现在,这句话穿过七十年的风雪,落在他手心里,烫得他眼眶发酸。
展柜的玻璃上倒映出他的影子。
林默突然发现,那个总在修复室低头修文物的自己,此刻背挺得笔直。
他伸手碰了碰展柜,指尖与信纸上的墨迹隔着玻璃相触。
窗外的晚霞漫进来,把请党考验我几个字染成了血一样的红。
下周的追授仪式通知就夹在他的工作笔记本里,边角被他翻得卷了边。
林默合上怀表,听见自己心跳如鼓。
他知道,有些东西已经在心里生根了——不是修复文物的技艺,而是让那些沉默的名字,在七十年后依然能被听见的力量。
晚风掀起展柜前的参观指南,一页纸飘落在地。
林默弯腰去捡,瞥见上面印着:本周特别展:松骨峰的信仰。他蹲在地上,望着那张纸被风掀起又落下,忽然笑了。
明天,会有更多人走进这间展馆。
他们会看见信纸上的弹孔,看见血迹里的温度,看见一个年轻战士用生命写下的答案。
而他,会站在展柜前,像当年的王志刚捧着信纸那样,捧着这段历史,说给所有愿意听的人听。
修复室的灯还亮着,苏晚的纪录片还在剪辑。
林默摸出手机,给她发了条消息:明天去烈士陵园踩点?
手机屏幕的光映着他的脸,嘴角的弧度比任何时候都清晰。
怀表在口袋里微微发烫,像一团不会熄灭的火。
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