林默的手一抖，怀表差点掉下去。
下一秒，他看见空气里浮起一团微光，逐渐凝成人形——是王志刚。
他穿着洗得发白的军装，领口的风纪扣系得整整齐齐，帽檐上还沾着七十年前的雪渣。
“同志。”王志刚的声音带着东北口音，尾音微微发颤，他抬起右手，向林默敬了个标准的军礼，“谢谢你，让我妹妹看见这枚党徽。”
林默的眼泪刷地落下来。
他想抬手回礼，却发现手在抖。
王志刚的身影开始变淡，像片被风吹散的云，可那军礼始终保持着，像座不会倒的碑。
“等等！”林默往前跨了一步，却只触到一片微凉的空气。
他抹了把脸，低头看见怀表内侧不知何时多了行小字：“信仰印记·进阶”。
凌晨一点，剪辑室的灯还亮着。
苏晚趴在桌上打盹，旁边堆着一摞战地记者的旧照片。
林默轻手轻脚把外套披在她肩上，转身看向电脑屏幕——下一个故事的标题已经打好：《笔尖上的冲锋》。
“这次要讲的是周庆生。”他对着空气说，像是说给某个看不见的听众，“那个在松骨峰战役里，用钢笔当武器，在枪林弹雨里写战报的战地记者。他的笔记本里夹着半块压缩饼干，纸页上沾着血，可最后一行字写的是‘同志们冲啊，胜利是我们的！’”
窗外的月光漫进来，落在墙角那支军号上。
那是从松骨峰战场回收的老物件，铜身已经氧化出青斑，号嘴却擦得发亮——是林默亲手擦的，他说“这是战士们的另一种武器”。
就在他转身要关电脑时，一声低沉的号鸣突然在展馆里响起。
声音很轻，像叹息，又像召唤，尾音在走廊里荡了两荡，消失在夜的深处。
林默的脚步顿住。
他望着墙角的军号，月光下，那支老物件的铜身似乎泛起了极淡的光，像有人刚刚吹过。
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