“没了，都卖完了。”
“怎么这么快就没了？你们今天做少了！”
于师傅坐在后厨门口的凳子上，端着搪瓷缸子喝水。他听着外面那些人的抱怨，脸上的皱纹微微舒展开来。大师兄走过来，往他缸子里续了热水，低声说了句：“师傅，柱子今天这菜，味道好像跟您炒的不太一样。”
“哪儿不一样？”
大师兄想了想：“说不上来。就是后味更厚，酸味下去了之后嘴里还有点鲜。”
于师傅没接话。他喝了一口水，目光穿过缭绕的水蒸气，落在那个正在刷锅的少年身上。何雨柱的围裙上溅满了油点子，额头上全是汗，棉袄袖子卷到了胳膊肘，两只手臂被灶火烤得通红。他正弯着腰，用钢丝球使劲刷锅底的油垢，动作认真得像是第一次进后厨的学徒。
“柱子。”于师傅喊了一声。
何雨柱直起腰，抹了一把额头上的汗：“师傅？”
“下班之前来找我一趟。”
何雨柱心里咯噔一下。他飞快地在脑子里过了一遍今天做过的所有事——菜的火候没问题，调味没问题，锅刷干净了，案板也擦了，没有哪道工序出了差错。但他不敢大意，点了点头：“知道了，师傅。”
下午三点，食堂最后一锅洗碗水倒出去，后厨的灶火渐渐熄了。帮厨们三三两两散了，大师兄走之前拍了拍何雨柱的肩膀，眼神里带着点意味深长，但什么也没说就出了门。
何雨柱把围裙解下来叠好，挂在墙上的钉子上，走到后厨最里面那间小屋门口。门没关，于师傅正坐在一把旧藤椅上，面前的小方桌上摊着一本翻得起了毛边的老菜谱，旁边放着一只茶杯，茶早就凉了。
“师傅。”
“进来，把门带上。”
何雨柱进屋，反手关了门。小屋不大，四面墙上有三面都挂着熏黑了的竹制菜单，上头用毛笔写着各色菜名，字迹已经模糊了。墙角堆着几口旧铁锅，窗台上搁着一盆半死不活的文竹。于师傅指了指对面那把三条腿的凳子，何雨柱小心翼翼地坐上去。
于师傅从兜里摸出一包大前门，抽出一根叼在嘴上，划了根火柴点着了。烟雾在他脸上飘开，让那双眼睛显得更加幽深。
“柱子，”他弹了弹烟灰，“你在我这儿学了多久了？”
“一年零三个月，师傅。”
“一年零三个月。”于师傅重复了一遍，像是在咀嚼这个时间。他吐出一口烟，慢慢地说，“我十六岁开始学厨，学了五年才出师。学厨这行，三年入门，五年出师，十年才算得上是个厨子。你现在十七岁——”
他伸出一根手指，点了点桌上那本老菜谱。
“但你今天炒的那锅醋溜白菜，味道已经到了五年徒弟的功夫。”
何雨柱的手指在膝盖上微微收紧。他知道于师傅迟早会看出来，但没想到这么快。空间里的食材、空间里的练习时间、那些在灰蒙蒙天光下反复颠勺的深夜——这些东西加在一起，让他进步的速度远远超过了一个正常的学徒。
“师傅，我就是——”
“不用解释。”于师傅抬起手，打断了他，“各人有各人的天赋，有人天生就是吃这碗饭的。你爹的事我知道，去年你家里出了那么大的变故，换了别人早就垮了。你不但没垮，反而比以前更拼。这份心性，比天赋还难得。”
他站起来，走到墙角那几口旧铁锅旁边，弯下腰翻了翻，从最底下抽出一口铁锅。锅不大，口径也就一尺出头，锅底被常年烧火熏得乌黑发亮，但锅身上没有一丝锈迹。于师傅把锅拎到桌上，咚的一声闷响。
“这是我刚出师那年自己打的一口锅。”他摸着锅沿，指节敲了敲铁皮，发出清脆的嗡鸣声，“用的是熟铁，打了三遍才成。跟了我二十年，炒出来的菜比什么新锅都香。”
他抬起头，看着何雨柱。
“现在归你了。”
何雨柱愣住了。他看着桌上那口铁锅，锅底的黑渍是岁月烧出来的，锅沿的弧度是无数次颠勺磨出来的，锅柄上缠着的粗麻绳已经被汗水浸得发黑发亮。这不是一口锅，这是于师傅二十年的功夫。
“师傅，”他的声音有点发涩，“这太贵重了——”
“贵重个屁。”于师傅坐回藤椅里，又抽了一口烟，“一口锅而已，放在墙角也是吃灰。给你，还能炒出几盘好菜来。”他弹掉烟灰，眯着眼睛看着何雨柱，“你记住，厨子这行，手艺是练出来的，但心意是传下来的。这口锅在你手里，你炒出来的菜，就不能砸了我的招牌。”
何雨柱站起来，双手端起那口铁锅。锅比看起来要沉，沉甸甸地压在手上，像是压着什么东西。
“师傅，我不会让您失望。”
“嘴上说没用。”于师傅摆了摆手，重新拿起桌上的老菜谱，翻了一页，“从明天开始，你跟我学红烧技法。烧、焖、煨、炖——这几样本事学会了，才算真正摸到厨艺的门槛。”
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