天越来越热了，傍晚时分，吃过晚饭，去山南边遛弯，淮海路东延段，火车站东广场那里就渐渐热闹起来了。
没有吆喝，没有喇叭，只有三轮车吱吱呀呀的声音，还有菜篮子轻轻落地的声响。那几个声音混在一起，像是被黄昏滤过一遍，淡淡的，不刺耳。几个莴苣，翠生生的，叶茎处还带着白色的乳珠，像是刚从土里拔出来，还没来得及擦干净身上的泥；几捧槐花，白嫩嫩的，散发着淡淡的甜香，凑近了闻，那香气从鼻孔钻进去，一直甜到心里；一小篮土鸡蛋，大小不匀，壳上还沾着些草屑，有的蛋壳上带着浅浅的斑点，像是母鸡在上面签了名。就这么简简单单地摆在行人道两旁，像一个不成文的约定，日复一日，竟也成了一道风景。小区里的人每每走过，脚步都会不自觉地慢下来。不是特意要看什么，就是那些颜色、那些气味，让人的步子软了，想在这黄昏里多待一会儿。
卖菜的都是些上了年纪的人。他们蹲在菜摊后面，不叫卖，也不揽客，只是安静地坐着。有人问价，便笑着应一声，那笑容里有一种朴实的坦然。他们不像菜市场里那些专业的菜贩子，手上满是老茧，脸上的皱纹像极了田间的沟壑，硬朗的身板看得出是一辈子跟土地打交道的人。他们卖的，不过是自家地里多出来的那一点儿，是老伴儿念叨着“吃不完就换两个钱”的那一份家常。所以他们的眼神是淡的，不急的，甚至有点漫不经心。你买不买，他们都不在乎，因为在他们的理解里，这本来就不是什么正经生意。菜是他们种的，天是他们看的，下雨了要往家跑，天晴了再出来。他们看天比看城管多，看地比看手机多。他们蹲在那里，跟脚下的地砖、路过的风、身边的老姐妹、偶尔搭话的买主，构成一个完整的、自足的小世界。你不进去，那个世界也在那里；你进去了，它也不会为你改变什么。
有一个老太太，每天都来，坐在角落里那个固定的位置。她的菜总是摆得最整齐，莴苣一排，槐花一排，鸡蛋放在最中间，像是摆了一个小小的展览。她从不抬头看行人，只是低着头，手里拿着个什么东西慢慢地捻着。有一次我走近了，才发现她是在用一根草茎编蚂蚱。编得很慢，很仔细，一根一根地绞着。她的手指粗短，指节突出，可编起蚂蚱来却异常灵巧。我蹲下来看了好一会儿，她也没抬头，只是问了一句：“买啥？”我说不买什么，就是看看。她哦了一声，继续编她的蚂蚱。那蚂蚱编好了，她把它放在鸡蛋篮子边上，绿莹莹的，像真的蚂蚱趴在草叶上歇脚。后来我每次路过都要看一眼那个角落。有时候她在编，有时候她只是坐着，望着远处发呆。有几次，她把编好的蚂蚱送给路过的小孩，孩子接过来，攥在手里，跑远了。她看着孩子的背影，嘴角微微翘一下，又低下头继续编下一只。有一回，我忍不住问她：“大娘，您这蚂蚱编了多少年了？”她抬头看了我一眼，像是在算，又像是懒得算，最后说了一句：“记不清了。我闺女像你这么大的时候，我就编给她玩。”我没接话。她又低头编了一会儿，忽然说：“我闺女在南京，一年回来一趟。”说完就沉默了，手里的草茎不停地绞着，绞出一只翅膀，再绞出一只腿。那只蚂蚱编完了，她把它放在鸡蛋篮子旁边，说：“送给你吧。”我接过来，攥在手心里，那草茎还有些发潮，像是刚从地里割下来的，带着淡淡的青草味。
有一个老头，每次来都骑一辆破旧的三轮车。车斗里搁着几把韭菜，几棵白菜，都是蔫蔫的。他话多，见谁都唠叨。跟这个说今天的菜不新鲜了，跟那个说昨晚下雨把菜地淹了半截。有人买他的菜，他还要让人家再等一等，说先让他把故事讲完。他的故事翻来覆去就是那几段：哪一年大旱，哪一年大水，哪一年的麦子长得最好。没人催他，他就一直讲。听他讲故事的，有时是买菜的人，有时是旁边卖菜的老姐妹，有时是一只流浪猫。那只猫也奇怪，每到傍晚就蹲在他的三轮车旁边，眯着眼睛听他说话，像是能听懂似的。老人讲累了，低头看看猫，猫也抬头看看他，一人一猫就在黄昏的光里对望着。夕阳把他们的影子拉得很长，长到路的另一头去了。有时候老人讲到一半，停下来，从口袋里摸出一块干馒头，掰下一小块扔给猫。猫低头闻闻，不急着吃，先抬头看看老人，像是在道谢，然后才慢慢地、一口一口地吃掉。老人就看着它吃，什么也不说。有一回我站在旁边听老人讲完一段，他忽然转向我说：“你知道为什么我每天都要来吗？不是为卖菜。家里就我一个人，太静了，来这里还能有人说说话。”他说这话的时候，猫正蹲在他脚边舔爪子，舔完了一只，又换另一只，仔仔细细的，像是要把整个傍晚都舔干净。
小区里的人渐渐习惯了这个小市场。下班回来，顺路买把青菜，带着泥土气息的那种；周末带小孩出门，买几个土鸡蛋，回家蒸一碗黄澄澄的蛋羹。后来，小区里的住户也加入进来了，自家做的酱菜，刚出锅的卤味，甚至还有小朋友爱吃的烤肠。热热闹闹的，烟火气一下子浓了起来。走在北门口，你会觉得这就是生活该有的样子——琐碎，温暖，有人情味儿。那些菜摊之间，人和人打着招呼，狗在菜篮子中间钻来钻去，偶尔有人蹲下来跟那编蚂蚱的老太太说几句话，走的时候手里多了一只绿莹莹的小蚂蚱。那只蚂蚱拿回家，插在花盆里，能站好几天。孩子们放学到家，总要拐到北门口看一眼，看今天有没有新的蚂蚱，看那只流浪猫还在不在三轮车旁边。有一个小姑娘，每天都要在老头的摊子前蹲一会儿，摸摸猫的脑袋，跟猫说一会儿悄悄话。猫从来不躲，也不跑，只是眯着眼睛，任她摸。有一回小姑娘的妈妈要拉她走，她赖着不走，说：“猫还没跟我说再见。”老头就在旁边笑：“那你就跟它说一声再见，明天它还在。”小姑娘于是认真地对猫说：“明天见。”猫眨了一下眼睛，像是答应了。
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