林默和苏晚在村委会里翻找档案的时候，窗外的风卷着几片干枯的叶子贴在玻璃上，发出细微的“沙沙”声，像谁在低声叩问。
屋内老旧的日光灯嗡嗡作响，灯管忽明忽暗，投下摇曳的影子，空气中弥漫着尘土与霉味，还夹杂着纸张腐朽的微酸气息。
指尖划过泛黄的纸页，触感粗糙如砂纸，李秀兰的名字终于浮现时，林默的手指微微一颤，仿佛那名字带着电流，直抵心口。
“她还活着。”他低声说，语气轻得像怕惊扰了沉睡的记忆，声音在空荡的房间里激起一丝回音。
苏晚靠得更近了些，肩头几乎贴上他的手臂，目光落在那行褪色的墨迹上：“生于1927年……已经快一百岁了吧？”她的呼吸拂过纸面，带起一丝微不可察的颤动。
“如果她还记得她儿子……”林默没有说完，但他心里清楚，岁月对人太残忍，尤其对一位失去了孩子的母亲——那种痛，不是遗忘能抹去的，而是被时间一层层冰封，深埋于心底。
他们走出村委会，村庄静得出奇，连脚步声都显得突兀。
远处偶尔传来几声狗吠，短促而孤寂，在空旷的夜里荡开。
天边是灰蒙蒙的一片，云层低垂，像极了那天林默投影中看到的长津湖天空——阴冷、沉重，压得人喘不过气。
寒意顺着衣领钻入脊背，林默下意识地裹紧外套。
“她住在村东头的老房子里。”苏晚看着地图上的标注，指尖划过屏幕，留下一道模糊的痕迹，“要不要现在就去？”
林默犹豫了一下，点了点头：“走吧。”
老房子比他们想象的还要破败。
墙角爬满了枯藤，枝蔓如干涸的血管攀附在斑驳的墙面上；门板早已斑驳脱落，露出朽烂的木芯，踩上去会发出“吱呀”的呻吟。
门口坐着一个佝偻的身影，老人穿着一件旧棉袄，布料磨得发亮，手里握着一根拐杖，眼神有些涣散，望着远方，仿佛在等一个永远不会归来的身影。
“您是李秀兰吗？”林默上前一步，声音尽量放轻，像是怕惊碎一片薄冰。
老人缓缓抬头，目光停在林默脸上，却没有任何反应，只有风掠过耳际，吹动她稀疏的白发。
“我是来看您孙子的。”林默补充道。
“孙子？”老人愣了一下，随即露出一丝茫然的笑容，嘴角牵动，像在回忆某个遥远的画面，“我孙子啊……长得真高……”
她的语调温柔，仿佛那个从未见过面的孩子就在眼前，伸手可触。
可她的记忆就像一张被风吹破的纸，碎片散落，无法拼凑。
林默和苏晚坐在院子里的石凳上，听村里老人说起李长顺的故事。
石面冰冷，透过裤料渗入肌肤，夜露悄然凝结在草叶尖上。
“当年他是全村唯一参军的人，走得时候娘哭红了眼。回来的是封信，再后来连信都没了。”
林默低头看着手中的笔记本，指尖抚过纸页，上面记录着他从投影中看到的画面：李长顺站在冰天雪地中，嘴唇冻得发紫，呼出的气息在空中凝成白雾，眼中却透着光，像雪原尽头不灭的星火。
他说的最后一句话是——
“给娘捎个平安信。”
那一夜，林默梦见自己又回到了战场。
风雪如刀，刮过脸颊带来刺骨的痛感；天地间一片混沌，唯有脚下的雪地发出“咯吱咯吱”的声响。
他站在一处高地边缘，看见几个身影在雪地里缓缓移动，每一步都像在泥泞中挣扎。
其中一个战士转过脸来，正是李长顺。
“你来了。”李长顺的声音低沉却清晰，穿透风雪而来。
林默点点头，喉咙发紧，仿佛被冰雪堵住。
“我答应过娘，要给她写信。可我一次也没写成。”
“我知道。”林默说，声音沙哑。
“你能替我去看看她吗？”李长顺望着他，目光坚定而恳切，“告诉她，我没有逃，我一直守在那里。”
话音刚落，四周忽然安静下来。
风停了，雪也停了，连心跳声都仿佛被冻结。
天地之间只剩两人，隔着时间的鸿沟，彼此凝望。
——砰！
一声闷响在脑中炸开，林默猛地睁开眼，胸口剧烈起伏，冷汗浸透睡衣。
窗外夜色浓重，街灯透过窗帘缝隙，在墙上投下一抹昏黄的光痕。
床头的怀表静静躺着，表链竟微微颤动，仿佛有心跳从中传来。
突然，“咔”的一声轻响，表盖自行弹开——一道淡蓝色的微光自内部溢出，一片透明如冰晶般的碎片缓缓升起，悬停在空中，上面刻着一行字：
“请给娘捎个平安信。”
他怔住了。
那一刻，他才真正意识到，这不是一场幻觉，也不是简单的回忆重现。
这是真实的历史，是那些未曾说完的话、未完的心愿，在穿越时空后，找到了愿意倾听的人。
他小心翼翼地将心愿碎片取出，放在桌上。
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