浏阳会馆那扇沉重的黑漆大门在身后关上，隔绝了外面那个已然天翻地覆的世界。
门轴转动发出的“吱呀”声，在这死寂的院落里显得格外刺耳。
会馆里静得可怕，仿佛连空气都凝固了。
所有仆佣都躲得远远的，低着头，脚步轻得像猫，唯恐惊扰了什么。
只有福伯，这个在谭家侍奉了几十年、头发花白的老仆，默默地跟在李闰身后，浑浊的老眼里盛满了无法言说的悲痛。
李闰没有去正厅，也没有回自己的卧房。
她像一缕幽魂，径直飘向了谭嗣同生前最后居住的那间书房。
推开房门，一股熟悉的、混合着墨香和旧书纸页的气息扑面而来，这气息曾是她最安心的慰藉，此刻却像一把淬毒的匕首，狠狠捅进她的心窝。
书案上，砚台里的墨早已干涸，凝成一层暗黑的壳。
几支毛笔随意地搁在笔山上，笔尖的狼毫还保持着主人最后一次搁笔时的形状。
镇纸下，压着一页未写完的信笺，上面是他龙飞凤舞的字迹，只开了个头，便戛然而止。
李闰的目光缓缓扫过这一切，最终落在那张空荡荡的、铺着旧毡毯的藤椅上。
仿佛还能看见他坐在那里，时而奋笔疾书，时而凝神沉思，时而抬头对她露出温煦的笑。
她伸出手，指尖颤抖着，轻轻抚过冰凉的藤条扶手，然后，身体再也支撑不住，缓缓地、无声地滑坐在冰冷的地砖上，蜷缩在椅子旁边。
没有嚎啕，没有眼泪。只有一种巨大的、吞噬一切的虚空，将她紧紧包裹。
她抱着膝盖，把脸深深埋进臂弯里，肩膀无声地、剧烈地抽动着，像一只离群失怙、在寒夜里独自舔舐伤口的孤雁。
福伯站在门口，看着少奶奶单薄得仿佛一阵风就能吹倒的背影，看着她压抑到极致的颤抖，嘴唇翕动了几下，终究什么也没说。
他默默地转身，端来一碗早已凉透的参汤，轻轻放在门边的矮几上，发出一声细微的轻响，随即又悄无声息地退了出去，轻轻带上了房门。
黑暗，无边无际的黑暗笼罩下来。
不知枯坐了多久，窗外已是漆黑一片。李闰终于动了动僵硬的脖颈，抬起头。目光茫然地扫过书架上层层叠叠的书册。
复生的书……他的心血……他为之生、为之死的一切……
一个念头，如同黑暗中的萤火，微弱却执着地在她死寂的心湖中亮起：
不能让它们散佚，不能让它们湮灭！他走了，他的字、他的魂、他的血，还留在这纸墨之间！
这个念头像一根细弱却坚韧的藤蔓，缠住了她不断下坠的灵魂。
她扶着藤椅，挣扎着站起来，双腿因为久坐而麻木刺痛。
她走到书架前，踮起脚，开始一本一本地、小心翼翼地将那些书册、手稿取下来。
动作起初是机械的、迟缓的，带着一种近乎虔诚的郑重。
渐渐地，速度越来越快，带着一种近乎疯狂的急切。
她翻遍了书架上的每一个格子，又拉开书案的每一个抽屉，甚至钻到书案底下，去搜寻那些可能掉落或被遗忘的纸页。
散乱的诗文、潦草的笔记、随手写下的感悟、给友人的信札草稿……纸页纷飞，铺满了书案和地面。
李闰跪坐在这一片纸墨的海洋中，双手不停地翻找、整理、归类。
指尖拂过那些或遒劲、或飞扬、或凝重的墨迹，仿佛还能感受到他书写时的体温和心跳。
每一页纸，都像一个微小的碎片，拼凑着那个她所挚爱的、永远失去的灵魂。
就在她近乎麻木地整理着一叠厚厚的、关于算学与格致的演算稿时，一张夹在稿纸中间、颜色明显泛黄的薄纸片，悄然滑落出来，打着旋儿，无声地飘落在她脚边的青砖地上。
李闰的目光下意识地追随着那飘落的纸片。
她伸出手，指尖触碰到那纸片略显粗糙的边缘。
将它拾起，凑到窗棂透进来的微弱月光下。
那是一张戏票。
纸张已经变得很脆，边角磨损得厉害，印着褪色的蓝色花纹。
上面清晰地印着“广和楼”的字样，以及一出新式话剧的名字——《时势英雄》。
日期，赫然是光绪二十一年，冬月廿三。
一股汹涌的热流猛地冲上李闰的鼻腔，猝不及防。
她的视线瞬间模糊了。
那遥远的、尘封的记忆闸门，轰然洞开。
那是他们婚后不久的一个冬日。北京城刚下过一场小雪，空气清冽。
他不知从哪里弄来了两张票，神神秘秘地塞给她，眼里闪着少有的、孩子气的兴奋光芒：
“闰，带你去瞧个新鲜玩意儿！西洋传来的，叫话剧，听说演的都是当下的事儿，比咱们的戏文更真切些！”
她那时对什么“新式”、“西洋”的东西，本能地有些畏怯和疏离
。但看着他发亮的眼睛，看着他像个急于分享秘密的孩子般的雀跃，那点畏怯便化作了柔柔的笑意。
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