飞机上，周宇将谢云清在片场的情况仔细说了一遍。
尤其是听到谢云清发着高烧，还要坚持拍水里的戏份，顾承霄搭在扶手上的手背青筋暴起。
这人，怎么就这么不知道爱惜自己的身体！
救护车尖锐的鸣笛声在耳边时远时近。
高烧让谢云清的意识陷入一片光怪陆离的混沌。
他好像回到了很久很久以前，回到了那个穿书前的世界。
那时候，他也是这样拼命。
吊威亚受伤，钢丝勒进皮肉的痛感，他咬牙忍着，导演喊“卡”之后，才发现戏服已经被血染红了一小片。
为了一个雨夜的镜头，在人工雨下淋了七八个小时，烧到神志不清也是常有的事。
那时候，他好像有用不完的力气，或者说，他必须让自己看起来有用不完的力气。
他想起成霄。
想起少年临终前，那双曾经明亮的眼睛，黯淡无光，费力地看着他，冰凉的手紧紧抓着他的手腕，用尽最后一丝力气，一字一句地嘱托：“清清……好好……活下去……”
活下去。
他做到了。
他活下来了。
用尽全力地活着。
从一个没有名字的群演开始。
站在片场最边缘的角落，等待一个模糊的背景板机会。
为了一个只有一句台词的角色，对着出租屋斑驳的镜子，练习几百遍，上千遍。
冰冷的地下室，空气中弥漫着潮湿的霉味。
啃着干硬的面包，就着自来水。
被导演当众斥骂“猪都比你演得好！”，他只能低下头，攥紧拳头。
无数个不眠的夜晚，对着空荡荡的房间发呆。
他一步一步往上爬，从群演到配角再到主角，从默默无闻到万众瞩目。
他拿过奖，站在耀眼的聚光灯下，听着雷鸣般的掌声。
可那份喜悦，短暂得像烟花。
无人可以分享。
也无人可以倾诉。
他用无尽的工作填满所有的时间。
一部戏接着一部戏。
用一个又一个的角色，麻痹自己。
不去想，不去回忆，不去感受那份早已深入骨髓、无处不在的空洞和思念。
他以为自己已经麻木了。
可现在，在这片黑暗中，那张带着温柔笑意的脸，却那么清晰。
“霄哥哥……”
他无意识地低喃，分不清是梦境还是现实。
那双眼睛，总是带着暖意，看着他。
“清清，别怕。”
“清清，我会保护你。”
“清清，要好好吃饭。”
那些叮咛，一遍遍在耳边回响。
他试图抓住那道身影，却只抓到一片虚无。
心脏痛得无法呼吸。
他蜷缩起来，像一只受伤的小兽，冰冷、绝望、无助。
黑暗中，一点微弱的光亮起，是成霄的脸。
少年带着一点无奈，又带着一点纵容的笑。
“笨蛋。”
他伸出手，轻轻拍了拍他的头，像以前无数次那样。
“怎么又把自己弄成这样？”
谢云清想哭，眼泪却流不出来，喉咙像是被堵住了。
他想说，霄哥哥，我好累。
我好想你。
活下去，真的好难。
可是，他发不出任何声音。
只能任由那份温暖，一点点将他包裹。
意识在浮沉。
病房里，高烧中的谢云清无意识地扭动着身体，额头上布满了细密的冷汗。
“霄哥哥……别再丢下我……我好冷……”
破碎的呓语从他干裂的唇间溢出，声音带着绝望的颤抖，细弱得几乎听不见。
守在床边的林叶再也忍不住，眼圈通红，悄悄别过头去擦了擦湿润的眼角。
他家清哥，什么时候受过这种罪。
就在这时，“砰”的一声巨响，病房门被人从外面粗暴地推开。
顾承霄站在门口，周身散发着生人勿近的凛冽气场，脸上覆着一层骇人的阴沉。
他一进门，视线便牢牢锁定了病床上那个蜷缩着的身影。
谢云清脸色惨白得没有一丝血色，嘴唇干裂起皮，整个人烧得迷迷糊糊，脆弱得仿佛一碰就会碎掉。
这突如其来的动静惊扰了昏睡中的谢云清。
他费力地掀动沉重的眼皮，勉强睁开一条细缝。
眼前一片模糊，光影晃动。
逆着窗外透进来的微弱光线，一个高大挺拔的轮廓站在那里，周身散发着一股既熟悉又让人心悸的压迫感。
是梦吗？
他烧得混沌的脑子无法分辨。
“成霄……是你吗？”
声音轻飘飘的，带着浓重的鼻音，几乎是从喉咙深处挤出来的。
“成霄”两个字，清晰地传入顾承霄耳中。
他高大的身形猛地一震，脚步顿住，那双深邃的眼眸中掠过尖锐的刺痛，仿佛有什么东西狠狠扎进了心脏最柔软的地方。
这声“成霄”，顾承霄听得清清楚楚。
喊的不是他。
平日里的谢云清，面对他，总是客气疏离。
唯独那晚。
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