公元九年七月九日正午，河南区湖州城。天色灰白泛青，云层压得极低，像一块永远擦不干净的毛玻璃扣在城池上头。没有风，没有雪，只有那种静止的、无处不在的冷。呼出的白气在眼前凝成浓雾，久久不散。城东那处宅院对面的窄巷里，七个人挤在一起。他们已经在这里站了整整一个上午，没有吃饭，没有喝水，没有合眼。嘴唇干裂，喉咙像火烧，手脚冻得发紫。但没有人离开。
公子田训靠着墙，仰头看着宅院二楼的窗户。窗户开着一道缝，演凌站在窗户后面，也在看着他们。两人隔着几十步的距离，谁也不说话。耀华兴蹲在墙根下，双手抱着膝盖，脸埋在臂弯里。她不是哭，是在攒力气，攒够力气再骂。葡萄氏·寒春搂着妹妹林香，姐妹俩靠在一起，眼睛都盯着那个窗户，像两只盯住猎物的猫。
红镜武蹲在墙角，双手拢在袖子里，嘴里念念有词。不是“伟大的先知”那些话，是骂人的话——小声的、嘟嘟囔囔的、含糊不清的。红镜氏站在他旁边，没有叠手帕了，手帕已经叠得不能再叠。她只是站着，看着那个窗户，眼睛一眨不眨。
赵柳靠着巷口的墙，短刀插在腰间，左臂的绷带又渗出血来，但她没有管。她的眼睛盯着二楼窗户后面那个人影，像一把刀。心氏坐在巷口的一只倒扣的木桶上，脚上绑着雪橇，闭着眼睛。她的耳朵在动，能听到窗户后面那个人的呼吸声，也能听到更深处、地底下、那扇铁门后面另一个人的呼吸声。
地下最深处的封闭房间里，三公子运费业没有在骂人。骂累了。从昨天半夜骂到今天清晨，嗓子哑了，嘴皮子磨破了，连演凌都不回嘴了。他靠在墙上，盯着那扇铁门。门还是那扇门，刀片、加固器、铁条、铁芯，一样不少。他试过了所有的办法，撞门、撬锁、烧门框、砸门板，没有一种管用。
他不再看门了，开始看墙。
从被关进来的第一天起，他就知道这间屋子三面是墙，上下也是墙。墙是青砖砌的，很厚，他用手敲过，咚咚响，是实的。他从来没有想过挖墙，因为墙太厚了，没有工具，用手指抠不现实。但他现在没有别的办法了，门打不开，只能挖墙。
他站起来，沿着墙根走，一边走一边用手摸。摸到墙角，摸到砖缝，摸到一块松动的砖。不是松动的，是砖缝比别的宽一点点，大概能塞进一根手指。他蹲下来，用手指抠那块砖缝。指甲劈了，他换另一根手指。抠了几下，砖纹丝不动。他改用纽扣——棉袄上还有几颗纽扣，拆下来，用纽扣的边缘去刮砖缝。灰泥被刮下来一点，很小的一点，像沙子一样从砖缝里掉出来。
他刮了很久，灰泥掉了薄薄一层。砖还是纹丝不动。他停下来，喘着粗气。这样刮下去，刮到明年也刮不开。他需要更好的工具，比如铲子。他想起演凌上次来送饭的时候，手里提着一个篮子，篮子里除了粥和馒头，还有一把小铲子——那是演凌用来往炭盆里添炭的。演凌走的时候把小铲子带走了，没有留在这里。
他继续摸墙。摸到另一面墙的墙角时，他的手碰到了一样东西——一把铲子。不是演凌用的那把铁铲，是一把木铲，很旧，铲头磨得圆圆的，像一把勺子。可能是以前修地下室的人留下的。他握紧木铲，心跳加速。木铲是木头的，不够硬，但总比用手指抠强。
他蹲下来，用木铲铲墙角的砖缝。灰泥被铲下来一块，比用纽扣刮快多了。他又铲了一下，灰泥又掉下来一块。砖缝宽了一点，但砖还是纹丝不动。他换了个角度，从砖缝的侧面铲。灰泥簌簌地往下掉，像下雪一样。他铲了很久，砖缝宽了一寸。砖开始松动了。
木铲铲在灰泥上的声音很轻，但当木铲碰到砖面时，声音就不一样了——吱嘎，吱嘎，像老鼠在墙里面啃东西。声音不大，但在密闭的房间里被放大了好几倍，刺得耳膜生疼。运费业停下来，揉了揉耳朵，等那阵刺痛过去，又继续铲。砖缝越来越宽，砖越来越松。他用手去掰砖，砖晃了一下，但没有出来。他又铲了几下，再用掰，砖出来了。
墙上多了一个洞，洞的对面是泥土——不是石头，是泥土，黑色的、潮湿的、带着霉味的泥土。他的心跳得更快了。用木铲挖土，土很松，一铲下去就是一大块，比铲灰泥快多了。他挖了几铲，洞里堆满了挖下来的土。他把土扒到身后，继续挖。洞越来越深，从拳头大变成脑袋大，从脑袋大变成肩膀宽。
声音也越来越大。木铲插进土里是“噗”的一声，把土扒出来是“沙沙”的声响。这些声音在密闭的房间里回荡，像有人在敲鼓。运费业知道这声音会传到外面去，但他不能停。他只能挖，拼命地挖。
演凌正在二楼的窗户后面和巷子里的人对峙，忽然听到脚下传来一阵异样的声响——闷闷的，像是什么东西在刮，又像是什么东西在挖。他皱了皱眉，侧耳倾听。声音从地下来，从那扇铁门的方向传来。他的脸色变了。
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