第二天是周末，徐朗一早就出了门，说是有个重要的商务洽谈，晚上可能回来晚些。偌大的别墅只剩下周蔓一人。阳光很好，透过落地窗洒满客厅，明亮得几乎有些刺眼，暂时驱散了夜晚的阴霾。她给自己煮了杯咖啡，坐在沙发上看书，努力想把那些不安的念头抛开。

目光却总是不由自主地飘向主卧。徐朗的衣柜。那个占据了一整面墙的巨大实木衣柜，右侧属于徐朗的部分，他从不让她整理，也总是上着锁。他说里面是一些公司的重要文件和个人私密物品，不方便。

不便。又是“不便”。地下室不便进入，衣柜不便查看。在这所看似属于他们两人的房子里，她像个被划定活动范围的客人。

咖啡杯见了底，一个念头毫无预兆地、顽固地钻了出来，带着冰冷的触角。她放下书，走到主卧门口。里面静悄悄的，阳光穿过薄纱窗帘，在木地板上投下柔和的光斑。那个衣柜沉默地矗立在墙边，右侧柜门中央，锁孔幽幽地反射着一点微光。

心脏在胸腔里撞得有些生疼。她知道不对，知道不该。可那个黑影，那把黄铜锁，徐朗瞬间的停顿……无数细碎的疑点汇聚成一股难以抗拒的冲动。她走回书房，在徐朗的书桌抽屉里翻找。他很谨慎，但也许……她试了几把钥匙，都不对。最后，在笔筒底层，摸到了一把很小、很不起眼的黄铜钥匙，冰凉地硌着她的掌心。

拿着钥匙回到主卧，站在衣柜前，她的手有些抖。插进锁孔，轻轻一旋。“咔哒”一声轻响，在寂静的房间里清晰得吓人。

柜门开了。里面整齐地挂着一排徐朗的西装、衬衫，下面是折叠好的衣物。一切看起来井然有序。周蔓蹲下身，开始小心地翻看。除了衣服，还有一些收纳盒，装着领带、手表等配饰。没有什么异常。就在她几乎要松一口气，怀疑自己是否太过神经质时，她的手指在衣柜最深处，摸到了一个硬质的、有棱角的东西。

是一个扁平的木盒子，被塞在角落里，上面盖着几件不常穿的厚毛衣。她把它拿了出来。盒子没有上锁，打开盖子，里面没有文件，只有一本厚重的、封面是暗褐色皮革的相册。

相册看起来有些年头了，边角磨损，皮革也有些发硬。周蔓的心跳漏了一拍。她拿起相册，坐到床边，窗外的阳光照在暗沉的封面上，浮起一层细微的灰尘。

翻开第一页。她的呼吸骤然屏住。

贴着的不是风景，不是亲友合影，而是一个女人的照片。一个完全陌生的年轻女人，看起来二十多岁，对着镜头笑得有些拘谨，背景似乎是某个公园。照片是彩色的，但色彩有些黯淡，像是过了塑保存，却依然掩不住时间的痕迹。

周蔓的手指冰凉，翻到第二页。还是那个女人，不同的场景，不同的衣着，有的在室内，有的在街头。照片一张接一张，贴满了厚厚的相册。越往后翻，女人的笑容越少，眼神逐渐变得空洞，甚至带着一丝不易察觉的惊惶。拍摄角度也变得越来越隐蔽，有些明显是偷拍的。

翻到相册中后部，照片上的女人开始出现在这栋别墅里。在客厅，在厨房，在走廊……最后几张，甚至是在浴室门口，隔着那扇熟悉的磨砂玻璃，一个模糊的、正在沐浴的身影轮廓。

周蔓的胃里一阵翻搅，寒意从脚底直冲头顶。她颤抖着，将一张照片从贴角处小心取下。照片背面，用蓝色墨水笔写着一行小字，字迹工整，甚至称得上清秀，却让她浑身的血液几乎冻结：

“10月23日，晚9:15-9:40。”

是她搬进来后，第一次在这浴室洗澡的日期和确切时间。

她疯了似的取下其他照片。每一张背面，都标注着日期和精确到分钟的时间段。“11月5日，晚8:50-9:20。”“11月18日，晚10:05-10:35。”……最近的日期，就在三天前。

她哆嗦着，快速翻到相册最后一页。那里只贴着一张新得刺眼的照片。

照片上，是一个女人裹着浴巾、正拉开浴室门的背影。湿漉漉的头发，熟悉的睡衣一角……是她自己。昨晚。那个她以为空无一人的走廊，那个她拉开门寻找黑影的时刻。

照片背面，不再是简单的日期时间。

那行字用力极深，几乎要划破相纸，带着一种令人毛骨悚然的平静期待：

“明天她会自己走进地下室。”

明天。就是今天。

相册从她无力的手中滑落，“啪”地一声掉在地板上，沉闷的响声在死寂的房间里回荡。周蔓僵在床上，四肢百骸都灌满了冰冷的铅。窗外的阳光依然明媚，可她只觉得如坠冰窟，眼前阵阵发黑。那个每晚准时出现的黑影……不是错觉。那些被窥视的感觉，那些门后的异样……都不是错觉。

徐朗。那个温柔体贴、事业有成、对她呵护备至的徐朗。相册里的字迹，她认得。是他签名时特有的、略带棱角的工整字体。

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