诺曼·斯坦菲尔德今天很不爽。
从早上起床就不爽。
先是咖啡机坏了，喷了他一身热水。然后发现车被贴了罚单，虽然他是警察，但他妈的这是他的片区，谁他妈敢贴他的车？
接着接到电话，说昨晚码头那边出了事，天然气管道爆炸，整个码头炸没了。
上面下令，所有休假的警员取消休假，全部上街巡逻，加强警戒。
诺曼放下电话，骂了句操。
他本来今天要去收账的，好几笔白面的钱没要回来。都是些老赖，拖了又拖，以为他诺曼好说话。
还有个小弟，叫迪基，上星期带着五千镑的货钱跑了，到现在没影。电话不接，家不回，像人间蒸发了一样。
诺曼知道迪基住哪儿，哈克尼区的一栋旧公寓，七楼。
他决定亲自去一趟，倒不是在乎那五千镑，虽然也不少，但更重要的是面子。
在哈克尼，他诺曼说话就是圣旨。小弟敢卷钱跑路，顾客敢赖账不还，这要传出去，他还怎么混？
那些土耳其佬，那些阿尔巴尼亚佬，那些巴基斯坦佬，都他妈在看笑话。
所以他召集了手下，六个人，开两辆车，直奔哈克尼。
路上他梗着脖子吃了颗蓝色小药丸，咬碎了咽下去。药效很快，脑子兴奋了，但火气没消，反而更旺。
他需要干点什么，打人，砸东西，什么都行，把那股邪火发出来。
车停在那栋旧公寓楼下，楼是六十年代的，红砖墙，窗户脏兮兮的，墙皮剥落。门口堆着垃圾袋，苍蝇嗡嗡飞。诺曼下车，抬头看了眼七楼。
窗户关着，窗帘拉着，不知道有没有人。
“你们两个，守后门。”他对两个手下说，“你，守楼梯。你们三个，跟我上去。”
手下点头，散开。诺曼带着三个人走进楼。楼道很暗，声控灯坏了，只有安全出口的绿牌子亮着，幽幽的。
空气里有股尿骚味和霉味。他踩上楼梯，木楼梯吱呀响。三楼有个老太太开门看了眼，看见是他，立刻缩回去，呯地关上门。
七楼到了，走廊很长，两边是门，有的门上有涂鸦，有的贴着褪色的春联。迪基的房间在走廊尽头，709。诺曼走过去，敲门。
没反应。
他又敲，重了点，“迪基！开门！我他妈知道你在里面！”
还是没反应。
诺曼火了，抬脚就踹。
门是老式的木门，锁也不结实，两脚就踹开了。门撞在墙上，砰一声。他走进去，手下跟在后面。
房间很小，一室一厅，乱得像垃圾场。沙发上堆着脏衣服，地上是空披萨盒和啤酒罐。电视机开着，静音，在放卡通片。
桌上有个烟灰缸，塞满了烟头，卧室门关着。
诺曼走过去，推开卧室门。里面更乱，床没铺，被子掉在地上。衣柜门开着，里面空了一半。窗户关着，窗帘拉着，没人。
“搜。”诺曼说。
手下开始翻。抽屉，柜子，床底下，天花板。除了垃圾，什么都没找到。迪基的衣服少了一些，牙刷没了，剃须刀没了。
手机充电器还在，但手机没了，也不知道是真跑了还是假跑了。
诺曼站在屋子中央，胸口那股火越烧越旺。五千镑，不多，但这是打他的脸。在哈克尼，没人敢这么干。
迪基这杂种，平时看着挺老实，居然敢卷钱跑路。抓到他，非把他手剁了不可。
“头儿，什么都没发现。”手下纷纷过来汇报，这个房子不大，搜一遍很快。
房子里不见人，说明人跑远了。也有可能暂时没有回来。
“走。”诺曼转身往外走，“去车站查监控，他跑不了。”
手下点头，没人敢说话。诺曼的火气没处发，狠狠捶了下旁边的门。
门是铁的，刷了绿漆，有点生锈。他拳头砸上去，发出哐一声巨响，门晃了晃。
“Fuck！！”他骂了句，甩了甩手。疼。
“头儿，这门……”一个手下小声说。
诺曼这才注意到，这门好像不太一样。别的门都是木头的，就这扇是铁的。门上没门牌号，也没猫眼，就一个锁孔。
他退后一步，看了看门牌。三楼，707。旁边706，708，都是木门，就这扇是铁的。
“谁住这儿？”他问。
手下互相看了看，摇头。
“不知道，没见过人进出。”
诺曼眯起眼。这栋楼他熟，哈克尼的每栋楼他都熟。但707，他真没印象。铁门，没门牌，没猫眼。不正常。
他走到门前，耳朵贴上去听。里面很安静，没声音。他又敲了敲门。
“警察！开门！”
没反应。
他再敲，重了点，“开门！查水表的！”
还是没反应。
诺曼火了，掏出手枪，用枪柄砸门，“开门！不然我踹了！”
里面终于有动静了，很轻的脚步声，走到门后，停住。然后一个男人的声音，“谁？”
“警察！”诺曼说，“开门！查身份证！”
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