修复室的绿萝叶尖还凝着夜露，林默却觉得后颈泛起刺骨的寒意。
怀表在他掌心突然震动，像有只无形的手攥住他的手腕——和前几次不同，这次的震颤不是发烫，而是彻骨的冷，冷得他指尖发僵，连笔记本都“啪”地掉在地上。
等他再睁眼时，鼻尖已经漫进硝烟的焦苦。
1950年10月的风卷着碎雪灌进领口，林默踉跄两步，撞在一道温热的胸膛上。
抬眼便看见个年轻战士，棉军袄肩头裂着道口子，露出里面补丁摞补丁的灰布衫，胸口别着枚褪色的铜制党徽，针脚歪歪扭扭的粗布上用红漆写着：“党员，必须守住阵地。”
“同志？”战士转头，眉骨处的旧伤结着暗痂，“发什么愣？敌机快到了！”
林默这才注意到周围——七八个战士蜷在临时挖的战壕里，有的在给步枪上油，有的往布袋里塞冻硬的土豆，最边上那个小战士正用冻得通红的手指，往破了洞的胶鞋里塞草团。
他们的军帽上落着薄雪，睫毛结着白霜，可眼神亮得惊人，像寒夜里的星子。
“班长说今儿敌机要炸三次。”别党徽的战士蹲下来，把半块烤糊的玉米饼塞给林默，“你新来的？看着面生。”
林默喉头发紧。
他摸了摸自己的衣服——不知何时换成了和战士们一样的旧棉袄，粗布磨得皮肤发痒。
怀表还在他贴胸的口袋里，隔着布料都能感觉到那股冷意，像在提醒他：这不是梦。
“轰——”
第一声爆炸震得战壕簌簌落土。
林默本能地蜷起身子，却看见战士们已经抄起枪冲了出去。
别党徽的战士回头喊了句“跟上”，军大衣下摆被气浪掀得翻卷，露出腰间缠着的两颗手榴弹。
林默跟着爬出战壕，眼前的景象让他血液凝固——三架敌机正贴着山尖俯冲，机关炮的火舌舔过阵地，刚才还在塞草团的小战士突然栽倒，左腿齐膝炸飞，滚进雪堆里的断腿上，胶鞋还沾着半片没塞完的稻草。
“卫生员！”有人喊。
“先顾班长！”另个战士拖着个血人往掩蔽部跑，“弹片进肺了！”
别党徽的战士冲过去，军帽被气浪掀飞，露出短得扎手的板寸。
他跪在班长身边，用冻僵的手扯开班长的衣领，鲜血立刻浸透了他的手套：“老张！老张！”
班长的眼睛缓缓闭上，嘴角淌出黑红的血沫。
“党员！”别党徽的战士突然扯开嗓子喊，“都给我站过来！”
正在搬运弹药的、给伤员包扎的、往机枪里压子弹的，六个战士摇摇晃晃围过来。
他们脸上沾着血和土，军装上的弹孔像张开的嘴，可听见“党员”二字时，竟都下意识挺了挺腰。
“咱们连就剩七个党员了。”战士摸了摸胸口的党徽，指腹蹭过“必须守住阵地”那行字，“身后是祖国，是刚分了地的爹娘，是没见过火车的娃娃。”他突然笑了，露出两颗虎牙，“我叫王铁柱，河北保定的，家里有个妹妹叫招娣，就等着我寄军功章回去给她做嫁妆呢。”
林默这才看清他胸前的姓名牌——王铁柱，三营七连。
“敌机还得炸两轮，步兵半小时内到。”王铁柱扯下班长腰间的望远镜，镜片上还沾着血，“二排守左翼，三排跟我守正面。”他转头看向林默，眼神突然顿住，“你......”
“我......我也是党员！”林默脱口而出。
王铁柱笑了，用力拍他后背：“好！跟我守最前面！”
第二轮轰炸比想象中更凶。
林默趴在冻土上，能听见弹片划破空气的尖啸，能闻到焦肉混着硝烟的腥甜。
王铁柱的军袄不知何时着了火，他就地滚了两圈，火苗扑灭时，左脸已经起了水泡，可他还在喊：“机枪手！压着左边打！”
“排长！左边阵地塌了！”
“把炸药包给我！”王铁柱抄起炸药包就冲，林默想拉他，却只抓住把带血的碎布。
爆炸声响彻山谷时，林默看见王铁柱被气浪掀飞，撞在被炸断的树干上。
他的军袄破成碎片，露出里面染血的白衬衫，党徽还别在胸口，在火光里闪着暗黄的光。
“铁柱！”
“排长！”
战士们喊着冲过去，林默跟着爬过去，看见王铁柱的右手死死攥着什么——是半面党旗，红布上沾着黑褐的血，“中国人民志愿军”几个字被弹片撕去半角，却依然挺括。
“守住......”王铁柱的喉结动了动，血沫从嘴角溢出来，“阵地......”
林默想帮他擦脸上的血，手却穿透了他的身体。
他这才想起，自己只是个“幽灵见证者”，触碰不到七十一年前的风雪，触碰不到这些滚烫的、鲜活的生命。
“我记下了。”林默哑着嗓子说，“我一定记下。”
王铁柱的眼睛慢慢闭上，党旗从他指缝滑落，飘进雪堆里，像朵被揉皱的红牡丹。
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