阿斗摇头，不是否定，是叹服。他想起三年前七七刚来的时候，穿着不合身的帮厨围裙，切土豆丝切到手指，血把案板染红了一小块。他给她贴创可贴，她说我学得快。
她是学得真快。快得让他有时候害怕，怕她哪天觉得这个小店太小了。
想啥呢？七七用膝盖顶了顶他。
想……阿斗站起来，拍拍膝盖上的灰，想我命好。
油腔滑调。
真的！阿斗急了，我爹以前说，找媳妇要找能一起过日子的，不能找只让你伺候的。我那时候不懂，现在懂了。他比划着，你是把日子往好了过，我是跟着你，把日子过下去。
七七不笑了，低头看着杯子里晃动的茶水。胖大海泡开了，像朵褐色的花。
那你也得往前过，她轻声说，不能光跟着我。我让你炒菜，不是让你听我的，是让你……她顿了顿，让你也能独当一面。万一，我是说万一，我有事不在呢？
阿斗心里咯噔一下。他想说你能有什么事，但没出口。他想起上个月七七重感冒，躺在床上起不来，那天他炒菜、算账、招呼客人，手忙脚乱像个傻子。晚上她烧退了，爬起来对账，发现他给一桌客人少算了二十块。
你不会不在的，阿斗说，像是在说服谁，但我会好好练，练到你不操心。
七七抬头看他，眼眶有点红，但嘴角是翘的，那先把你这围裙换了，都发黑了，客人看着埋汰。
你买新的了？
买了，七七从门槛底下拖出个塑料袋，藏三天了，等你夸我呢。
阿斗打开，是件深蓝色的厨师服，背后印着阿斗川菜，前面左胸口绣着小小的字，针脚细密，一看就是手工的。
这……
我绣的，七七有点不好意思，晚上你睡了，我开着小灯弄的。本来想绣全名，太挤了不好看，就绣了个姓。
阿斗把衣服抖开，对着光看那个字。夕阳把线头照得透亮，每一针都像是勒进他心里，又暖又疼。
七七，他嗓子发紧，你这双手，咋啥都会呢。
少废话，七七站起来，把搪瓷杯塞回他手里，试合不合身。不合身我改，别指望我重做一件。
阿斗套上衣服，肩膀正好，腰略宽松——七七知道他炒菜时爱大幅度颠勺，特意留的余地。他低头看那个字，正好在心脏的位置。
合适，他说，特别合适。
七七绕到他身后，突然伸手从后面抱住他，脸贴在他背上。阿斗僵住了，锅铲还握在手里。他们很少这样，忙，累，晚上倒头就睡，早上睁眼就是柴米油盐。
阿斗，七七的声音闷闷的，从布料里透出来，我也命好。真的。
阿斗想转身抱她，但她箍得紧。他只好保持着这个姿势，看着窗外渐暗的天色，看着灯箱上自己刚擦亮的招牌。
阿斗川菜四个字里，有一个字是她绣的，有一个人是她撑起来的。
七七，他轻声说，明天我早起，去菜市场挑鱼。你多睡会儿。
背上的重量点了点头，然后松开了。七七绕到他面前，眼眶不红了，又是那个精明强干的样子，挑鲈鱼，刘老板那桌。还有，记得砍价，老张看你老实，总多要你两块。
知道。
知道个屁，七七笑骂，上次你回来，说老张人挺好，送了我两根葱——那葱是烂心儿的，你都没看。
阿斗挠头，也笑。他确实不会这些，但他会炒菜，会记住每个老客的口味，会在七七算账时给她泡一杯胖大海。
我命好，他又说一遍，这次是对着自己说的，真的
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