展会闭馆时已近黄昏。
苏晚举着摄像机最后扫过展厅，镜头里李秀兰正把一束野菊花放在李大海名字下。
花瓣沾着室外带来的细雪，在灯光下泛出柔光。
老人转身时，阳光透过玻璃顶照在她脸上，皱纹里都浸着亮堂堂的笑。
“今晚纪录片首播。”苏晚关掉摄像机，手肘轻轻碰了碰林默，“你猜评论区会说什么？”
林默没说话。
他摸出手机，微信提示音此起彼伏——是各地读者的留言。
有个网名叫“阿婆的军功章”的用户发了九张照片：褪色的布包、磨秃的钢笔、还有枚边缘磕掉块漆的三等功章。
配文是：“我爷爷临终前说，他的名字不重要，但他的战友们，不该被忘记。”
另一条私信来自北京某中学的学生：“老师今天用您的故事上课，我们班哭倒了一半。原来课本上的‘冰雕连’，真的是二十几个会想家、会疼、会笑的人。”
深夜十一点，林默独自走上博物馆天台。
风卷着黄浦江的潮气扑过来，带着咸涩的水腥味，吹得衣角猎猎作响。
脚下是整座城市的灯火，像撒了把星星在黑丝绒上，远处高架桥的车流划出流动的光带。
他摸出怀表，表盖内侧的字迹在月光下泛着温光，连弹孔都像被擦过似的，不再是狰狞的缺口，倒像朵凝固的花。
他凝视良久，忽然发现表壳缝隙里渗出一缕蓝光，像萤火虫的尾巴，忽明忽暗，带着一丝微弱的震颤。
他刚要仔细看，蓝光却倏地缩了回去，只在表盖上留下个淡蓝色的印子，像片刚落的雪。
林默笑了。
也许这只是月光的错觉，也许真是风雪中的低语还未散尽。
但他合上怀表时，仍轻轻说了句：“如果你们还想说点什么……我会听着。”
他将怀表收回贴胸的口袋，手指无意间触到另一样东西——那封今天收到的、最厚的一封信。
信纸上有股淡淡的樟脑味，是位九十岁的老战士写的，最后一句是：“小同志，我这里还有七个战友的名字，麻烦你替我记着。”
怀表在胸口微微发烫，像颗不肯安眠的心脏。
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