现在，这句话穿过七十年的风雪，落在他手心里，烫得他眼眶发酸。
展柜的玻璃上倒映出他的影子。
林默突然发现，那个总在修复室低头修文物的自己，此刻背挺得笔直。
他伸手碰了碰展柜，指尖与信纸上的墨迹隔着玻璃相触。
窗外的晚霞漫进来，把请党考验我几个字染成了血一样的红。
下周的追授仪式通知就夹在他的工作笔记本里，边角被他翻得卷了边。
林默合上怀表，听见自己心跳如鼓。
他知道，有些东西已经在心里生根了——不是修复文物的技艺，而是让那些沉默的名字，在七十年后依然能被听见的力量。
晚风掀起展柜前的参观指南，一页纸飘落在地。
林默弯腰去捡，瞥见上面印着：本周特别展：松骨峰的信仰。他蹲在地上，望着那张纸被风掀起又落下，忽然笑了。
明天，会有更多人走进这间展馆。
他们会看见信纸上的弹孔，看见血迹里的温度，看见一个年轻战士用生命写下的答案。
而他，会站在展柜前，像当年的王志刚捧着信纸那样，捧着这段历史，说给所有愿意听的人听。
修复室的灯还亮着，苏晚的纪录片还在剪辑。
林默摸出手机，给她发了条消息：明天去烈士陵园踩点？
手机屏幕的光映着他的脸，嘴角的弧度比任何时候都清晰。
怀表在口袋里微微发烫，像一团不会熄灭的火。
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