林默起身，望向这片无名墓区。
晨光洒落，石碑泛着柔和的白，如同无数双沉默的眼睛。
他心中第一次升起一种强烈的冲动：不能再等了。
他决定不再等待那份永远批不下来的审批文件。
他要自己整理这些“被遗漏的名字”，把它们一个个找出来，写进历史里，写进人们的记忆中。
他要让这些沉默的灵魂，重新开口说话。
夜色渐深，林默没有回家。
他独自回到博物馆，穿过空荡的大厅，走进文物修复室。
灯光幽暗而温暖，墙边静静躺着几件尚未修复的战地日记本，纸页泛黄，墨迹斑驳，散发出淡淡的霉味与旧纸香。
他坐在角落的工作台前，屏幕上闪烁着新建文档的标题：
【他们曾活着：一位文物修复师的见证之旅】
他轻轻敲击键盘，将赵德贵的名字输入第一行。
指尖停顿片刻，像是在为这个名字赋予应有的分量。
“赵德贵，志愿军战士，1949年入伍，牺牲于1950年长津湖战役期间，生前所在部队为27军某部3连，无官方记录。”
“心愿碎片内容：‘请告诉哥哥，我做到了。’”
每一个字落下，都像是一次对遗忘的抗争。
他的眼前浮现出投影中那张年轻的脸——赵德贵在坑道里写信的模样，烛光摇曳，照亮他颤抖却坚定的手。
林默深吸一口气，关闭文档，又打开一个空白页。
他要做的，不只是记录名字。
而是让这些被历史尘封的声音重新被听见。
第二天清晨，林默带着电脑去了苏晚的工作室。
她正在剪辑一段关于抗战老兵的纪录片片段，听到脚步声抬起头，露出一抹疲惫却温柔的笑。
“你来了。”
林默点头，把电脑放在桌上，点开那个文档。
“我想做一个系列纪录片，专门讲述那些未被记录、不为人知的英雄故事。赵德贵只是开始。”
苏晚听着他的话，眼神逐渐亮了起来。
她接过鼠标，一页页翻看，眉头紧锁，又渐渐舒展开。
“这不是纪录片，这是历史的补遗。”她轻声道，“我可以把这部分加入《历史真相》特别篇，作为‘未被记录的英雄’章节。”
林默看着她认真的侧脸，心中一动。
“但光靠你一个人的记忆和投影是不够的。”苏晚继续说，“我们需要更多线索，更多声音。比如……仍在世的老兵。”
林默怔了怔，随即明白她的意思。
“你是说，采访？”
“对。”苏晚点头，“我认识几位退伍老战士，都是从朝鲜回来的。虽然年纪大了，但记忆还很清晰。也许他们还记得赵德贵，或者别的我们不知道的人。”
林默望着窗外阳光下的街道，人来人往，仿佛战争从未发生过。
可他知道，战争留下了太多没说出口的故事。
“好。”他说，“我们一起找。”
接下来的一个月，两人奔波在上海与周边城市的社区之间。
他们在养老院、在老旧的家属楼、在街角的小茶馆里，采访了六位仍在世的老兵。
有的老人已经口齿不清，却仍能准确说出当年的番号；有的双眼浑浊，却在提到战友时泪流满面，手指紧紧攥住军功章边缘，关节泛白。
他们的回忆，填补了林默文档中大片的空白。
一个个名字，一段段故事，在文字与影像中缓缓浮现。
而在这些老兵中，有一位提到了李长顺。
“李长顺？”老人喃喃重复，目光落在窗台上的一盆绿萝上，叶片滴着晨露，仿佛穿越了七十年的风雪，“他在三八线北边失踪了，那时候我们在一个排……听说他想回家看看娘。”
林默的心猛地揪紧，指尖微微发抖。
“您记得他家在哪吗？”
老人摇了摇头，但突然开口：“有个叫李建民的孩子，是他侄子吧？好像是个当老师的。”
这个名字像一颗火种，在灰烬中重新燃起。
七十年过去了，终于有人记得他还有亲人。
当晚回到工作室，林默打开搜索引擎，输入“李建民 教师”，结果寥寥无几。
但他没有放弃。
因为他知道，有些人不能被历史遗漏第二次。
而明天，他会继续去找。
窗外的夜色深沉，月光如水般洒落下来，照在桌上的怀表上，金属表面泛起一层银辉。
林默坐回电脑前，再次点开那份文档，手指在键盘上停顿片刻，最终打出一行新的文字：
【待寻人物：李长顺，男，1926年出生，籍贯未知，志愿军27军某部士兵，心愿碎片：“给娘捎平安信”】
他轻轻按下回车键，像是按下一个誓言。
有些人，必须被记住。
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