桑贾伊用指甲刮过照片上那面米字旗，“可从来没教过，当他们的时间用完时，我们该去哪里。”
老拉吉闭上眼。
不是为回忆，是为挡住突然涌上的画面：五六年暴动那夜，父亲穿着被扯烂的警服跑回家，胸口有个窟窿正往外冒血沫。
他最后说的话不是印地语也不是英语，是半生不熟的粤语：“阿话……守住……”
守住什么？店铺？规矩？还是一个早就开始崩塌的幻象？
窗外传来城寨孩子踢罐头的喧哗。
老拉吉睁开眼，泪水没掉下来，只在眼眶边缘积成浑浊的一圈。”去把族谱拿来。”
他对儿子说，“还有你祖父的服役证明。”
“您要做什么？”
老人用报纸卷成筒，轻轻敲打自己颤抖的膝盖。”何曜宗在等我们选边。”
他望向玻璃窗外，那里有霓虹灯开始闪烁，“可我们得先弄清楚……自己到底站在哪一边。”
桑贾伊从里屋抱出铁皮盒子时，听见父亲在哼一首走调的歌。
那是祖父当年常哼的锡克教祷文，但词句混进了闽南语的小调。
两种旋律纠缠撕扯，像两股拧反了的绳。
他指间捏着的证件边缘已微微发软，墨绿色的封皮上依然印着“香港身份证明书”
几个字——不是那本深蓝色的英国护照。
餐厅角落的卡座里，几个皮肤黝黑的年轻人正用夹杂着旁遮普语和粤语的腔调激烈争辩。
他们当中，有人祖父曾戴着缠头巾随英军征战南洋，有人父亲在港英政府收发室递了三十年文件。
此刻他们掏出的证件却一模一样：都是那本墨绿色小册子。
“我爷爷的军功章还在家里木匣中发锈，伦敦那些绅士们倒准备干干净净抽身了？”
蓄着络腮胡的锡克青年猛然捶向桌面，腕间的钢制手镯与木板碰撞发出钝响。
类似的对话这些日子在茶餐厅、工地棚屋、货运码头反复响起。
某些言论如同投入深港的鱼雷，看似平静的水面下早已暗涌翻腾。
笔架山半腰的别墅书房里，穿绸衫的中年男人几乎是跌撞着推开门，腋下夹着的牛皮纸袋滑出几张相片。”何生，七个工会的头面人物都见过了。”
他边说边将照片铺满红木桌面。
何曜宗用指尖拈起最上面那张。
相片里的锡克男子裹着猩红色头巾，眼眶深陷的瞳孔里凝着鹰隼般的光。”巴哈杜尔·辛格，廓尔喀退伍兵协会的二号人物。”
师爷苏清了清嗓子，“他父亲在马来亚丛林里拖着断腿把英国军官背出战壕。
这人性子烈得像火药，但在他们圈子里说话比钟声还响。
有意思的是，档案干净得找不出半点污渍——他答应带头集会，要求伦敦给所有廓尔喀老兵完整的公民身份。”
“妙。”
何曜宗唇角勾起细微的弧度，“让财务拨二十万活动经费给每个愿意站出来的工会，记住，要走海外公司的流水。”
师爷苏喉结滑动：“会不会太显眼？港督府那边万一追查资金脉络……”
“我还怕他们查？”
何曜宗倏然转身，眼底掠过冰刃似的光，“我就是要让肥彭看清楚，他既然敢用外裔当棋子，就得尝尝被棋子反咬的滋味。”
七日后正午，皇后像广场的石砖地被晒得发烫。
维多利亚女王铜像的阴影里聚集着近千个戴头巾、裹纱丽的身影。
巴哈杜尔·辛格站在临时搭起的木台上，烈日将他红头巾映得像团燃烧的火。
“我们的父亲为米字旗流过血！”
他带着卷舌音的英语通过喇叭震荡空气，“难道等英国人扬帆远去时，我们只能像野狗般被遗弃在这码头？”
人群里忽然站出个穿三件套西装的印度裔老者。
他高举那本泛黄的《英国国籍法》，颈侧一道蜈蚣似的疤痕随着怒吼微微颤动：“1981年修订前的第十七条白纸黑字写着：所有为帝国服役满五年的海外子民及后代，自动获得公民权！”
他猛地扯松领带，疤痕完全暴露在摄像机前，“这道伤口是六七年暴动时维护治安留下的！我后来考取律师执照，等了三十年却换不来一本护照。
难道大英帝国的法律是写在沙地上的？”
声浪如潮水般翻涌。
标语牌在人群头顶晃动，“平等入籍”
“伦敦不可背弃誓言”
的墨迹在阳光下流淌，偶有几块牌子上赫然写着更刺眼的字句。
广场边缘的树荫下，记者们正围着戴金丝眼镜的华裔男子。
镜头对准他斯文的脸。”陈先生，作为‘英籍权益同盟’特邀顾问，您认为英国政府是否负有法律义务接纳这些族群？”
“根据一九四八年《英国国籍法案》及其后续修正案……”
男子扶了扶镜框，从容不迫的论述如溪流般淌出。
无人知晓三小时前，恒曜集团的秘密账户刚往他瑞士户头转入一笔天文数字。
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