路灯的光晕在柏油路上拉出一道细长的影子，洛倾颜的脚步没有停。她走过街角那家还亮着灯的花店，玻璃橱窗里一盆金桂正静静开着，香气被夜风卷起，拂过她的发梢。
她没有回头，也没有驻足。
回到公寓，她脱下外套挂在门后，包放在沙发上。拉链依旧卡着，她没再折腾，只是轻轻把笔记本取出来，放在书桌上。那支笔安静地夹在纸页之间，水晶在台灯下泛着极淡的粉光，像一粒将熄未熄的星火。
她翻开本子，目光落在那行字上：“而我会一直在。”
指尖缓缓摩挲过纸面，她忽然觉得这句话还不够。它像一句承诺，但更像一种回应——她需要知道，自己究竟在回应什么。
她抽出一张新纸，铺在桌面上。笔尖轻触，写下三个字：“为什么？”
水晶微闪，不是因为情绪剧烈波动，而是像被呼吸拂动的烛火，轻轻摇曳了一下。眼前没有画面浮现，也没有回溯启动的眩晕感。金手指没有给出答案，只是传递出一种沉静的共鸣，仿佛在说：这个问题，得你自己回答。
她闭了闭眼，脑海中却浮现出医院走廊里的那个男孩——瘦小，沉默，领带歪斜，眼睛死死盯着手术室的红灯。他不要妈妈再来，因为他知道她已经太累。而那个递糖的小女孩，是唯一愿意陪他等的人。
她睁开眼，轻声说：“原来我一直想回应的，不是她的挑剔，而是他的孤独。”
她合上本子，起身走到书架前，抽出一本旧相册。这是母亲留下的，她一直舍不得多翻。今晚却鬼使神差地打开，一页页看过去。泛黄的照片里，母亲穿着围裙站在小院中，手里拿着剪刀，身后是一排整齐的花盆。
她翻到一页，停住了。
那是一张手绘的植物笔记，线条细致，标注清晰。而在一页“桂花养护图”旁，母亲用钢笔写着一行小字：“九月花开，香满旧院。若我有女儿，也该教她认这一树金黄。”
洛倾颜的呼吸顿了一下。
她记得那张被婆婆珍藏的纸——“若我有女儿，也该这般教她。”字迹不同，内容却惊人相似。一个是母亲对女儿的期盼，一个是母亲对儿媳的隐晦投射。她们都在用同一种方式，守护一段无法重来的亲情。
她轻轻抚摸着相册上的字迹，忽然明白了什么。
她不是在讨好一个难相处的长辈，也不是在卑微地争取认可。她是在接住一份被压抑多年的母爱，也在延续一份属于自己的传承。
她回到桌前，打开笔记本，在“而我会一直在”下面，添了一行字：“因为我懂，有些等待，值得被回应。”
笔尖落下时，水晶又闪了一下。这一次，光更稳，更暖，像是被某种坚定的情绪轻轻托住。
她合上本子，却没有起身。反而打开电脑，新建一个文档，命名为《倾心园记》。光标在空白页上闪烁，她输入第一行：“第一章：金桂，花期九月，喜阳耐寒。”
她点开网页，搜索“桂花品种养护”。页面跳出来几十条信息，她一条条看，一条条记。金桂、银桂、丹桂、四季桂……每一种的习性、土壤需求、修剪时机，她都认真读完，摘录要点。
夜深了，窗外的风渐渐停了。她揉了揉酸涩的眼睛，正准备关掉页面，忽然看到一篇题为《情感疗愈园艺》的文章。标题不起眼，但摘要里写着：“植物的生长周期，象征关系的修复过程。耐心等待，适时修剪，给予光照——爱的经营，亦如园艺。”
她怔了怔，随即截图保存，备注了一句：“或许，花园也能成为我们的语言。”
她关掉电脑，却没立刻起身。反而从抽屉里翻出一个旧信封，里面是几粒母亲当年留下的桂花种子。她小心翼翼地倒出来，放在手心。种子很小，褐色，表面有些粗糙，但她知道，只要给它们合适的土壤和时间，它们就能生根。
她起身走到阳台，翻出一个闲置的花盆，倒进营养土，轻轻把种子埋进去。浇了一点水，她把花盆放在阳光最充足的位置。
“等你们开花，我也该学会怎么说话了。”她轻声说。
第二天清晨，她提前半小时到公司。包里的拉链还是没修好，但她已经不觉得碍事了。她把笔记本放在桌上，打开，翻到那页写着信念的纸。
同事小陈端着咖啡路过，探头看了看：“今天这么早？”
“嗯。”她笑了笑，“有些事，得早点开始。”
“什么事啊？”
她没回答，只是合上本子，指尖轻轻抚过笔身。水晶安静地躺着，没有发光，也没有震动，但她知道，它一直在跳动。
午休时，她没去食堂，而是去了公司附近的图书馆。她在园艺区找了半天，终于找到一本《中国传统庭院植物养护》。借书时，管理员笑着说：“这书挺冷门的，你感兴趣？”
“嗯。”她点头，“想学点新东西。”
回到办公室，她把书放进抽屉，正准备关上，手机震动了一下。
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