第239章：有限的坦诚，病人的“药方”
书房的烛焰被夜风轻轻挑了一下，火舌像受惊的鱼，微微缩紧。案上“焦尾”静卧，断弦横过琴面，像一条浅白的疤。窗外廊檐的风铃轻得几不可闻，却在静极之处叮然一响，把先前那一句留在空气里的问话又晃回到两人中间。
“郭祭酒，你也在哭泣？”蔡文姬的眼神并不锋利，她只是把那句反问低低地复述了一遍，像把一只杯盏放回木几，不响也不碎。
郭嘉笑了一下。那笑意不达眼底，像一层薄薄的雾。他抬手，指腹掠过琴面断处，指尖停在了那裂口的边缘，呼吸短促而均匀，均匀得像是被刻意训练过，却在尾音处藏着极细的颤。
“哭泣，不是为了求怜。”他缓缓道，“只是告诉你，我听见了。”他顿了顿，像在从胸腔深处捞出一个词，“疼。”
蔡文姬把手从袖中抽出，掌心温热而干燥。她不看他，也不看琴。她把两指轻轻伏在他腕上，像是替这间房测量风的速度。片刻后，她抬眼：“脉走得很急，又像被两股气拖着，一冷一热，互相咬。这不是寻常的病。”
郭嘉没有挣脱。脉下跳意乱，像雨打石阶，先密后缓，再忽然空成一个黑洞。他淡声道：“不是。是龙煞。”
风在廊上拐了个弯，火光向后一仰。蔡文姬收手：“我听过这三个字。也看见了它做的事。它让城里的‘祥瑞’像灯一样亮，又让城外的土色一天比一天滞塞。你知道它在做什么。”
“我知道。”郭嘉微微闭了闭眼睛，再睁开时，眸色比烛焰更稳，“也知道你想问的第二个字。”
“凭什么。”她接上。
“凭一个病人。”他说，“也凭一个做药的人。”他抬手，食指在断弦旁敲了一下，木声枯实，“你我都知道，有些病不是草药能治的。它要以毒攻毒，要用鼎来熬，要有人在旁边把火候看住。”
蔡文姬盯着那条断弦，忽然笑了笑：“鼎你已经起了。许都就是鼎。”
“是。”郭嘉不避，“许都是鼎，礼是盖，工是火。百工的问与律，是那一层一层的篦筛，拦住大浪，把细流引到需要的地方。天子的龙气，是药引。至于药——”他指了指自己，“在我身上炼。”
房内静了半息。静里能听见他喉间极压抑的一声咳，像是有人把门栓轻轻提了一下，又急急落回。袖口掩过唇角，淡褐色的痕只出现了一瞬。
“你承认你在吸。”蔡文姬没有起身，声音却像一步步往前走，“吸地脉，吸人气，吸一个城市的命运来给你续命。”
“我承认我在取。”郭嘉道，“吸是恶词，取勉强还能谈个度。药三分毒，药力太猛，救人也能杀人。我不回避这句话。”他看着她，“所以我来见你，所以我说‘有限的坦诚’。”
“有限？”她挑起眉，“你准备留多少不说？”
“足够你杀我的那一部分。”郭嘉笑了，笑意里带了金属的冷，“我告诉你我是病人，告诉你药方的一半，告诉你火候如何看，告诉你这鼎里放的不是天下苍生，而是我这口气。剩下的一半——如何把药丸送进喉咙，如何让人愿意张口——这不在今晚。”
他把案上折卷的一角拨开。是许都的新图。城廓在纸上像一只展开的龟背，龟甲的纹理细密，街巷如格。每一处街角都被一点细小的墨标记过，像星图上的暗星，连成弧，汇成环。
“你在纸上钉了一座风铃城。”蔡文姬看懂了，“每一个角都有铃，每一个铃都被人问过。问什么？问‘可不可以’？”
“问‘应不应该’。先问，再动。”郭嘉的指尖按在北城某处，“不只是工匠问制度，也让制度回问工匠。你听过鼓骨。第三夜鼓鸣，民答之锤要落，先得把街市的回音收齐。”他垂眼看她，“你来问‘凭什么’，我用病人的身份答你。不是为自己辩，是让你听见另一个声音。”
“你自己的声音。”蔡文姬道。
“不止。”他摇头，“还有那些在这座城里喘息的人。你说你听见了大地的哭，我信。那你有没有听见过另一个哭——”他斜了斜身，压低声音，“在夜里，在木门后，在锅烟与灯影之间，咳得撕心裂肺的那种。许都是鼎，也是炉。炉里有人要活，炉外也有人要活。谁的命轻，谁的命重？你我都不是神。”
他把手从图上收回，握成拳，又缓缓摊开：“我与这乱世，都病了。不同的是，它还有时间等一位仁医。而我……只能做自己的毒师。”烛光贴着他脸侧，影子在颧骨下切出一块锋锐的黑，像刀鞘里露出来的一寸光。
蔡文姬的目光从他的脸，移到他的手，再移回琴。她忽然伸手，从袖中抽出一缕细细的丝。她不去碰那断弦，只把丝在断口两侧系住，轻轻一拉，丝在木上发出一声极细的响，像暗室里的萤火点亮又灭。
“这不是弦。”她说。
“但能暂系其形。”郭嘉答。
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