海面静得像块被晨光浸透的青玉，那声“小风”却仍在浪尖上打着旋儿，尾音裹着楚风十岁那年巷口老槐树的沙沙声，裹着冬夜灶台上白汽的暖，裹着所有他以为早已随母亲骨灰散在风里的温度。
楚风的左手无意识攥紧——指尖触到的不是记忆中母亲粗粝的掌心，而是自己掌心被火焰灼出的水疱，烫得生疼。
他垂眸看向胸口插着的青铜灯残柄，血正顺着灯身的云雷纹往下淌，在礁石上积成暗红的小潭。
灵瞳在他闭合的眼底翻涌，将虚境深处那团蠕动的灰雾看得清清楚楚：千万片记忆碎片像被风吹的纸，拼成母亲的轮廓，发梢是他大二那年视频里的白，眼角的泪是他高考放榜时她抹过的痕，连喉间的颤音都与她临终前那句“小风别怕”分毫不差。
“阿楚！”苏月璃的声音带着破音。
她半蹲着，罗盘残片贴在礁石上，指针正以肉眼可见的速度融化，金属表面爬满蛛网似的裂纹，“它在复制你的脑电波频率！
刚才那声’小风‘的声纹，和你手机里存的最后一通通话录音重叠度百分之九十九点三！“
阿蛮的额头沁出豆大的汗珠。
他捏着三枚指甲盖大小的断思虫，虫身泛着幽蓝的荧光，本该是破幻的利器，此刻却被无形力场弹得撞在雪狼的冰盾上，“叮”地坠地。“这不是普通的精神干扰，”他喉结滚动，“是用你的情绪当引，在你脑子里种蛊——它要你自己撕开防线。”
雪狼的冰盾在升温。
这位昆仑野人的后裔单膝跪地，掌心抵着地面，冰层正从他指尖向四周蔓延，将众人的脚腕牢牢锁在安全区域。
他的瞳孔缩成竖线，兽纹在眉骨处跳动：“它怕了。”声音像碎冰撞在青铜上，“怕你真烧穿它的壳，所以用最软的刀捅你。”
楚风没说话。
他能听见自己的心跳，一下，两下，在火焰的轰鸣里格外清晰。
幻影中的“母亲”又近了半步，发梢扫过他发烫的脸颊，带着他再熟悉不过的皂角香——那是母亲生前总用的肥皂，连苏月璃送他的檀香皂都比不过的味道。
她的手抚上他的后颈，那里的旧疤正随着灵瞳的运转突突跳动，像有根细针在扎：“小风儿，跟妈妈回家好不好？
咱们不趟这浑水了，你还年轻，还有大把的......“
“妈妈。”楚风突然开口。
他的声音哑得像砂纸，却让幻影的动作顿住。
他缓缓睁开眼，左眼的暗金光芒刺破晨雾，“您还记得我高考前发烧那夜吗？”
幻影的唇角仍挂着温柔的笑，眼底却闪过一丝慌乱。
“您坐在我床头，用湿毛巾给我擦手。”楚风盯着那团由记忆碎片拼出的眼睛，“我迷迷糊糊抓着您的手腕，说’妈，我疼‘。
您说‘乖，睡吧，等天亮了妈给你煮酒酿圆子’——可您记错了。“他的喉结滚动，”那年咱家灶坏了，您蹲在楼道里用煤油炉煮的，锅沿儿还烫了个豁口。
您端着碗进来时，我看见您手背被油星子烫起的泡，红得像......像我现在掌心的伤。“
幻影的指尖在发抖。
楚风能看见她发间的银簪正在崩解——那是外婆临终前给母亲的，母亲从来只在清明才戴。
“您还说’小风乖乖‘。”楚风突然笑了，笑得眼角发红，“可从小到大，只有外婆会这么叫我。
您总说‘楚风，站直了’，‘楚风，别让人家看轻’。“他抬起手，按住幻影的手腕——那触感是虚的，像按在一团雾气上，”您根本不是她。
您连她最常说的话都记不全。“
幻影的面容开始扭曲。
苏月璃倒抽一口冷气——她看见那团灰雾里浮出无数张脸，有楚风高中时被霸凌的画面，有他在古玩市场被人嘲讽“穷学生也配捡漏”的冷笑，甚至有三天前他在影子老巢断指时的血溅在石壁上的痕迹。
所有画面都在尖叫着重复同一句话：“停下吧，你斗不过的。”
楚风突然咬破舌尖。
鲜血混着铁锈味在嘴里炸开，他猛地抬手，将血雾喷在幻影心口。
灵瞳视野里，那团灰雾被血雾撕开一道口子，露出底下蠕动的黑色触须。“截脉阵！”阿蛮惊呼——他认得出，那是楚风用舌尖血布下的微型困阵，专破精神类幻术。
“你以为用她的脸就能让我心软？”楚风抹去嘴角的血，将青铜灯残柄往心口又按进半寸。
剧痛让他的瞳孔收缩成针尖，“可你不知道，我最后一次见她，是在医院的太平间。”他的声音轻得像叹息，却比火焰更灼人，“她攥着我小时候的布老虎，指甲缝里全是线头，就因为怕我醒来看不见那只虎。”他低头看向自己的左手——掌心里还留着布老虎耳朵上的线结勒出的印子，“她用最后一口气说‘小风，要活成自己的光’，不是让我给什么破文明当养料。”
海底传来闷雷似的轰鸣。
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