金光从阵碑裂缝里透出来的时候，陆小舟正蹲在地上挖土。
她没抬头，手里的动作也没停。指节蹭着一块半埋的碎石，顺势把它翻进旁边的小竹筐。筐里已经堆了不少杂物，有焦黑的树根、发霉的藤皮，还有一截看不出原貌的金属片。
这地方刚通路，地气乱得很。前脚墨鸦把混沌撕开一道口子，后脚她就背着药篓进来了。宗主没下命令，但大家都知道该干什么。方浩那声“签到”传过来的时候，所有人都听到了，像一滴水落进干裂的田里。
她摸了摸腰间的《菜经三百卷》，书页有点潮。这片土地还没定型，空气里飘着说不清的东西，吸一口嗓子发痒，但她习惯了。小时候在废村种地，哪天不是灰头土脸。
土挖到三尺深，她停下来，从怀里掏出一个小布包。打开，是一撮灰白色的粉末，看着像灶台底下的积灰。没人知道这是什么，连她自己也说不清来源。只知道是那天系统提示“签到成功”后，掌心突然多出来的。
她撒了一点进坑底。
土立刻变了颜色，从灰褐转成浅青，像是被雨水泡过的春泥。她点点头，把带来的那株东西轻轻放进去。
那是株说不上名字的苗，通体透明，根部泛着微弱的蓝光。看起来脆弱，可她在路上试过，铁锹砍上去只留下一道白印。这玩意儿是方浩签到得来的，说是“原始意识体”，听着玄乎，但在她眼里，和一株刚醒的冬笋没什么两样。
埋土，压实，浇水。
水是用玉瓶装的，从玄天宗老泉眼接的。倒下去时发出“滋”的一声，像是烫进了热锅。泥土微微鼓起，又塌下去，形成一个小小的环形凹槽。
她盘腿坐下，双手贴地。
心跳慢了下来。
地下传来震动，不是地震那种，更像是某种东西在呼吸。一下，又一下，跟着她的节奏走。她开始念《菜经》里的词，一段讲霜降后护根的，平时用来哄新苗过冬的。声音不大，但每个字都落在地上，像种子落地。
半个时辰后，第一根须冒了出来。
银色的，细得看不见，但它动了。往左探了半寸，又往右绕，像是在找什么。接着第二根、第三根……越来越多，彼此缠上，打结，再延伸。它们不往深处钻，反而在表层织网，一圈套一圈，渐渐围成个椭圆。
她没动。
直到那团根系突然集体震颤，所有末端同时翘起，对着天空弯成拱形。中间那块地浮了起来，带着湿泥和碎草，悬在半空，像个倒扣的碗。
生命摇篮成了。
她松了口气，擦了擦额头的汗。
风忽然大了。
天边滚来一团紫红色的云，没影儿地压下来。空气中多了股铁锈味，不是血，是更刺鼻的那种。她抬头看了一眼，立刻低头拍地。双掌按进泥土，十指张开，像要把整片地攥住。
第一波冲击来得快。
地面炸开一条缝，热浪冲她脸上扑。她咬牙，脊背挺直，嘴里继续念，调子变了，改成暴雨天防倒伏的段落。地下的根网抖了抖，随即收紧，把摇篮裹得更严。
风暴过去了。
她喘了两下，手没抬。汗顺着下巴滴进土里，瞬间被吸干。
第二波隔了不到一刻钟。
这次是从底下往上顶，像是有什么要破土而出。她改用单手支撑，另一只手从药篓里摸出一把黄纸符，往四角一甩。符纸沾地就燃，火是绿色的，烧得安静，围着摇篮转圈。
根网轻微晃动，但没断。
她知道这还只是开始。这种动荡不是外敌，也不是阵法反噬，是这片空间自己在调整。就像刚烧开的锅，气泡乱冒，谁也不知道下一秒从哪儿炸。
她把《菜经》翻到第一页，重新念起。
小时候爹教她种地，说过一句话：苗再娇，土对了，就能活。
她不信那些大道理，她只信这个。
远处的迷雾还在翻腾。她没看，也不打算看。那种地方藏着什么，谁说了都没用。她只知道眼前这块地不能塌，这株苗不能死。死了就得重来，而她不想再跑一趟。
风又起了。
这次带了冰碴子，刮在脸上生疼。她拉起袖子挡了下眼，手背上立刻多了几道红痕。地下震动频率变了，不再是规律的跳动，而是急促地抽搐。根网开始松动，有两根须断了，缩回土里，像受惊的虫。
她换了个坐姿，双腿交叉，把重心压低。嘴里哼起一支小调，是山里人喂鸡时唱的，调子傻，但稳。音波落进地里，根须抖了抖，慢慢又伸了出来。
一根接上，两根接上。
摇篮重新闭合。
她停下哼唱，耳朵动了动。
风里有声音。
不是雷，也不是啸叫，是一种低频的嗡鸣，像是从极远的地方传来的钟声。每响一次，地就抖一下，根网就收一次。她忽然明白过来——这不是破坏，是同步。
这片天地在找节奏。
她把手贴回地面，闭上眼。
心跳放慢，呼吸拉长。
她不再对抗，而是跟着那声音，一下一下，把自己的脉动调过去。地下的根网感应到了，也开始跟着震，频率一点点靠拢。
第三次风暴来时，她笑了。
风卷着火星和碎石砸过来，她没躲。根网主动张开，迎着乱流展开，像一张网兜住了整个冲击波。能量被分散，导入地下，顺着根系循环一周，最后从摇篮顶端缓缓溢出，化作一层薄薄的光膜。
罩住了。
她睁开眼，看着头顶那层晃动的光，像小时候看见的露珠，在叶尖上滚来滚去，就是不落。
她从药篓里摸出一把小铲子，铁皮做的，边缘磨得发亮。这是她常用的工具，挖土、松根、刮苔都用它。现在，她把它插进摇篮旁边的地上，当标记。
风还在吹。
她坐着不动。
手一直贴在土上。
心跳和地脉同频。
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