他站起身，踢到了床底的旧木箱。
那是父亲去世前让他永远别打开的东西。
此刻箱盖掀开，最上面是封泛黄的信，字迹歪斜，像是在颠簸中写的：阿航，爸爸对不起你。
当年在朝鲜，我贪生怕死，躲在战壕里没冲上去...大勇替我挡了子弹，他的军号就在我脚边，号声炸得我耳朵出血...这七十年，我每天都听见那号声。
张远航跌坐在地，信纸簌簌落在脚边。
凌晨四点的月光透过纱窗，在两个字上投下银边。
他摸出手机，找到新史观联盟的群聊，手指悬在退出群聊的按钮上，最终重重按下。
展览开幕那天，上海突然放晴。
林默站在展厅门口，看着白发老人互相搀扶着进来，年轻情侣举着手机直播，穿校服的孩子们踮脚看展签。
最前面的是位拄拐杖的老太太，李红梅扶着她，手里攥着个蓝布包——正是山东那位网友的奶奶。
大勇兄弟，老太太颤巍巍地摸了摸展柜玻璃，蓝布包里的高粱饼碎了一地，俺给你带了娘烙的饼，还是热乎的...当年你走的时候，俺娘说等胜利了，让大勇回家吃新麦饼
林默的喉结动了动，走到军号展柜前。
暖光从顶部倾泻下来，把号身上的弹痕照成金色的纹路。
他轻声说：你们的声音，不会被遗忘。
怀表在他口袋里发烫。
他摸出来，金色纹路正随着展厅里的人声轻轻跳动，像在应和什么。
这时，展厅门口传来细碎的响动。
林默抬头，看见工作人员搬着个蒙着红布的木箱进来，布角露出半截铜绿——是块带弹孔的怀表？
不，更像...
下一个，是谁？他望着那木箱，轻声自语。
午后的阳光透过落地窗，在木箱上投下长方形的光斑。
风掀起红布一角，露出里面半枚勋章，锈迹里隐约能看见抗美援朝纪念几个字。
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