绥安顺着父皇的指尖，看向舆图上那个被朱砂圈出的小点。云州榷场……一线生机……荆棘丛中的锦帛……利刃藏于其下……这些词语如同沉重的石块，再次压上她刚刚松懈的心头。她刚刚以为自己推开了一扇沉重的门，却发现门后并非坦途，而是更加幽深曲折、布满陷阱的迷宫。一股巨大的疲惫和茫然再次席卷了她。她的小脑袋低垂下去，长长的睫毛在眼下投下一小片疲惫的阴影。
“去吧。”昭永顺帝的声音带着一丝不易察觉的温和，“今日，你做得很好。”
绥安如蒙大赦，几乎是踉跄着站起身，对着父皇行了一礼，脚步虚浮地走出了御书房。
深春的风带着暖意，卷起新绿的柳絮，拂过安宁宫庭院。绥安没有立刻回寝殿，而是脚步不由自主地走向宫墙西北角那处背风的角落。
那个用废弃宫灯架、破屏风板和旧油毡布搭成的、歪歪扭扭的“暖屋”，依旧伫立在那里。油毡布在阳光下泛着陈旧的光泽，边缘有些破损，却依旧固执地守护着那片小小的空间。此刻，暖屋的门帘被掀开着，里面空无一人——当值的内侍或许正在别处忙碌。
绥安静静地站在暖屋前。春风拂过她的发梢，带来泥土和青草的芬芳。她看着这简陋的、甚至有些丑陋的油毡布小屋，看着它边缘被风霜侵蚀的痕迹。
她想起了那个在风雪中颤抖、搓着手的小内侍，想起了他挤在暖屋里、捧着热姜汤时脸上满足的笑容；想起了哥哥在风雪中挥舞锤子、肩头落满雪花的身影；想起了父皇朱批上那道鲜红的斜杠；想起了自己那句“绝无可能”的稚嫩却无比坚定的宣言……
一股滚烫的热流猛地冲上眼眶！她用力吸了吸鼻子，才没让那滚烫的液体滑落。那沉甸甸的疲惫，那冰冷的茫然，在这一刻，仿佛被这无声伫立的暖屋驱散了！它像一个沉默的见证者，提醒着她——再幽深的迷宫，再冰冷的荆棘，也挡不住一颗想要点燃灯火的心！
她的小手无意识地攥紧了衣角，指节因用力而泛白。她缓缓地、深深地吸了一口带着春天气息的暖风。
那懵懂孩童的世界，早已被彻底碾碎。她站在悬崖边缘，脚下是深不见底的帝王之路。前路茫茫，荆棘密布。但此刻，她心中充满了力量。因为她知道，无论前路多么艰难，她都会记得这个冬日里点燃的第一盏灯火。那灯火虽小，却足以照亮人心，也足以指引她，在这条布满荆棘的道路上，一步一个脚印，坚定地走下去。那盏油毡布小屋里的灯火，便是她心中永不熄灭的星辰。
深春的风，裹挟着泥土的芬芳和新芽的清香，温柔地拂过安宁宫庭院里那几株舒展着嫩绿叶片的梧桐。阳光穿过疏朗的枝桠，在湿润的青石板上投下跳跃的光斑，空气里弥漫着一种万物复苏的、令人微醺的气息。然而，这盎然的春意，却未能完全驱散绥安心头那沉甸甸的余寒。
御书房议政殿内，那份被朱砂斜杠斩断的狄戎国书，如同一个冰冷的烙印，深深烙在她稚嫩的心湖上。父皇那句“审时度势，于荆棘丛中谋喘息之机”的深意，如同沉重的雾霭，笼罩着她。她推开了一扇门，却发现门后并非坦途，而是更加幽深曲折、布满陷阱的迷宫。那份被认可的喜悦，早已被巨大的疲惫和茫然取代。
她脚步虚浮地走出御书房，深春的暖风拂面，却带着一丝刺骨的凉意。她没有回寝殿，而是如同被无形的线牵引着，脚步不由自主地走向宫墙西北角那处背风的角落。
那个用废弃宫灯架、破屏风板和旧油毡布搭成的、歪歪扭扭的“暖屋”，依旧伫立在那里。油毡布在阳光下泛着陈旧的光泽，边缘有些破损，被风吹得微微晃动，发出细微的簌簌声。此刻，暖屋的门帘被掀开着，里面空无一人，只有角落里那个小小的炭盆，残留着些许灰烬的余温。
绥安静静地站在暖屋前。阳光落在她苍白的小脸上，映照出眉宇间那抹挥之不去的沉郁。她看着这简陋的、甚至有些丑陋的油毡布小屋，看着它边缘被风霜侵蚀的痕迹，看着空荡荡的内部。
她想起了那个在风雪中颤抖、搓着手的小内侍，想起了他挤在暖屋里、捧着热姜汤时脸上满足的笑容；想起了哥哥在风雪中挥舞锤子、肩头落满雪花的身影；想起了父皇朱批上那道鲜红的斜杠；想起了自己那句“绝无可能”的稚嫩却无比坚定的宣言……
一股巨大的酸涩猛地涌上心头！那沉甸甸的疲惫，那冰冷的茫然，在这一刻，仿佛被这无声伫立的暖屋点燃了！一股滚烫的热流猛地冲上眼眶！她用力吸了吸鼻子，才没让那滚烫的液体滑落。
她的小手无意识地攥紧了衣角，指节因用力而泛白。她缓缓地、深深地吸了一口带着泥土和青草芬芳的暖风。那懵懂孩童的世界，早已被彻底碾碎。她站在悬崖边缘，脚下是深不见底的帝王之路。前路茫茫，荆棘密布。但此刻，这空荡荡的暖屋，却像一个沉默的见证者，一个无声的灯塔，穿透了她心头的迷雾。
她转过身，脚步不再虚浮，而是带着一种前所未有的坚定，走向安宁宫寝殿。
寝殿内，暖意融融。苏楚歆正坐在窗边绣架前，针线在锦缎上穿梭，绣着几枝含苞待放的玉兰。看到女儿回来，她放下针线，眼中带着温柔的关切：“安儿回来了？脸色怎么还是这么白？快过来喝碗热汤。”
绥安没有立刻过去。她走到矮几前，拿起炭笔，铺开一张新的宣纸。她没有画宏伟的堤坝，也没有画复杂的榷场。她的小手握着炭笔，目光沉静，笔尖落下。
她画了一个歪斜的三角形骨架，那是废弃的宫灯架。
她画了几块竖着的板子，那是破损的屏风板。
她画了几条波浪线，那是覆盖的旧油毡布。
她在旁边，画了一个小小的炭盆，里面跳跃着几簇火焰。
最后，她在“小屋”里，画了几个挤在一起的小人。小人脸上，不再是弯弯的笑弧，而是简单的、向上的线条——那是嘴角扬起的弧度。
线条依旧稚嫩，甚至有些歪斜，却带着一种不容置疑的、沉甸甸的力量感。
“母后，”绥安放下炭笔，声音不大，却异常清晰，带着一种穿透迷雾的坚定，“绥安画的……不是暖屋。”
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