冷的汗；眼神里的迷茫正在一点点退去，取而代之的是一种像岩石般坚硬的东西——沉静，粗粝，带着风蚀千年的棱角。
他推开车门。
“你要干什么？”赵晓菲吓了一跳，“外面全是……”
“办讲座。”林默整理了一下衣领，把怀表郑重地挂回脖子上——冰凉的金属贴上锁骨，激得皮肤一颤；他指尖在表链上停顿半秒，仿佛确认那重量与温度真实存在。
碑林博物馆的报告厅不大，却挤满了人。
除了预约的观众，更多的是那些抱着“打假”心态来的媒体和网络主播——空气里浮动着廉价香水、电子设备散热的微焦味、还有人紧张时散发的淡淡体味；椅子腿摩擦水泥地发出刺耳的“吱呀”声，快门声此起彼伏，像一群受惊的雀鸟扑棱翅膀。
林默走上台时，台下响起了几声刺耳的嘘声——短促、尖利，像指甲刮过黑板，余音在穹顶下嗡嗡震荡。
他没有像往常那样先做开场白，也没有解释刚才门外的闹剧。
他只是走到那台老式投影仪前，将怀表放了上去——金属底座与投影仪外壳相触，发出“叮”的一声轻响，清越，孤绝。
“有人告诉我，承认这是魔术，我就能安全。”林默扫视全场，目光最后落在那个举着手机直播的“打假博主”身上——对方镜头反光一闪，映出林默自己绷紧的下颌线，“可惜，那些把命留在松骨峰的人，没机会变魔术。”
他按下了那个滚烫的按钮。
这一次，不再是声音。
巨大的全息影像瞬间覆盖了整个报告厅的穹顶——光影并非悬浮，而是带着实体般的压迫感，灼热气流拂过前排观众的额头，有人下意识抬手去挡，指尖却只穿过一片虚无的热雾。
那不是好莱坞大片里那种经过调色的精致画面，而是粗砺、晃动、甚至带着噪点的第一视角——画面边缘不断闪烁雪花点，像老式显像管濒临崩溃；色彩失真，血是暗褐近黑，火是惨白泛青，雪地反射着刺目的冷光。
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