2025年，陕西临洮，正午。
太阳悬在头顶，像一只烧红的铁锅扣下来，热气从四面八方裹住人，连呼吸都带着灼痛。陈麦穗蹲在田埂上，摘下头上的旧草帽扇了两下风，汗水顺着额角滑进眼睛，辣得她眯了眯眼。
她三十岁不到，可手背上的裂口比老树皮还深。指甲缝里嵌着泥，裤腿卷到膝盖，露出两条晒成古铜色的小腿，脚上那双布鞋早就磨穿了底，走一步扬一缕土。
“三亩旱地，日头过午前翻完。”她自言自语，声音干得像风吹过枯草。
锄头再次砸进土里，发出“咚”的一声闷响。这地太硬了，像是夯过千遍的墙基。她咬牙用脚蹬住锄柄，整个人压上去，才撬起一块巴掌大的干土。
第十下，锄尖“叮”地撞上什么东西，火星子猛地迸出来。
她愣了一下，蹲下身扒开浮土。黄土裂缝中，半埋着一个匣子——青铜质地，表面覆满绿锈，却仍能看出上面刻着一圈螺旋纹，中央是一只仰天长啸的狼，线条粗犷，透着一股说不出的邪性。
“啥玩意儿？”她伸手拂去匣面尘土，指尖刚触到那冰凉的金属——
白光炸了。
不是闪电，也不是爆炸，更像是整个世界被抽成了真空，然后猛地灌进一道刺穿瞳孔的光。她来不及叫，身体像被扔进滚筒洗衣机，五脏六腑全移了位。耳边先是尖啸，接着什么也听不见，眼前只剩一片惨白。
然后，黑了。
——
再睁眼时，天是灰黄的。
风刮在脸上，带着一股陈年灶灰和湿土混杂的味儿。她趴在地上，四肢像灌了铅，动一下都费劲。喉咙里泛着苦水，胃里绞着疼，她猛地侧身，一口灰黑色的液体喷出来，溅在黄土上，冒着细小的泡。
“呕……”
她喘着气，手指抠进土里，借力撑起身子。视野模糊，耳鸣不止，像是刚从一场大病里爬出来。她抬手抹了把脸，掌心全是汗和泥。
“我在哪儿？”
她下意识摸向腰间——鹿皮囊还在。她哆嗦着手打开，掏出半截炭笔和一块巴掌大的陶片。这是她多年习惯：有问题就写下来，写出来就不慌。
她在陶片正面写了三个字：我是谁。
写完，她盯着那歪歪扭扭的字发怔。突然，手指一僵。
陶片背面，有一行炭字，潦草得几乎辨不清：
“……昨日食野果呕血死。”
她猛地翻过陶片，心跳撞得肋骨生疼。
这不是她的字。
不是她写的。
可那笔迹，像是挣扎着留下的，每一个转折都带着颤抖的力道，像临死前最后一口气。
她盯着那行字，脑中忽然“轰”地一声——
画面炸开。
一个女人躺在土炕上，脸色青灰，嘴角带血，旁边站着个老妇人摇头叹气：“……黔首之命，贱如粟米，野果毒了，也就罢了。”
另一个场景：黄土坡上，一间茅屋，屋前晒着几捆干草，远处有人喊：“赵家麦穗没了！昨夜三更咽的气！”
再一个：男人穿着破旧皮甲，背着包袱站在村口，回头望了一眼，被里正推着上了戍边的队列……
“陈麦穗……赵家村……夫君戍边……昨夜……死了？”
她喃喃自语，冷汗顺着脊背流下来。
记忆像潮水，一波波涌来，冲刷着她原本的认知。她不是2025年的农技员陈麦穗吗？怎么……怎么成了秦朝的女人？还死了？
可她现在活着。
她低头看自己——粗麻短褐，袖口磨得发毛，裤腿卷着，脚上是双破草鞋。手腕上，一根艾草绳系得紧紧的，说是驱蚊，可现在正微微发烫，像是被太阳晒久了。
她伸手摸了摸那绳子，忽然，绳子一闪——极淡的一瞬，泛出和青铜匣一模一样的白光。
她猛地缩手。
不是幻觉。
她深吸一口气，强迫自己冷静。她是搞农业的，信科学，不信鬼神。但现在，她必须先确认一件事：这是不是梦？
她爬到低洼处，用手指掘了个浅坑。土是湿的，颜色淡黄，颗粒松散，闻起来有股熟土的腥气。
黄绵土。
她心头一跳。这种土在西北常见，保水保肥，适合种粟。2025年她测过上百次，手感不会错。
她撕下短褐一角，蘸了点湿土水，抹在手臂内侧。等了半分钟，没红没肿，没有过敏反应。
不是幻觉。
她低头看着那块陶片，又看了看自己身上的衣服、脚上的鞋、手腕上的绳子。
“所以……我穿了？”
她声音很轻，像是怕惊动什么。
可没时间发愣。肚子还在疼，像是中毒未清。她记得原主的记忆里提到“野果”，估计是吃了什么不该吃的。现在能活下来，或许是身体自己排了毒，或许是有人救过——但她没印象。
她必须找到人。
她抬头望天。太阳的位置……和2025年不一样。偏南了至少十度。这不是简单的时空错位，而是地理坐标也变了。
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