照片上的那个女人——
就是她自己。
汪婷婷猛地后退一步，后背重重撞在冰冷的香炉上，发出一声闷响。铜炉摇晃，香灰簌簌落下。
她死死地盯着那张照片，大脑一片空白。恐惧像一只冰冷的手，攥紧了她的心脏，挤压得她几乎无法呼吸。
这不可能！
她从未拍过这样的黑白照片！也从未穿过这样的裙子！这照片是什么时候拍的？谁拍的？为什么会出现在这里，和这些……这些可能已经遭遇不测的女子们在一起？
混乱与惊骇如同海啸，瞬间吞没了她。她甚至能听到自己牙齿相互叩击的轻微声响。
就在这时，祠堂那两扇沉重的木门，再次发出了“吱嘎”一声响。
汪婷婷像受惊的兔子般骤然转身。
门口站着一个人。是之前给她指路的那个干瘦男人。他不知何时来的，悄无声息地站在那里，脸上没有任何表情，只有那双深陷的眼睛，在昏暗的光线下，像两个黑洞，落在她惨白的脸上。
他的嘴角，极其缓慢地，一点一点地向上扯开，形成一个极其僵硬而怪异的“笑容”。
干燥的、带着浓重方言口音的声音，在这死寂的祠堂里响起，每个字都像小石子投入古井，激起空洞而冰冷的回响：
“姑娘……在找第几个媳妇？”
“……在找第几个媳妇？”
干涩的声音在空旷的祠堂里撞出轻微的回音，撞在那些沉默的牌位上，撞在汪婷婷骤然缩紧的心口。
媳妇？
这两个字像烧红的铁钎，烫得她灵魂一哆嗦。她猛地抬头，死死盯住门口那个干瘦的男人。他脸上的“笑容”依旧挂着，僵硬得如同面具，眼底却没有任何笑意，只有深不见底的浑浊和一种……难以言喻的估量。
恐惧在这一刻发生了奇异的转化，变成一股尖锐的、求生本能催生的愤怒。她不是待宰的羔羊，她是记者汪婷婷！
“什么媳妇？”她的声音因为极度的紧张而有些发哑，但语气却刻意拔高，带着质问的锐利，“我是记者！你们这是什么意思？这些照片是怎么回事？墙上那张，为什么会有我的照片？”
她伸手指向镜子边框右下角，指尖还在不受控制地轻颤，但目光毫不退缩地逼视着对方。
干瘦男人对她的激烈反应无动于衷。他那双黑洞般的眼睛，甚至没有顺着她指的方向去看那张照片。仿佛她的质问，她的惊恐，她指认的“证据”，都只是一场早已预料到的、无足轻重的喧嚣。
“都是好姑娘。”他沙哑地开口，答非所问，语调平直得像在陈述天气，“来了封门，就是封门的人。”
他的目光从她脸上移开，缓缓扫过那面贴满黑白照片的镜框，眼神里竟然流露出一丝难以理解的、近乎虔诚的满足感。那眼神让汪婷婷遍体生寒。
“你……”她还欲再问，男人却已经转过身。
“天黑了，外头不安生。”他背对着她，留下最后一句话，干瘪的身体挪动，跨过门槛，重新融入门外浓稠的夜色和雨幕里。木门在他身后缓缓合拢，再次发出那令人牙酸的“吱嘎”声，最终“咔哒”一声轻响，隔绝了内外。
祠堂里恢复了死寂，甚至比之前更加压抑。
汪婷婷僵立在原地，浑身冰冷。男人最后那句话，不像关心，更像是一种警告，或者说……宣判。
“来了封门，就是封门的人。”
这句话在她脑子里反复回荡，与“媳妇”、“第几个”这些词语纠缠在一起，编织成一张冰冷黏腻的网。她想起资料里那些失踪女性的档案，想起村口老妇人冰冷的眼神，屋檐下男人们沉默的打量，空地上那个年轻男人混杂着贪婪与畏惧的目光……
一个可怕的、荒谬却又似乎能解释一切模糊线索的猜想，浮现在她脑海。
拐卖？囚禁？作为生育工具？或者……更糟？
而那面镜子，那些照片，尤其是她自己的那张，又是怎么回事？某种邪恶的仪式？心理操控的手段？
她猛地摇头，试图驱散这些令人窒息的念头。不管是什么，她必须离开这里！立刻！马上！
她冲到门边，用力去拉那两扇厚重的木门。门纹丝不动。从里面被什么卡住了？还是外面上了锁？她用力拍打着冰冷的木门，发出“砰砰”的声响。
“开门！放我出去！我是记者！你们这是非法拘禁！”
声音在空旷的祠堂里回荡，被巨大的空间吸收，显得微弱而徒劳。门外只有淅淅沥沥的雨声，没有任何回应。
绝望像冰冷的潮水，一点点漫上来。
她背靠着木门，滑坐在地上，大口喘息。强迫自己冷静。不能慌，一定有办法。
她再次看向那面镜子，看向那张属于自己的黑白“遗照”。恐惧依旧存在，但更多的是一种毛骨悚然的诡异感。她必须知道那照片是怎么回事。
深吸一口气，她重新站起来，走到镜框前。这一次，她不再仅仅满足于看。她伸出手，尝试去触碰那张照片，想要把它从镜框上取下来。
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