恶念走到一条河边。
天快黑了。
西边的云烧成一片橘红，沉甸甸地压在山脊上，把整条河都染成了金红色。
水面很平，偶尔有鱼跃起来，啪嗒一声，溅起一圈细碎的涟漪。
一个老渔夫坐在岸边。
背微微驼着，膝上铺着一张旧渔网，补丁摞着补丁，有些地方已经看不出原来的颜色。
他的手指很粗，骨节变形，像冬天干枯的树枝。
但穿针引线很稳，枯枝般的手指捏着梭子，一穿一拉，一穿一拉，破了的网眼一个一个补起来。
动作不快，但很稳。
像他这一辈子做过的无数次一样。
恶念站在不远处，看着。
他没有刻意隐藏身形，黑气在他周身缓缓流动，像一件褪色的旧袍子。
他以为老人会害怕，会跑，会尖叫。
祭坛上那些人就是这样，看见他就像看见了鬼。
老渔夫补了一会儿，抬起头。
那双眼睛浑浊，眼角堆满皱纹，像干涸的河床。
但他看见恶念的时候，没有害怕。
他愣了一下，然后笑了，露出缺了牙的牙床，笑容在满是皱纹的脸上绽开，像干裂的土地上开出一朵花。
“小伙子，站那儿做什么？过来坐。”
恶念没有动。
他不习惯被人这样招呼。
三千年来，没有人这样招呼过他。
老渔夫也不催，低头继续补网，梭子穿过网眼，发出细细的声响。
过了一会儿，恶念走过去，在他旁边坐下。
河岸的石头被太阳晒了一天，还留着余温，坐上去暖暖的。
老渔夫没抬头，手里的梭子没停。
嘴里絮絮叨叨，像自言自语，又像跟他说。
“这网啊，用久了就破，破了就得补。补好了，又能用一阵子。”
梭子穿过网眼，拉紧。
老渔夫停下手，看了看补好的地方，满意地点点头，又开始补下一个洞。
“人啊，也是这样。活着活着就病了，病了就得治，治好了，又能活一阵子。”
他顿了顿，声音低下去一些，“治不好，那就没办法了。”
恶念听着，没有说话。
他低头看着那张旧渔网。
网眼有大有小，补丁叠着补丁，有些地方已经看不出原来的模样。
但它还能用，还能捕鱼，还能让这个老人养活自己，养活家里等着他的人。
老渔夫忽然问：“你有家吗？”
恶念愣了一下。
家。这个词在他嘴里滚了滚，像一颗含了太久的石子，涩得很。
他没有家。
三千年前没有，三千年后也没有。
那座祭坛，那道封印，那些黑暗中独自度过的日子——那不是家。
他摇了摇头。
老渔夫叹了口气，手下的梭子慢了一些。那声叹息很轻，像风吹过水面。
“那可惜了。”
他说，“有家才好。有人惦记着，有地方回去。
刮风下雨不怕，天黑也不怕。”
他抬起头，望着河对岸的方向。
那边有炊烟升起来，细细的，白白的，在暮色里摇摇晃晃，像一根线牵着什么。
“我老婆子这会儿该做饭了。回去晚了，她又要念叨。”
他说“念叨”两个字的时候，嘴角是弯的。
皱纹挤在一起，眼睛眯成一条缝，像在笑，又像在等。
恶念沉默了很久。
河面的金光渐渐暗下去，变成银白色的月光，碎碎的，洒在水面上，像撒了一把碎银子。
远处有蛙鸣，一声一声，不急不慢。
他开口，声音有些涩。“本座没有家。”
老渔夫看着他。
那双浑浊的眼睛里，没有怜悯，没有同情，只有一种很淡的、很暖的东西。
像河面上最后那点光，像远处那盏刚刚亮起来的灯。
“那就找一个。”
他说，声音不高，像在说一件很平常的事，
“这世道，总有人会惦记你的。”
恶念没有说话。
他坐在河边，看着太阳慢慢落下去，看着星星一颗一颗亮起来。
天边最后一抹红也褪尽了，夜色漫上来，把一切都染成深蓝。
河面上倒映着星光，一晃一晃的。
老渔夫补完最后一张网，把梭子别在网绳上，撑着膝盖站起来。
动作很慢，腰好像更驼了，关节发出轻微的声响。
他拍了拍身上的灰，把渔网扛在肩上。
“走啦，回去吃饭。老婆子该等急了。”
他走了几步，忽然回头。
“小伙子，天黑了，别在河边待太久。凉。”
恶念没有回答。
老渔夫也不等他回答，转过身，继续走。
那道背影越来越小，越来越远，融进夜色里。
只有渔网随着他的步伐轻轻晃动，像一只巨大的翅膀。
远处，有灯火亮起来。
一点，两点，许多点。
散落在黑暗里，像地上的星星。
其中一盏，在等他。
恶念坐在河边，望着满天星斗。
风从河面上吹过来，带着水汽和草木的气息，凉凉的，但不冷。
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