话说在前朝景泰年间，天下刚喘过一口气，百业待兴，三教九流都冒出头来讨生活。
我呢，叫铜锁，是个解铃人。
您可别听岔了，不是解心结那个解铃，是真解铃铛——专修各种古旧、破损、甚至邪乎的铃铛。
这手艺是家传，据我爷吹牛，祖上在唐朝还给大明宫檐角的风铃驱过邪。
真假不论，反正到我这儿，也就混个温饱，比要饭的强点有限。
我师父姓公孙，是个干瘪老头，眼神像钩子，脾气像炮仗，除了修铃铛，最爱抿两口烧刀子，骂我没出息。
我们这行有个死规矩：铃可修，声莫问。
意思是，只管把铃铛修好能响，别打听铃铛的来历，更别好奇它以前挂哪儿、为啥坏、响起来什么动静。
我一直觉得这规矩是脱裤子放屁——多此一举，铃铛嘛，不就是个响器？
直到我接了“聚宝楼”崔掌柜的那单生意，才明白，有些铃铛，它响的不是声，是命。
那天秋雨绵绵，崔掌柜亲自上门，油纸伞下那张胖脸惨白如纸，眼眶乌青，像是几天几夜没合眼。
他没带伙计，自己抱着个一尺见方的紫檀木盒，盒子锁得严严实实，边角包着暗沉沉的白铜，看上去有些年头了。
“公孙老师傅在吗？”崔掌柜声音发干，眼神躲闪。
我师父正就着盐水豆喝小酒，眼皮都没抬：“死了，埋后山了，有事烧纸。”
崔掌柜差点给噎死，连忙赔笑，把木盒轻轻放在油腻的桌上，推过来一锭雪花银，足有十两。
“小师傅，劳烦您给看看，这铃……还能修吗？”
师父瞥了眼银子，鼻子里哼了一声，用筷子尾敲了敲盒子：“打开。”
崔掌柜哆嗦着掏出钥匙，打开铜锁，掀起盒盖。
里面铺着褪色的红绸，红绸上，静静躺着一枚铃铛。
我只看了一眼，后脖颈子的汗毛就悄悄立了起来。
那铃铛不大，比拳头略小，非金非铜，材质像是某种暗沉的、吸光的黑铁，表面布满极其细密繁复的阴刻花纹，看久了头晕，像无数只眼睛挤在一起眨巴。
铃舌不见了，铃身靠近顶部的地方，有一道细细的、不规则的裂纹，像是被极其锋利的东西划开，又像是……自己裂开的。
整个铃铛透着一股子寒气，不是冰冷的寒气，是那种钻进骨头缝里的、粘腻的阴寒。
屋里本就潮湿，这铃铛一露面，空气好像又冷了几度，连油灯的火焰都矮了三分，颜色发绿。
师父放下筷子，慢吞吞擦擦手，戴上他那副磨得发白的鹿皮手套，才小心翼翼把铃铛捧出来，凑到灯下细看。
他看了很久，手指轻轻拂过那些花纹，又摸了摸那道裂纹，脸色越来越沉，像能拧出水来。
“哪儿来的？”师父声音压得很低。
崔掌柜咽了口唾沫，脑门见汗：“祖传……祖传的，据说是前朝宫里流出来的玩意，一直搁在库房最里头，当个镇物。前些日子清库，不小心碰落了，就……就裂了道缝。”
他顿了顿，声音发虚，“自打它裂了，家里就不安生。夜里总有脚步声，没人的屋子自己亮灯，库房里的值钱东西……莫名其妙就碎了、朽了。我老婆夜夜惊梦，说有个穿红衣服的小脚女人，蹲在她床头梳头，梳子刮得咔咔响……”
师父打断他：“光听见梳头？没听见别的？”
崔掌柜脸色更白，嘴唇哆嗦：“有……有时候，好像有很轻很轻的铃声，四面八方都是，找不着源头……可这铃铛，它明明没舌啊！”
师父把铃铛放回盒子，摘下手套，闭着眼，手指在桌上轻轻敲着，半晌没言语。
崔掌柜急了，又推过来一锭银子：“老师傅，您给句准话，能修不能修？多少钱，您开个价！”
师父睁开眼，眼神复杂地看了看我，又看看那两锭银子，长长叹了口气，像是下了很大决心。
“修，能修。”师父的声音干涩，“但规矩得改改。这铃，得在我这儿修，你人不能走，得守着。修好了，你当面拿走，银货两讫，从此生死各安天命，出了这门，再有什么幺蛾子，与我师徒无关。”
崔掌柜忙不迭点头：“成！成！都听您的！只要它能响……不，只要能镇住就行！”
师父让我把后院那间从不用的、贴满符纸的静室收拾出来，点上最大的油灯，把他那套祖传的家伙事儿都搬进去。
那套工具我也就每年除夕见师父拿出来擦一次，稀奇古怪，有非金非木的小槌，有头发丝细的钻子，还有几卷颜色暗沉、不知什么材质的丝线。
崔掌柜被安排在隔壁厢房歇着，师父叮嘱他，无论听到什么动静，都别出来，更别靠近静室。
夜幕降临，秋雨停了，月亮从云缝里漏出惨白的光。
静室里，油灯噼啪作响，火苗依旧发绿，把我和师父的影子拉得忽长忽短，扭曲地投在贴满符纸的墙上。
师父神情是从未有过的凝重，他先净手焚香，对着北方拜了三拜，嘴里念念有词，然后才拿起那黑铁铃铛。
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