轻轻的敲门声在此时响起。
“进来。”斯大林头也没抬。
他的私人秘书波斯克列贝舍夫轻手轻脚地走进来，手里拿着一份薄薄的文件夹。
他的脸色异常苍白，乃至于拿着文件夹的手指都在微微颤抖。
波斯克列贝舍夫缓缓的走到办公桌前，停下脚步，喉结滚动了一下，却没有立刻开口。
斯大林终于察觉到有些异样，从文件上抬起眼睛，透过镜片看向波斯克列贝舍夫：“什么事？”
“斯大林同志……”波斯克列贝舍夫的声音干涩得厉害:“刚刚收到……来自科罗斯坚前线的……特急电报。”
“念。”斯大林重新低下头，准备继续看报告。
“是……是关于瓦列里·米哈伊洛维奇·索洛科夫上将的。”
闻言，斯大林手中的铅笔停了下来。
他再次抬头，这次目光专注地投向秘书：“瓦列里？他怎么了？前线又有新战果？还是对于游击队的收编工作已经完成了？有什么意外发现…？”他的语气里甚至带着一丝隐约的期待，瓦列里总能带来好消息。
波斯克列贝舍夫深吸一口气，仿佛要用尽全身力气才能念出接下来的话：“瓦列里上将，在今天下午前往科罗斯坚参加游击队收编会议的途中，遭遇伏击，车队损失严重。”
“将军本人，根据报告来看身中三枪，伤势严重，有些失血性休克，正在抢救中……报告里说…可能…可能救不回来…”
听到一句话，时间，仿佛在这一刻被无限拉长凝固。
斯大林脸上的期待的表情定格了。
那是一种极其复杂的冻结。
他先是疑惑，仿佛没听懂这串词语的组合，然后是细微的，难以置信的动摇，最后，所有的情绪像退潮般迅速消失，只剩下一种石头般的僵硬与不可置信。
他缓缓地，极其缓慢地摘下了脸上戴着的老花镜，放在桌面上，发出轻微的“咔哒”声。
斯大林的眼睛看着波斯克列贝舍夫，但那目光又好像穿过了他，落在虚空中的某个地方。
“……你说什么？”斯大林的声音很轻，轻得几乎听不见，带着一种罕见的、不确定的迟疑:“你再说一遍？瓦列里……怎么了？”
波斯克列贝舍夫强忍着声音的颤抖，又重复了一遍：“瓦列里·米哈伊洛维奇·索科洛夫上将，遭遇伏击，身负重伤，正在抢救，情况……非常危险。”
“轰！”
仿佛有什么东西在斯大林的脑海里炸开了。
那石头般僵硬的表情瞬间破碎，被一种急剧涌上的，混合着震惊，暴怒和某种更深层恐慌的情绪所取代。
斯大林的脸色先是涨红，随即又变得煞白。
他猛地从椅子上站了起来，动作之大带倒了椅子，沉重的实木椅子倒在地毯上，发出沉闷的响声。
“这不可能！”斯大林低吼了一声，声音嘶哑。他一只手猛地撑住桌面，另一只手无意识地捂住了自己的左胸口。
那里传来一阵尖锐的绞痛，心脏在胸腔里疯狂地，不规则地擂动，仿佛要挣脱肋骨的束缚跳出来。
他的呼吸骤然变得急促而浅薄，额头上瞬间沁出了大颗的冷汗，眼前一阵阵发黑。
“斯大林同志！”波斯克列贝舍夫惊骇地冲上前，扶住有些摇晃的他，语气焦急:“您怎么了？药！您的药在哪里？！”
斯大林用力摆了摆手，另一只手依旧死死捂着心口，他闭着眼睛，大口大口地喘着气，试图平复那失控的心跳和涌上头顶的血气。
秘书慌乱地从斯大林的上衣口袋里摸出一个小药瓶，倒出两片硝酸甘油，塞进斯大林舌下。
也许是几秒钟，或者是几分钟。
在难熬的寂静中，时间失去了意义。
药效似乎起了作用，那可怕的心绞痛稍稍缓解。
斯大林这才缓缓睁开眼睛，那双惯常深不可测，充满威严的眸子里，此刻竟然流露出一种近乎苍老的，脆弱的惊慌。
但这种情绪只存在了一刹那，就被更猛烈，更无法抑制的怒火所吞噬。
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