念走出那片荒原的时候，天开始下雨了。
不是那种倾盆的大雨，不是那种雷鸣电闪的暴雨，不是那种狂风挟裹的骤雨。而是细细的、密密的、无声无息的雨。雨丝细得像针尖，密得像纱帐，轻得像叹息。它们从灰蒙蒙的天空中落下来，落在念的头发上，落在他身上那层金蓝色的光芒上，落在那些跟着他的人的肩上。
念停下来，仰起头，让雨落在脸上。
雨很凉。凉得像深秋的第一场寒，凉得像地底深处涌出的泉，凉得像那些被遗忘了太久太久的记忆。但凉意中有一丝温度——很微弱，微弱到几乎察觉不到。但它在那里，像是一个藏在雨水最深处的秘密，像是一个被封存在每一滴雨中的名字，像是一个化作了雨水也要继续守望的念想。
念闭上眼睛，让自己的意识融入雨中，融入那些细细密密的雨丝中，融入那些无声无息的飘落中。然后他感觉到了——雨中有什么东西在呼唤他。不是风中的那种呼唤，不是名字被大声喊出来的那种呼唤。而是沉默的、寂静的、只有用心才能听见的呼唤。那呼唤在每一滴雨里，在每一丝凉意里，在每一道从天到地的轨迹里。
“你在听什么？”身后一个老人问。是那个在荒原上守了千年的老人，他扶着那个刚刚从黑暗中醒来的兄弟，跟在念身后，一步一步走着。
“雨里有声音。”念说，眼睛没有睁开。
“什么声音？”
念沉默了一会儿，细细地听，细细地感受，细细地分辨。雨落在他脸上的声音，雨落在地上的声音，雨落在那些跟着他的人身上的光芒的声音。所有的声音叠在一起，汇成一种低沉的、持续的、永不停歇的呢喃。
“很多人在说话。”念说，“不是喊，不是说，不是唱。是念——他们在念名字。很多很多名字，念了很久很久。声音很轻，轻得几乎听不见，轻得被雨声掩盖了一千年。但它们在那里，一直在那里，从未停过。”
他睁开眼睛，顺着雨水的来向望去。雨从远方的天际线飘来，从那些灰蒙蒙的云层中落下来，从一片他看不见的地方出发，走了很远很远的路，才落在这里，落在他脸上，落进他的耳朵里，告诉他那些藏在雨中的秘密。
“我们要去找那些声音的源头。”念说。
他迈开步子，迎着雨走去。雨丝在他身上那层金蓝色的光芒上弹开，化作细微的水雾，在他周身形成一道淡淡的虹彩。那一百多个人跟在他身后——现在他们已经有一百一十五个人了。那个刚刚从黑暗中醒来的年轻人也在其中，他走得很慢，脚步还有些虚浮，但他的眼睛越来越亮，身上那层被黑暗浸染了千年的颜色在一层层剥落，露出底下微弱的、却日益明亮的金蓝色光芒。
他们走啊走，走啊走。雨一直下，没有变大，没有变小，没有停。它就这样细细密密地下着，像是一首永远不会结束的歌，像是一段永远不会念完的经，像是一份永远不会干涸的思念。
路越来越泥泞。土地被雨水浸透了，踩上去软绵绵的，每一步都会陷下去一个深深的脚印。那些脚印里积满了雨水，雨水里倒映着念身上那层金蓝色的光芒，倒映着那些跟着他的人身上的七彩光芒。那些倒影在脚印里闪烁，像是种在泥土里的星星，像是镶嵌在大地上的记忆，像是那些被遗忘的人留在世间的最后一点痕迹。
然后，念看见了。
前方有光。不是他身上的光，不是那些跟着他的人身上的光，不是天上闪电的光。而是从地面上升起来的光——金蓝色的，微弱的，星星点点的，散落在一片低洼的地带。
念加快脚步，走到那片低洼地的边缘，然后停了下来。
那里有一个村落。
不，应该说，那里曾经有一个村落。那些房子还在，但已经破败不堪——墙塌了，屋顶漏了，门窗朽了。那些田埂还在，但已经荒芜——庄稼枯死了多年，水渠淤塞了多年，篱笆倒塌了多年。那些路还在，但已经被泥泞覆盖，被杂草淹没，被雨水浸泡得面目全非。
但那些光还在。
金蓝色的光，从每一座破败的房子里亮起来，从每一条淤塞的水渠里亮起来，从每一块荒芜的田地里亮起来。那些光在雨中摇曳，朦胧而温暖。它们不是从某一处发出的，而是从整个村落的每一个角落发出的，像是这个村落本身在发光，像是这片土地本身在发光，像是那些曾经在这里生活过的人留下的记忆本身在发光。
而在村落的正中央，有一口井。
那口井和念在第一百个村庄看见的那口干涸的井不一样。这口井没有干。井水从井口溢出来，沿着井沿流淌，流进那些淤塞的水渠，流进那些荒芜的田地，流进这个村落每一个需要水的角落。井水是金蓝色的，和那些光一模一样的颜色，和念身上那层光芒一模一样的颜色，和星渊中那两棵树上的叶子一模一样的颜色。
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