但他知道,这不是错觉。
他曾听父亲提起,这块怀表是在松骨峰战场回收的遗物,停摆的时间正是那场战斗最激烈的凌晨三点十七分。
而投影仪,源自父亲未完成的研究手稿,据说能捕捉附着于旧物中的“记忆波”。
如今,心愿完成,林默却总觉得胸口压着一块石头。
他在笔记本上写下一行字:“有些父亲,从未缺席。”
这句话像是某种召唤。
当他放下笔,指尖刚刚离开纸面的一瞬,桌角的怀表再次轻轻震动,弹孔位置泛起微弱的金光,流转如河。
林默屏住呼吸,看着那点光芒缓缓跃动,仿佛有无数声音从历史深处传来——低语、呼唤、等待。
他轻声呢喃:“还有人等着我……”
窗外夜风拂过梧桐树影,月光洒进来,在桌上投下斑驳的光影。
林默将笔记本合上,目光落在办公桌上一叠整理好的资料——那是关于松骨峰战役的部分影像与口述记录,是他和苏晚在筹备这次活动时搜集的。
他翻开一页,指尖停在一帧老照片上:背景是战壕边的一名美军士兵,手里握着一枚铜哨。
展品标签写着:“编号7号阵地牺牲战士遗物,据战友回忆,其生前常用铜哨传递信号。”
就在这时,手机震动起来。
【约翰:嘿,林,我在整理祖父遗物的时候,发现了一张旧照片。
背后写着‘中国战友’。
我想知道他是谁。】
林默心头猛地一震。
他记得几个月前,他在一个抗美援朝口述史项目群里加了一个叫约翰的用户,对方说自己祖父曾在朝鲜服役……只是没想到,他会真的找到证据。
他几乎是本能地点开对话框,手指滑动到照片预览界面。
那是一张泛黄的老照片,边角已经卷曲,但仍清晰可见。
画面中,一位年轻的美军士兵站在一座山头前,身旁站着一名身着志愿军军装的年轻战士,两人并肩而立,脸上挂着笑意。
背景是一座刻着数字“7”的石碑。
照片背面,用钢笔写着一行字:
“中国战友——1952年4月 松骨峰”
林默的瞳孔微微收缩。
他立刻打开电脑,将照片放大扫描。
志愿军战士胸前别着一枚小小的铜哨——更令人震惊的是,哨体一侧有道细小裂痕,形状与博物馆展品中的铜哨完全吻合。
他站起身,快步走向仓库方向。
月光透过窗棂洒进展馆,照亮了展柜中静静躺着的铜哨与信件。
玻璃反光中,仿佛映出两个并肩而立的身影。
它们仿佛在等待某个时刻,再次开口说话。
而在他尚未打开的一份档案夹里,静静地躺着一封从未寄出的信。
信封上,写着两个名字——
张志刚……和威廉·霍华德。
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