无畏生命逆行者，烛光照亮英魂碑。
待到新春临居城，莫忘前冬未归人。
——清明·英魂铭
霜降的指尖在碑文凹槽处停下，像候鸟认出旧巢的轮廓。晨雾正蚕食碑林——先碑座，再铭文，最后是那些比雾还轻的名字。
韦斌在第三排石碑前跪着，麻布已黑透，他仍擦拭，仿佛石头是能从灰尘里唤醒的脸。
“呼吸要轻。”林悦的声音从雾中浮起，“这时候的雾，能把声音传到地下去。”
霜降看着碑底新苔。不是绿，是铁锈与瘀血间的暗赭，薄薄贴着石根，像大地结痂的记忆。
竹篮里白烛微晃。每支油纸裹三层，毓敏总要打十字结：“蜡烛站得直，人才不走岔路。”
远处铁锹入土，闷响钝重。邢洲修整坟茔边缘，每铲停一停，等蚯蚓钻回深处。他动作柔得像给睡着的孩子掖被角。
“第七十四……”韦斌忽然说。数字赤裸悬在半空，像不肯落地的泪。
林悦取烛，抚平油纸褶皱，指甲轻刮蜡芯，将烛立进石槽。她凝视烛火三息——霜降数过，永远三息。
雾漫过所有名字。
“你听。”林悦忽然说。
霜降侧耳。除了远处邢洲的铲土声，只有雾穿过石碑间隙时细微的嘶嘶声，像是无数透明的丝绸被同时撕裂。
“不是用耳朵。”林悦的手按在自己心口，“是这里在响。”
于是霜降明白了。那是心跳在与石碑深处的某种脉动共振——不是声音，是节奏。是七十四种不同节拍的沉默，汇聚成一条地下的暗河，正贴着他们的脚底板流过。
第一缕光就在这时刺破雾层。
不是朝阳，是雪光淬成刀锋，剖开碑林。雾气退却处，石碑显露出两种铭文：一种深刻，一种已被风雨读成泪痕。
韦斌起身时，膝盖脆响。他手中粗布已成混沌的灰褐色。停在下一块碑前，他未擦拭，只以指虚抚那个名字。
“我叔公。”
霜降看向他左手虎口的疤——去年冰河开裂时留下的。此刻那疤痕正静静贴在石上，像伤口辨认着另一个时代的伤口。
林悦点燃蜡烛。
火苗在碑前蜷缩，又舒展，青烟盘旋三圈才散入雾中。她合掌时，睫毛上的雾珠微颤，悬而未落。
“都说清明前点烛，魂会走岔。”她声音很轻，“可没有光，他们怎认得归途？”
这个问题太重，雾都因此下沉了三寸。
日头爬到树梢时，碑林里多了其他人。
毓敏以山泉浇碑，碎天光随水渗入土中。“根饮甜，芽才正。”她低语。
晏婷摆上野山楂、松塔与草编蝶结，每坟三样成三角。“这样稳。”李娜无言，将每个松塔的开口转向南。
弘俊与鈢堂徒手除草，指间渗血。“草也是命，”鈢堂将根土抖回，“但这里的阳光，该先照碑。”
老槐树下，墨云疏仰看枝上紧抿的芽苞。一段无词的调子从她唇间淌出，蜿蜒如溪。
“这调子熟。”霜降走近。
“凌霜将军战前常哼的。”墨云疏未回头，“你说过，是殇夏教你的。”
歌声渗进石碑的裂缝里，像在喂哺所有未言的根。
记忆的闸门就在这时裂开一道缝。
不是画面，是温度——是某个同样清冷的早晨，校场边，殇夏把一片草叶抵在唇间，吹出的就是这个调子。那时她还是凌霜，战甲未着，长发被晨风吹得拂过他脸颊。他说这曲子是他家乡的牧童编的，用来唤回走散的羊群。“调子走得远，”他笑，“比人声走得远。”
如今羊群散在七十四块石碑之下，而牧童的调子，成了碑林里游荡的孤魂。
“他总说……”霜降开口，才发现声音哑了，“说最怕的不是战死，是被忘记。”
墨云疏转过身。她的眼睛在晨光里呈现出琥珀色，像把所有的烛火都收在了瞳孔深处。“所以我们要记得，”她说，“不是用脑子记，是用这里。”她的手按在胸口，与林悦此前的动作如出一辙。
太阳升高，雾彻底散去。碑林完整地裸露在天光下，像大地忽然敞开的胸膛，每一块石碑都是一根不肯弯曲的肋骨。霜降沿着碑行走去，手指拂过不同的碑面——有的光滑如镜，有的粗粝如掌心，有的布满蜂窝般的小孔，那是百年雨滴凿刻的年轮。
她在第七排停住。
这块碑比周围的都要矮小，碑身微斜，像害羞的孩子躲在大人的身后。刻字也浅，须蹲下借着侧光才能看清。没有全名，只有“阿沅”二字，后面跟着生卒年月——只活了十九个春秋。
碑前没有杂草，却绽着一小簇淡紫色的野花。是早春的堇菜，花瓣薄得透明，在风里瑟瑟发抖，却依然开着。霜降伸手想碰，又收回。她怕自己的温度，会烫伤这些从死亡里长出的生命。
身后传来脚步声，轻，但每一步都踩得很实。
是夏至。
他递来粗陶碗，豆浆滚烫：“林悦让给的。”热气盘绕碗口。
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