信纸在他掌心微微发颤。
窗外的玉兰树投下斑驳树影，落在“内容策划”四个字上。
他想起爷爷临终前攥着怀表说的话：“有些事，不是记在本子上就算完。”此刻阳光穿过纸页，把“军事博物馆”几个字照得发亮，像当年坑道里战士们眼里的光。
“在想什么？”苏晚的声音从门口传来。
她抱着摄像机，镜头盖还挂在手腕上晃荡，“王主任说你在这儿，我猜……是好消息？”
林默把信纸推过去。
苏晚的睫毛颤了颤，忽然伸手揉乱他的头发：“林老师要去北京啦？”她的手指无意碰到他内袋里的怀表，金属的凉意透过布料传来，“不过我猜……你会先答应另一件事。”
“什么？”
“拍纪录片啊！”苏晚掏出手机，屏幕上是她刚列的大纲，“从你修复第一枚铜纽扣开始，到现在策展，记录你怎么从修复文物的人，变成传递精神的人……”
“停。”林默按住她的手机，目光望向窗外的玉兰树，新抽的芽尖上还沾着晨露，晶莹剔透，“不是讲我。是讲他们——那些没名字的，没等到花开的，让后来人永远有花可看的人。”
苏晚忽然笑了，镜头重新对准他：“好，就讲他们。但观众得知道，是谁把他们的故事，从七十年前的雪里，捧到今天的阳光里。”
傍晚闭馆铃响起，人群渐次散去。
林默独自走在空旷的展厅里，脚步声在瓷砖上轻轻回荡，像某种未走远的回音。
心愿墙已经贴满了，最上面那张是小女孩的：“我要当讲历史的人，像大哥哥一样！”他伸手摸了摸那张便签，指尖触到纸面的温度，也触到一丝凉意——仿佛七十年前某双冻裂的手，正隔着岁月轻轻回握。
出门时，晚风拂过脸颊，带来玉兰树清甜的气息。
嫩芽初绽，在暮色中泛着近乎透明的绿，叶脉里流动着将熄未熄的光。
林默站在树下，从内袋里取出怀表。
表盖打开的瞬间，阳光穿过弹孔，在地面投下个小小的圆斑，像颗落在土壤里的种子。
表针微微颤动，仿佛在应和着什么。
他望着新芽上的光斑，忽然想起那个雪夜战士说的话：“我们就是想，让后来的人，永远有花可看。”
风起了。
铜哨的影子在展柜中轻轻晃动，仿佛回应着什么。
林默把表贴在耳边，恍惚听见极远极远的地方，有雪落的簌簌声，低沉的号角划破寂静，还有孩童朗读诗歌的笑声——
风停了。
树梢的新芽轻轻颤动，像是在说：
“看，春天来了。”
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