海坛岛的风，裹着化不开的咸腥气，刮得守业脸颊生疼。他攥紧了衣角，脚下的青石板路被昨夜的海浪打湿，滑溜溜的，却挡不住他往前冲的脚步——码头拐角那家挂着“晚晴杂货铺”木牌的小店，就是他此行的目的地。
天刚蒙蒙亮，码头上还没什么人，只有几艘破旧的渔船泊在岸边，桅杆上的红灯笼在晨雾里晃悠，像极了晚晴从前熬夜等他回家时，窗台上那盏昏黄的煤油灯。这条路，守业走了二十多年，从青涩少年走到鬓角染霜的中年，从牵着晚晴的手，到后来背着晓宇，再到最后，一个人醉醺醺地踉跄着路过，连店门都不敢进。
半个月前的那场争吵，像一根淬了冰的刺，死死扎在守业的心窝子里，拔不出来，一碰就疼得钻心。
那天他又输了钱，赌桌上那些红着眼的叫嚣还在耳边回响，兜里却空空如也，连买包烟的钱都没剩下。他揣着一肚子火气回了家，晚晴正在店里低头算账，桌上摆着晓宇的作业本，上面的红叉叉刺眼得很。她抬头看了守业一眼，眉头轻轻皱了皱，没像往常那样唠叨，只是轻声说：“守业，别赌了，晓宇下学期的学费还没凑齐呢。”
就是这句话，像火星子，点燃了守业心里的炸药桶。
他当时红了眼，一把掀翻了桌上的账本，纸张散落一地，连带着晚晴最宝贝的那只青瓷茶盏——那是她娘临终前留给她的念想，也被他扫到了地上，“哐当”一声，碎成了几片。晚晴的脸瞬间白了，她蹲下去捡碎片，手指被锋利的瓷片划破，血珠渗出来，滴在碎瓷片上，红得刺眼。
守业却像着了魔似的，指着她的鼻子吼：“你懂什么！老子要是赢了，什么都有了！”
吼完，他摔门而去，钻进了渔友的破船里，一躲就是半个月。这半个月里，守业没睡过一个安稳觉，闭上眼睛，全是晚晴蹲在地上捡碎片的样子，全是晓宇躲在门后，小声喊“爸爸”的样子，全是杂货铺里那些熟悉的味道——海苔的咸，糖果的甜，还有晚晴身上淡淡的皂角香。
他知道，自己错了，错得离谱。
晚晴跟着他，没享过一天福。年轻时守业出海打鱼，她一个人守着小店，既要照顾生意，又要拉扯晓宇，半夜里船回不来，她就裹着棉袄坐在码头边，一等就是一夜。后来守业嫌打鱼辛苦，迷上了赌博，输光了家里的积蓄，还欠了一屁股债，是晚晴咬牙把娘家的地卖了，替他还了债。她从没怨过他，只是每次他赌输了回家，都会默默给他端上一碗热汤，眼里的失望，像针一样，扎得守业难受。
可他呢？一次次伤她的心，一次次把她的包容当成理所当然。
晨雾渐渐散了，太阳一点点爬上来，把天边染成了一片暖橘色。守业的脚步慢了下来，离杂货铺越来越近，他的心跳却越来越快，快得像要从嗓子眼里蹦出来。
他看见店门开着，晚晴的身影在里面晃动。她穿着一件素色的布裙，头发松松地挽在脑后，用一根木簪固定着。她正弯腰整理货架上的商品，动作不疾不徐，阳光透过玻璃窗照进去，给她的身影镀上了一层柔和的金边。
有熟客进来买东西，晚晴抬起头，嘴角弯起一抹浅淡的笑，声音温温柔柔的：“阿婆，您要的虾皮，我给您留着最新鲜的呢。”
那从容的样子，和平日里那个围着他和晓宇团团转、眉头紧锁的晚晴，判若两人。
守业的脚步猛地顿住，像被钉在了原地。他攥着衣角的手心里全是汗，原本 rehearsed 了无数遍的道歉的话，此刻全堵在喉咙里，一句也说不出来。
他突然害怕了。
怕自己一开口，就会打破这份平静；怕晚晴抬头看他的眼神，会像看一个陌生人；怕那句“对不起”说出来，换来的只是更冰冷的沉默。
风又吹过来了，带着海浪的声音，守业深吸了一口气，鼻腔里全是咸涩的味道。他抬头看了一眼杂货铺的木牌，上面的“晚晴”两个字，是他当年亲手刻的，一笔一画，刻满了欢喜。
现在，那些欢喜，都被他亲手碾碎了。
守业咬了咬牙，像是下定了某种决心。他抬起脚，一步一步，朝着那家杂货店走去。每一步，都像是踩在刀尖上，疼得他浑身发抖。
他知道，这一步迈出去，可能什么都改变不了。
但他必须去。
为了那些回不去的日子，为了那个被他辜负了半辈子的女人，也为了他自己，那一点点残存的良知。
阳光越来越亮，照亮了守业脚下的路，也照亮了杂货铺门口，那两盆开得正旺的三角梅。
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