风突然大了些，吹得篝火噼啪炸开火星。
林默正要说话，远处传来引擎的轰鸣。
两人同时转头，月光下，一辆轮椅缓缓驶来，轮辙碾过荒草的声音格外清晰。
轮椅上的老人裹着军大衣，白发在风里飘着，而推轮椅的中年男人，正举着手机朝他们挥手——那是李大海的儿子，他身后的车牌，是北京军区的专用牌照。
林默站起身，怀表在口袋里震动得厉害。
他望着老人被月光镀亮的侧脸，突然想起投影仪里那个画面：年轻的李大海咬着牙拉响最后一根爆破筒，眼睛亮得像星子，喊的是：让我再冲一次！
夜风掀起他的衣角，松涛声里，仿佛有支残缺的号角被轻轻捧起。
这一次，风灌进去的，不只是七十年的回响，还有活人滚烫的心跳。
轮椅停在离篝火五步远的地方，老人突然抬起枯枝般的手，指向松骨峰的方向。
他的嘴唇颤抖着，喉间发出模糊的音节，却让林默瞬间红了眼眶——那是，是，是跨越了七十年，依然滚烫的两个字。
后半夜的露水打湿了帐篷布，林默躺在行军床上望着顶篷。
怀表搁在枕头边，表盖内侧的刻痕在黑暗中泛着微光。
他知道，明天清晨，当第一缕阳光照上松骨峰山脚时，会有位坐着轮椅的老人，在众人的搀扶下，完成他人生中最后一次冲锋——不是为了战斗，而是为了让所有活着的人，永远记得，有些冲锋，一生只有一次；有些铭记，需要代代相传。
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