晨光熹微，带着一种水洗过般的清冽，透过洁净的玻璃，将阳光房内每一寸空间都浸润得明亮而通透。念初醒来的第一件事，依旧是下意识地将左手举到眼前。那个“白萝卜头”仍然忠诚地守卫着他的食指，但指尖传来的感觉，却与前几日有了微妙的不同。
他屏住呼吸，极其缓慢、极其小心地弯曲了一下受伤的手指。一种熟悉的、牵扯的刺痛感立刻传来，让他小眉头习惯性地一蹙。然而，紧随其后的，不再是那种沉甸甸、挥之不去的闷胀，而是一种……更加清晰的、带着点“边界感”的痛。就像是退潮后露出的礁石，轮廓分明，虽然依旧坚硬硌人，却不再被深水完全包裹、压迫得喘不过气。他尝试着再弯曲一点点，刺痛感依旧，但那种仿佛整个指尖都浸泡在沉重药水里的感觉，确实减轻了！一丝真切的、带着点轻盈的喜悦，如同破开云层的晨光，暖暖地洒在他心头。他忍不住咧开嘴，无声地笑了。
他下床的动作都轻快了几分。洗漱时，他尝试着用受伤的左手，稍微增加了一点真实的辅助力度。指尖的纱布触碰到微湿的毛巾，清晰的摩擦感和随之而来的刺痛提醒着他伤处的存在，但这“存在”本身，似乎不再完全主宰他的动作和心情。他看着镜子里自己舒展了些许的眉头，感觉那个沮丧的“小伤员”正在一点点褪去。
早餐桌上，气氛也仿佛被这份轻快感染。念初用右手握着勺子，动作明显比前几日流畅自信。他甚至尝试着用裹着纱布的左手，极其小心地、只用指根附近的部位，轻轻扶了一下碗沿。这个微小的动作没能逃过沈星晚的眼睛。她正将温热的牛奶倒入念初的杯子，眼角余光瞥见这一幕，心头那根一直悬着的弦终于彻底松了下来，化作唇边一个舒展而欣慰的笑意。
“我们念初今天看起来精神多了！”沈星晚的声音带着轻快的语调，将牛奶杯轻轻放在念初面前，目光温柔地落在他受伤的手上，“手指感觉松快些了？”
“嗯！”念初用力点头，小脸上是掩不住的雀跃，“没那么闷了！就是动的时候还有点刺刺的！” 他特意用了“刺刺的”这个词，仿佛这样就能把那份残留的痛楚描述得更轻巧一些。
“这是好现象！”沈星晚的笑容更深，带着鼓励，“说明里面在努力长好呢！痒痒的感觉有没有更明显？”
“有！”念初立刻回答，“晚上睡觉的时候，感觉里面像有小虫子在爬！” 他皱着小鼻子抱怨，语气里却没了之前的委屈，反而带着点新奇的困扰。
沈星晚被他的形容逗笑了，伸手怜爱地揉了揉他的头发：“那是新肉在生长，是好事情。忍一忍，很快就不痒了。” 她看向顾言，分享着这份喜悦，“顾言，你看念初今天气色多好。”
顾言正慢条斯理地剥着一枚水煮蛋，闻言抬起眼，目光平静地掠过念初亮晶晶的眼睛和那依旧醒目的纱布，几不可察地点了下头，低沉地“嗯”了一声。他的回应一如既往的简洁，但沈星晚却敏锐地捕捉到他眼底深处那丝极淡的、如冰雪初融般的暖意。
早餐后，顾言没有立刻走向工具桌。他坐在念初旁边那张宽大的藤椅上，手里拿着那个装着打磨光滑楔钉的小木盒，目光沉静地看着儿子。
“手，伸出来。” 他开口，声音不高，却带着一种引导的力量。
念初不明所以，但还是乖乖地把裹着纱布的左手伸了过去，小心地平放在自己的膝盖上。
顾言没有去触碰那厚厚的纱布，而是伸出自己宽厚、带着薄茧的右手食指，极其缓慢地、轻轻地点在了念初受伤指尖上方一点、靠近指关节的、完好的皮肤上。他的指尖温热而干燥。
“这里，”顾言的声音低沉平缓，“感觉。”
念初屏住呼吸，努力感受着爸爸指尖触碰的那一小块皮肤。温热的触感清晰传来，带着一种沉稳的、令人安心的力量。指尖伤处那清晰的“刺刺”感，似乎被这份触碰带来的稳定感稍稍隔开了一些。
接着，顾言的手指极其缓慢地、沿着念初食指的侧面，以蜗牛爬行般的速度，极其轻柔地向下移动了一点点距离。他的动作如此之轻，仿佛羽毛拂过，只为了传递一种“移动”的轨迹和方向感。
“试着，”顾言的视线落在念初的眼睛上，带着一种沉静的鼓励，“让感觉，跟着走。”
念初怔住了。他从未想过“感觉”还能这样被引导。他努力集中精神，将所有的注意力都汇聚到爸爸指尖触碰的那一小块区域。温热。稳定。然后，那份温热和稳定感，极其缓慢地向下移动了一点点。他下意识地、在脑海中努力“牵引”着指尖伤处那份尖锐的“刺刺”感，试图让它也顺着爸爸指尖移动的方向，“离开”那最疼痛的核心位置。
这很困难，很抽象。那份“刺刺”感像一颗顽固的小石子，牢牢地嵌在那里。但神奇的是，当他全神贯注地“想象”着它被爸爸指尖那股沉稳的力量牵引着、挪动时，那份痛感的“边界”似乎真的模糊了一点点，不再像之前那样死死地钉在指尖最敏感的那一点上。一种极其细微的、掌控感初生的萌芽，在他小小的胸腔里悄然探出了头。他皱着小眉头，眼神专注得近乎虔诚，仿佛在进行一场无声的、与自身痛觉的对话。
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