吴尊风告诉王英，“明天有人要和你聊聊。”
谁？
还能是谁，谭笑七呗。
这一夜，海风带来的不是自由，而是他女儿指尖流出的陌生钢琴曲。
他在黑暗中摸索，用指甲一遍遍刮擦地板，不是计算时间，是在确认自己尚未疯掉。
腥的。
空气是腥的。不是猴岛上那种丰饶到几乎腐败的、混杂着草木汁液、动物体味、海产腥膻和暴雨后泥土蒸腾气的浓烈腥咸。这里的腥气很单薄，也很固执，是铁锈、陈年油污、死水潭和某种工业溶剂混合后，被咸湿海风反复浸泡又晾干的味道。它从门缝底下、从墙壁不知名的细小裂隙里渗进来，丝丝缕缕，粘在鼻腔深处，洗不掉。
王英背靠着最里面那面墙，蜷坐着。地面是粗糙的水泥，带着南方海边特有的、永远也散不尽的潮气，沁过单薄的裤子，贴着皮肤，冰冷而实在。猴岛的石洞地面也是潮的，但那种潮是活的，有苔藓的柔软，有地下小虫爬过的微痒。这里的潮是死的，像一块正在缓慢霉变的巨大尸布。
黑暗很浓。不是猴岛没有月亮的夜晚那种纯粹、厚重、能将一切形状吞噬的黑暗。这里的黑暗掺了杂质。远处，是隔着码头的水面，有大型船舶偶尔拉响的、闷雷似的汽笛。更近些，不明来源的嗡嗡震动时断时续，像是巨大机器沉睡中的鼾声。头顶极高处，他刚被扔进来时曾拼命仰头看过，有一道极细的缝隙，或许是天窗的边缘，此刻漏下一点模糊的、非自然的暗红。不是星光。是某个永不熄灭的安全灯，或是城市光污染在天际涂抹的余烬。这点光非但没带来慰藉，反而让黑暗有了层次，有了具体的、压迫性的形状。
吴尊风说，“明天有人和你聊聊，”语气平淡，甚至算得上温和，像在通知一件无关紧要的日程。没有威胁，没有嘲弄，连一丝多余的起伏都没有。可这句话落进这腥黑的寂静里，却比猴岛上任何一次直面野兽或风暴的咆哮，更让王英从骨髓里渗出寒意。
“聊聊”。
明天，要“聊”了。在离开了猴岛，回到了海市，这个曾经是他全部世界的地方之后。
他动了动脚趾，蜷缩又张开。这是他确认自己身体控制权的方式之一。脚底板上厚厚的、在猴岛粗糙地面上磨出来的老茧还在，但边缘已经开始微微发软，是这几天在平滑冰冷的水泥地上“养”出来的。这点变化让他无端烦躁。仿佛某种与那段苦难岁月的、疼痛的联结，正在被悄然剥夺。
手指无意识地摸到身侧的水泥地，指甲用力刮过表面。嗤—— 细微的、干燥的摩擦声在寂静里被放大。不是沙沙声，是某种更涩、更钝的响动。他停住，然后，换了个地方，又刮了一下。再一下。
不是计算时间。曾经墙上的那些道划痕已经证明那毫无意义。他是在确认。确认这触感是真实的，确认这粗糙的阻力是真实的，确认这指甲划过物体引发的、从指尖传到颅内的微小刺激是真实的。每一下刮擦，都像一根极细的针，刺破那层包裹着他的、越来越厚的麻木与恍惚。痛感很轻微，却有效。他在用这种方式，丈量自己与彻底疯掉之间的距离。只要还能感知到这区别，只要还能主动制造这区别，他就还在“这里”，尽管这个“这里”比猴岛的荒野更像地狱。
忽地，一阵风从门缝或哪个更高的缺口钻了进来，带来一股稍强些的气流。风里除了那固有的腥味，还裹挟进来一些别的东西。
是音乐。
极其微弱，断断续续，被风吹得破碎不堪。但王英的脊背瞬间绷直了，像一根拉到极限的弓弦。
钢琴声。
和他之前在那个灰白房间听到的，似乎是同一首曲子，或者至少是同一种风格。旋律优雅、流畅，带着经过严格训练的、无可指摘的忧郁。此刻这乐声飘在码头上空，混杂在风声、水声、遥远的机械声里，显得那么格格不入，又那么具有穿透力。
是女儿在弹。
这个认知像一块烧红的烙铁，烫在他心脏最嫩的那块肉上。吴尊风说过，她在谭笑七那里“过得很好”，在学钢琴，有最好的老师。此刻，这琴声就是证据，残酷的证据。她就在不远处的某个灯火通明的房间里，指下流淌着王英完全陌生的、属于另一个世界的旋律。她可能刚做完功课，穿着干净的睡衣，坐在光可鉴人的钢琴前，为某个他永远无法出席的学校演出或家庭聚会练习。她心里想着什么？或许有一丝对练习的厌烦，或许有对明天和同学见面的期待，或许……或许在某个极短暂的瞬间，会掠过一丝对那个“抛弃”她的父亲的、模糊的恨意或不解。
而她的父亲，此刻正蜷缩在几百米外（或许更近？也或许更远！）这个散发着铁锈和死水腥气的黑暗囚室里，用指甲刮着水泥地，试图确认自己尚未崩溃。
海风还在吹，那缕钢琴声却消失了，或许是被一阵更强的风扯碎，或许是弹奏者暂时停了下来。但空气中似乎还残留着一点震颤的余韵，混合着腥气，钻进王英的肺叶。
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