“他死了之后，他的学生接着教。他的学生的学生接着教。传到今天，天下有几千个学堂，几万个先生，几十万个认字的人。”
“这就是传。”
元转过身，指着身后的黑板，上面写着一个大大的“传”字。
“这个字，左边一个‘人’，右边一个‘专’。一个人，专心做一件事，然后交给下一个人。专心教人，专心传火。一代传一代，火就不会灭。”
她转过身，看着所有人：“我教不动了，可你们还能教。你们教不动了，你们的学生还能教。只要还有一个人在教，火就不会灭。”
学堂里一片寂静，只有海风吹过槐树叶子的沙沙声。
匠石坐在角落里，一个五大三粗的汉子，哭得像个孩子。
徐舸坐在第一排，怀里抱着账本，哭得浑身发抖。
元讲完了，深深地鞠了一躬。
所有人站起来，齐刷刷地鞠躬。
没有人说话，因为不需要说话。
掌声响起来，不是零零散散的，是雷鸣般的，震得学堂的屋顶都在抖。
课后，元回到槐树下，正要坐下，一个水手跑过来，手里捧着一个包裹。
“元先生，邯郸来的信！”
元接过包裹，拆开，里面是一卷竹简和一包东西。
竹简是狗子写的，字迹工整有力——
“元姐：见字如面。你六十一了，我五十多了，我们都老了。可学堂不老。邯郸学堂今年四百人了，赵国每县都有学堂了。我在薪火堂的大堂里给你留了一个位子，你什么时候回来，什么时候坐。随信附上邯郸槐树的种子二十颗，种在望乡岛，让邯郸的槐树长到海上去。祝身体安康。弟狗子拜上。”
元笑了，笑着笑着，眼泪掉下来了。
她打开那包东西，里面是二十颗槐树种子，黑亮黑亮的，像二十颗眼睛。
第二个包裹是雍城来的。黑子的字写得越来越好了，一笔一划，方正有力——
“元先生：雍城学堂今年七百人了，秦孝公又题了一块匾。秦国变法成了，百姓吃饱了，认字的人越来越多了。可我总想起在邯郸的时候，您教我写第一个字。那个字是‘人’。一撇一捺，顶天立地。我教我的学生，也先教这个字。随信附上秦国的红枣一包，您尝尝，甜不甜。学生黑子叩首。”
元打开那包红枣，捏了一颗放进嘴里，嚼了嚼，眼圈红红的。
“甜。”她自言自语，“真甜。”
第三个包裹是从临淄转寄来的，不是信，是一幅画。画上画着一棵槐树，树下坐着一个人，旁边写着四个字——“薪火相传”。
没有署名，可元认得那笔迹。是稷下学宫的一个学生画的，她十年前在邯郸教过几天，没想到那个学生还记得她。
元把信和画收好，把种子交给徐舸：“种在学堂门口。邯郸的槐树，要在望乡岛生根了。”
徐舸接过种子，重重地点头。
那天夜里，元在账本上写下了最后一页——由她执笔的最后一页。
“公元前426年，春，望乡岛。
账本传予徐舸。匠石归，言日出岛已立学堂，土人长老写‘人’字。
最后一次讲课，讲‘传’字。
狗子寄槐树种子二十颗，言‘把邯郸的槐树种到海上去’。
黑子寄红枣一包，言‘甜不甜’。
甜的。很甜。
我教不动了，可火还在烧。
传下去。
灯在。”
她写完，合上账本，递给徐舸。
徐舸跪下来，双手接过，重重地磕了三个头。
元站起来，走到槐树下，摸了摸粗糙的树皮。
这棵树，是三十多年前从邯郸带来的种子种的，现在已经长成了参天大树。树冠遮天蔽日，夏天的时候，树下凉快得像一座宫殿。
风吹过，槐树的叶子沙沙作响，像是在念一首诗，一首很长很长的诗。
元闭上眼睛，喃喃地说：“郅同先生，我尽力了。剩下的，交给他们了。”
海风从东边吹来，吹过日出岛，吹过东岛，吹过望乡岛，吹向邯郸。
她睁开眼睛，看着夜空中的星星。
每一颗星星，都像一盏灯。
灯在。
传下去。
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