林默认出来了——这是赵大勇，赵秀兰的父亲，那个曾送女儿一本《钢铁是怎样炼成的》、一生沉默寡言的老志愿军。
战士的笔尖顿了顿，他抬头望向远方，仿佛听见什么声音，随即继续写道：
“娘，对不起……我没能回家过年。”
画面还未展开，便戛然而止。
林默猛地回神，手指紧紧攥住胸前的怀表，掌心已被汗水浸湿，心跳急促得几乎撞击耳膜。
那个蜷缩在雪地里的身影，那支冻僵的手握着铅笔的样子，像一根针扎进他的心脏。
良久，他低声说：“原来……他还这么年轻。”
苏晚摘下耳机，轻轻握住他的手，掌心微凉却带来一丝安定。
“我们得找到秀兰。”她说。
林默终于抬起头，声音低沉却坚定：“有些话，不该只留在风里。”
回程途中，约翰发来消息：“我老家刚寄来一样东西——是我祖父的战场日记。我看了一眼……里面有个人的名字，可能是你们想找的。”
翌日傍晚，两人立于布鲁克林大桥之上，海风夹杂着城市的喧嚣扑面而来，吹乱了苏晚的发丝，也送来远处轮船悠长的汽笛声。
曼哈顿的灯火在对岸闪耀，如同繁星落人间，倒映在漆黑河面上，随波荡漾。
“她一定也在看着这片星空。”林默喃喃道，想起在国内的赵秀兰——那位退休教师，每天都会翻看父亲留下的老照片和日记本。
“我们会把故事带回来。”苏晚轻声道，将摄像机收起，“让这些未说完的话，被人记住。”
他们刚回到旅馆，门铃响起。
约翰站在门外，手中捧着一本破旧的笔记本，封面已经褪色，边角磨损严重，露出内层纸板。
“这是我祖父的战场日记，”他说，“今天才从老家寄来。我昨晚才拆开包裹……看到这本日记，我才明白祖父为什么临终前一直流泪。”
林默接过，翻开第一页，纸页沙沙作响，仿佛在低语。
苏晚凑近看了一眼，轻声念出扉页上的字：
“1950年冬，朝鲜前线。”
林默的手指停在某一页，目光逐渐凝重。纸上写着一行潦草的字迹：
“小李子，四川口音，死在我面前，没来得及留话。”
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